AMANTEDASLEITURAS

Produções Amante das Leituras e Feira do Livro da Maia

2011-11-19T20:14:00.001Z

Lançamento Nascido Tarde de Ana Maria Costa

2011-11-19T20:13:00.003Z

Evento Dois Poetas _ José Gil e Jorge Vicente

2011-11-19T20:13:00.001Z

Convite Lançamento Antologia Amante das Leituras 2011

2011-11-19T19:42:00.001Z

Cartaz Júlio A. B. Fernandes

2011-11-19T19:40:00.001Z

Texto Vencedor Desafio de Prosa de Abril 2011

2011-10-23T10:11:00.001+01:00

Pintura

O quadro

As portas de três automóveis abriam-se umas atrás das outras. Dos seus interiores saíram dez homens e, no imediato, ouviram-se vários estrondos provocados pelo fechar das mesmas. Os homens eram todos irmãos e ainda faltava um da mesma prol. Uma prol composta só de homens. Os seus pais procriaram outros quatro filhos, todos eles dariam também homens, não fosse terem visto o céu ainda bebés. Deixaram para trás os carros e num tropel foram-se abeirando do largo portão. Paralelo à estrada, erguia-se um alto e comprido muro de ameias. Sobre o largo portão um arco em ogiva que se erguia mais alto e colmatado, ao centro, como torre que se eleva da igreja, com o brasão de família. Era uma família ilustre, tendo existido no seu ceio um ministro e um poeta pintor. Do lado de dentro do portão agarrava-se à parede um sino. Para que este falasse, teria de existir alguém disponível para puxar a corda que pendia lá do alto, e quase sempre havia, principalmente para o bater das badaladas à santíssima trindade, de manhã, ao meio dia e ao cair da noite. A devoção católica muito enraizada naquela casa, é que fazia com que o rito se cumprisse, pois o propósito para que o sino ali fosse colocado foi outro, ser tocado para dar sinal que as refeições para os criados estavam prontas e para encerrar a labuta no campo.

Naquele dia, excepcionalmente, uma criada fez soar dez badaladas, tantas como as horas que os ponteiros marcavam. Quando os dez homens se abeiraram do portão já a dezena ia a meio e eles esperaram a última pancada, sem que a tocadora, uma criada de trajes simples e que servia a família há mais de quarenta anos ouvisse o arrastar do calçado. Finda a derradeira badalada, ela desandou o trinco e fez o portão girar nos gonzos, ao chamar dos homens.

- desculpe esta pequena invasão, mas gostaríamos de falar com a senhora da casa. – Tomou a voz o quarto mais velho, julgando-se o principal interessado no assunto que ali os trazia.

- Sim, esperem que os vou anunciar. – Arrastando uma perna, a senhora deixou-os sem mais delongas. Eles para que o tempo não fosse dado como perdido, aproveitaram para contemplar os jardins magníficos com as belas e seculares árvores e os lagos bem nutridos de peixaria.

Os dez irmãos mantinham-se juntos, um pouco de ansiedade se apoderara de todos, a senhora iria revelar-lhes o tal mistério? Teriam de ter calma e pedir com jeitinho. Como que se a criada tivesse dito quem eram os visitantes, a dona da casa veio atendê-los à porta. Vinha descontraída, numa das mãos uma bengala que usava com notado esforço para se equilibrar, usava roupas finas, uma saia de azul turquesa, uma blusa aos quadrados e um chapéu de abas largas descaído para trás preso pela fita. O rosto era adelgaçado, seguindo as linhas do resto do corpo, não era muito amiga das rugas e nem estas eram suas amigas, pois poucas se colaram na sua pele. No alpendre onde a senhora se quedara, existia um cadeirão feito a partir de um velho rodeiro de carroça, um dos muitos que antigamente servira a quinta. Ela sentara-se nele e desfiou a falar:

- Então bons homens, o que os traz por cá?

- Nós somos filhos…

- Eu sei de quem são filhos, - cortou a senhora – todos os dias, ou quase todos, eu esbarro com os olhos na vossa mãe.

- Olha para o quadro, quer a senhora dizer?

- Pois claro, já faz uns bons anos que a não vejo pessoalmente. Já agora como está ela?

Os dez haviam desenhado um hemiciclo, ficando a senhora na dianteira, e como que todos sentissem necessidade de falar o mais velho dava indicações com o dedo para dar lugar a que um próximo respondesse.

- Coitadinha, está muito mal, internada no hospital. – Respondeu um outro.

- Lamento imenso, sabem como é, a idade está sempre a fazer das suas e ninguém escapa, ninguém escapa à sua ira! Eu vejo por mim, passo a maior parte dos meus dias sentada nas cadeiras da casa e do jardim, de nada me serve, se me deixam de doer as pernas passa a doer-me o rabo, é o que vos digo, a idade não perdoa!

- A nossa mãezinha já fez noventa, mas a coisa deve estar para breve, está quase no fim da vida… - Os mais ligados à mãe emocionaram-se com as palavras do irmão, pareciam duras mas, continham uma grande certeza, que os levava a ficar naquele estado.

- Não sofram por antecipação, os desígnios de deus são pessoais e ele gosta de cada um dos seus filhos como se cada um de nós fosse o seu filho único, para cada um ele tem uma missão e a da vossa mãe talvez não tenha chegado ao fim.

- Que ele a oiça minha senhora, que ele a ouça…

- Amem, amem! – Responderam todos a uma só voz, e a senhora continuou:

- Ela é da minha idade, lembro-me bem disso, casou-se muito cedo e eu fiquei onze anos para trás, a ela as moscas atacaram-na antes da hora, ou se calhar a mim é que me atacaram tarde, vá-se lá entender a natureza feminina, eu entendi bem a minha mas não entendi a das outras, mas isto é conversa para mulheres e vocês são todos ainda umas crianças, pelo menos à minha beira e eu não gosto das crianças, fazem sentir-me mais velha, velhos são os trapos, e esses queimam-se na fogueira, para a fogueira é que eu não quero ir, dizem que o inferno é uma fogueira grande, e eu detesto fogueiras grandes, muito menos lá queimar a minha pele, a pele queimada custa muito a sarar e a cura é pior que o ferimento, e eu peguei a falar e nunca mais me ia calando, isto é o tal fruto de que vos falei, é o fruto da idade e a minha é tanta como a da vossa mãe, entenderam alguma coisa?

Eles entreolharam-se e acenaram afirmativamente e a senhora meteu outra vez a falar:

- Eu disse-lhes há pouco que esbarro com os olhos na vossa mãe todos os dias, é verdade. Quando o meu sogro pintou aquele quadro, eu achei-o tão lindo, tão resplandecente, parecia ter vida e dar vida a quem para ele olhasse, a criadora e a criação, a alva e o meio dia, a meta sem obstáculos, a estafeta nas mãos do atleta que a passa de mão em mão, procurando a base do existir seguindo um princípio predefinido, a razão obvia das coisas que levam a existência mais adiante. Deixem-me tomar o fôlego, quando eu falo, faço-o sem intervalos, lá nisso pareço uma rapariga cheia de ar nos pulmões. Como eu ia a dizer, o meu sogro pintou aquele quadro e, como eu gostei tanto dele, quis dizer que era eu que ali estava, contudo, não pude levar essa mentira adiante, ele sem contemplações fez-me passar por aldrabona. Eu ainda não era mãe, o quadro mostra uma mãe, a vossa mãe, diga-se a verdade, abono da mais pura verdade, a dar a mama ao filho. Eu como vos disse, não tinha filhos e maldita foi a hora que quis passar pela pintada, ele sem que eu tugisse nem mugisse perguntou-me se gostava de que um bebé mamasse nas minhas mamas sem elas terem leite. O pior disto tudo, é que ele fez-me estas perguntas insidiosas perante uma série de pessoas estranhas. O meu marido, o meu finado marido, defendeu-me na frente de todos, porém quando a sós chamou-me de tudo e mais alguma coisa, quis saber se eu seria capaz de desnudar-me da cinta para cima na frente do pintor, e que ainda por cima o pintor era meu sogro. Eu corei e fiz greve de palavras até ao fim daquele dia.

A este último vocábulo os filhos voltaram a cruzar os olhares, para eles o facto da mãe deles posar para o pintor também era motivo de vergonha, pelo menos para eles foram proferidas com alguma pungência.

- Sabe disse um outro – o fim com que a nossa mãe posou deve ter sido muito diferente de que seria o seu…

- Ora meu rapaz, poucos são os fins que justificam os meios, pelo que vim a saber foi tudo uma questão de trocos, desculpem lá a franqueza mas ela foi uma vendida! Não, não me olhem com esses olhos, não foi isso que quis dizer, valha-me deus vendeu-se mas talvez por necessidade, mas que foi descarada isso foi e disso ninguém a livrou!

- Que tal avançarmos com isto para a frente? – Quis arrumar ali com a questão o sétimo filho. Perante tal resolução, um outro fazendo correr os dedos pelos fios da barba transportou a conversa para os jardins e tudo o resto que dali se abarcava. Por fim, depois de alguma relutância por parte da dona da casa, lá entraram para o imenso salão. Estava magnificamente decorado com móveis antiquíssimos, alguns de mogno e outros de carvalho e sobre uma bela cómoda de base de mármore de carrara pendia o belo quadro. Reuniram-se todos de fronte dele e a devoção com que para ele olhavam era maior que a dos doze apóstolos a mirar o messias. Todos, sem excepção, retiraram os lenços dos bolsos e limpavam as lágrimas correntes nos rostos. Aquela era a mãe de cada um, cada um a via, a sentia, a contemplava, a idolatrava de modo distinto. Foi das suas entranhas que cada um teve a sua vida. Aquela era a mãe de cada um, porém, os anos passaram e das suas reminiscências não brotava nenhum resquício da mulher que aos olhos deles se destacava.

- Não precisam demonstrar pudor pelo que presenciam… - Observou a dona da casa. Mais um embaraço e um pungente mau estar entre alguns. Para disfarçar, um após outro começou a pronunciar os vários nomes de cidades importantes por onde o quadro fez périplo em exposições, cada um dos filhos foi dizendo, por ordem decrescente, uma ou mais cidades onde visitara o quadro: Porto, Lisboa, Londres, Paris, Madrid, Barcelona, Bilbau, Hamburgo, Leão, na Espanha, diziam uns, retrucando outros que na cidade irmã, mas do lado francês. Amesterdão, Copenhaga, Oslo, Rio de Janeiro, Estocolmo, e paramos por aqui visto a conversa se alongar sem pressas nem contemplações para uma exibição jactante sobre as vezes que cada um viu o quadro em locais diferentes.

- Basta, podem parar, sei muito bem que este quadro deu a volta ao mundo. Por causa dele o meu sogro também a deu. Ele sempre quis se afirmar como poeta e ao fim e ao cabo foi como pintor que se destacou.

- Senhora venda-nos o quadro. – Suplicou o oitavo filho, era atarracado e ostentava dinheiro pelo jeito de ser.

- Valha-me deus e a si que ele lhe valha, então acha que lhes ia vender o quadro? Uma obra desta natureza jamais poderá ser vendida, cada obra pintada é um exemplar único, não é como um livro que de um se transforma em milhares, no fim das contas é o original que tem o valor todo, mas as cópias são como as fatias de uma broa que acabam por saciar a fome a todos.

- Mas minha senhora…

- Nem mas nem meio mas! Sei donde vem e para onde quer ir, contemplem o quadro, é a vossa mãe e disso devem sentir orgulho, porém, não peçam o impraticável!

- Compreendemos minha senhora, apenas queríamos adquirir a pintura pela mesma razão que acabou de enunciar…

- Também os compreendo, todavia, se vendesse este quadro estaria a vender a alma do meu sogro, avô dos meus filhos, foi ele que deixou em testamento que só ao fim da terceira geração o quadro poderia ser doado a um museu.

Entretanto, o filho mais novo ali presente, aquele que olhava pela mãe e que sabia que não era ele de forma alguma quem aparecia a mamar sofregamente nos peitos da mãe, pôs-se a explicar que desejavam levar o quadro ao hospital, afim de que a senhora que definhava num leito o pudesse olhar e quem sabe revelar quem era o filho que fora retratado. Ao cabo de muitos pedidos, a senhora concordou fazendo tenções de também ela acompanhar o quadro, desse modo iria, pelos indícios, despedir-se da retratada. O quarto filho mais velho, arranjou, atiçado por uma ânsia de que já falamos, maneira de transportar o quadro e a senhora no seu automóvel, e assim foi. Ele ao volante, a senhora ao seu lado e do lado de trás outro irmão que segurava a obra.

- Cuida bem da nossa mãe e de mim…

- De ti? Ora essa, quem te garante que sejas quem está no retrato?

- Ora essa digo eu, a nossa mãe sempre disse que quando o poeta pintou o quadro que seguia com alguns dos filhos que iam pelos próprios pés, sendo assim, não podem ser os mais velhos, visto ela ainda ser uma jovem no quadro, também não podem ser os mais novos…

- Essa tese que você defende, - voltou a senhora para o condutor – pode muito bem não ter qualquer lógica, pode também ser que tenha razão quanto ao facto de ela seguir com alguns dos filhos mais velhos, e isso o meu sogro também mencionou, quanto ao facto de ela ainda ser jovem no retrato é uma verdade, no entanto não nos esqueçamos que, o meu sogro era um artista e pode muito bem ser que ele tenha recorrido a feições faciais que a vossa mãe possa ter tido em tempos idos.

O condutor ficou desconcertado, tinha conjecturado todas as hipóteses conquanto que aquela estava a anos luz de ter sido tida em conta. Quanto ao do banco de trás, o sorriso que espelhava dava-lhe mostras de uma grande esperança de ser ele o representado.

- Sabem que esta vossa vinda a minha casa ateou-me a lembrança de outros tempos? Parece que recuo a uma hera muito distante, era uma época de grande alegria para mim, outra juventude, outra saúde, outras carnes e, acima de tudo, outra felicidade que deste conjunto resultava, enfim, porque foi que os relógios não pararam?

- Ninguém os pára, só a morte. – Emendou o mais novo.

- Ora meu senhor, não me venha com maus agouros que o cuco ainda vai cantar muito antes que ela me apanhe!

- Que deus a ouça e a ajude e a mim que não me desampare!

- Está certo, mais que certo! – Tornou a senhora voltada no banco, atirando alternadamente o olhar para um e outro. – os tempos eram outros pela ocasião que tudo se passou. Poucos eram os campos que haviam sido desbravados, e os que o foram, foram-no pela força das enxadas e dos arados puxados por animais. A nossa aldeia era inteiramente rural, parecia esquecida pelo progresso que, embora lentamente, lá se ia evidenciando…

Esqueçamos o automóvel por enquanto, para afincar a história no ponto em que a tela foi pincelada.

A miséria era extrema para aquele casal que via nascer as crias, alternadas de doze em doze meses, o máximo de treze em treze. O homem dedicava-se à cantaria e a mulher à lavoura, tendo o marido a ajudá-la nos intervalos. Entre a humilde habitação e alguns dos terrenos, alugados, pois os recursos não lhes permitiam comprar um metro quadrado de terra que fosse, quanto mais um pedaço de chão. Pouca comida havia para trespassar pelas goelas, os filhos tinham primazia e mesmo assim passavam as passas do Algarve.

Numa manhã primaveril, a senhora dirigia-se com alguns dos filhos para o campo. Na cabeça levava uma canastra de vimes com um bebé de poucos meses de vida. os outros filhos seguiam-na em fila indiana, como os patinhos seguem a pata que passeia pela mata, patinhos e patinhas que com as suas patinhas acompanham a patinha. Recordamos esta lengalenga para avivar estes trocadilhos que andam meio esquecidos e, que nos elucidam como a necessidade obrigava os pais mais atingidos por ela a andar com os filhotes atrás… Deixaram a zona do casario e seguiam por um caminho hostil onde prosperavam silvados, pinheiros e eucaliptos, giestas e amieiros. Por aquelas bandas só se ouviam os passarinhos e ao longe alguns berros entoados contra os animais que puxavam os arados, ou carroças cheias de mato, de fagulha, de pinhas e estrume. Ao fundo, não muito distante, por entre vales e colinas, veredas e socalcos, murmuravam no seu deslize as águas de um rio. Iam sôfregas, com pressa de se misturarem às do mar, sem se lembrarem que mais cedo do que poderiam imaginar teriam o seu destino ali próximo. Ao primeiro choro do bebé que seguia na canastra, a senhora desceu-a e avisando as crianças para saírem do ângulo de visão pegou no pequeno ao colo e preparou-se para lhe dar a mama. Coincidência ou não, naquele mesmo sítio o bebé já havia chorado e repetira-se o episódio que se segue: Estavam próximos a um carvalho enorme, com as raízes salientes na terra e no seu tronco existia uma espécie de fenda onde ela assentava na perfeição. Sentara-se por fim e encostara-se na falha do carvalho, não sem antes inspeccionar se vivia bicho por ali. O bebé saciou-se e, ao cabo disto, ela erguera-se e viu os restantes filhos acariciados por um senhor ali perto. Viera montado num cavalo, era um senhor com ares de fidalgo importante, de bons trajares e de bem tratada pele, abeirou-se devagarinho a ponto dos passos do cavalo não terem sido escutados pela mãe. O senhor era de uma calmaria extrema, não corria contra o tempo, ao invés, o tempo é que corria contra ele. Dirigia-se para o rio, e ali, num pontão de pedra estreito procurava inspiração para compor novos poemas. Era seu costume colocar-se sentado no pontão com as pernas pendentes quase a roçar as águas, e estas reflectiam-nas e a sua figura assustava os peixes.

- Desculpe minha senhora, não é por mal que cá estou, você deve conhecer-me…

- Claro que o conheço, o senhor é o poeta.

- Também pinto, e é por isso que cá vim parar…

- Não entendi, sabe, sou analfabeta e não tenho muito saber…

- O saber vem da vida e nem sempre das letras. – Tolerou o fulano.

- O senhor viu o que eu estava a fazer?

- Hoje não, mas peço mil desculpas, sei o que fazia e já vi em outras ocasiões. Neste mesmo carvalho e desde a primeira vez que vi, que tenho andado a tentar reunir coragem para lhe fazer uma proposta.

- Quer dizer que já…

- Já minha senhora, é uma cena comovente, a criadora amamentando a criação, a alva e o meio dia…

- Não se ponha para aí com ladainhas, no fim das contas o senhor não passa de um atrevido…

- Não continue minha querida senhora, foi sem querer, eu fui aliviar-me ali por de trás de uma moita. Como sou lento nestas coisas, ao ouvir choro de criança deitei atenção e vi o que a senhora sabe.

A mãe sentia-se ludibriada, um estranho a vê-la a fazer coisas que apenas permitia ao seu marido, e agora um sujeito qualquer revelava-lhe tê-la visto assim, sentiu vontade de bater nos outros filhos, olhou para eles com desprezo, uns dorminhocos que não a defenderam de maus olhares.

- O senhor fala para aí numa proposa ou coisa que o valha, que diabos quer me dizer?

- Quero dizer, com todo o devido respeito, que estou disposto a pagar uma boa soma de dinheiro para que a senhora permita que eu a pinte, resumindo e concluindo, que a senhora dê de mamar ao seu filho e que eu a possa ver nessa cena comovente…

- Era só o que me faltava! – Resmungou a mãe, depois de reunir fôlego para o fazer.

- Veja bem minha doce mãe, eu sou um artista e não pense que sou atrevido ou coisa que o valha, a senhora já me venceu, até já falo como a senhora, eu apenas pretendo criar um quadro.

- Pois pode esquecer esse raio dessa ideia!

- Pago trezentos escudos… - Ao ouvir a soma, a senhora ficou de olhos arregalados, era uma pequena fortuna que daria para alimentar os seus filhos por alguns meses. Os escrúpulos podiam ter o seu peso, contudo, os trezentos escudos também tinham o seu. Orgulhos em tempos de crise só dariam tamanho à malvada da crise. Era um peso a ter em conta. Os filhos berravam de fome, em choros coactivos. Quantas e quantas vezes se pisavam, lá em casa, montes de caca na ausência de farrapos para as fraldas. Se os olhos da natureza viam toda a amamentação, que diferença faria se os daquele fulano também vissem?

- Vou aceitar, rogo ao nosso senhor que me dê forças para isto, vou sentir nojo de mim e de vossemecê por tempo sem fim, mas que diabos, os meus filhos a cair à mingua e trezentos escudos sempre são trezentos escudos!

- Grande atitude minha senhora, acredite que é em nome da arte que lhe peço este sacrifício!

- Vamos a isto, pode começar? – Quis saber a mãe com ganas de arrumar ali com a questão.

- Hoje não dá, faltam-me os materiais e eu desejo que o seu filho mame com vontade, de maneira que por mim pode ser amanhã aqui mesmo a esta hora. A cena tem de ser captada em todo o seu esplendor, em toda a sua magnificência, no êxtase de toda a sua verdade, um registo que ficará perpetuado para a eternidade…

- Lembro-me da minha mãe dizer que com o dinheiro matou a fome aos filhos, por muito tempo. – Dizia no fim da viagem o condutor, enquanto abria a porta do carro e o contornava para ajudar a dona do quadro a sair. Todos os irmãos se reagruparam e levando a senhora e o quadro subiram ao leito da retratada. Como que por milagre, a doente ganhou uma resplandecente cor na pele, foi efémera, mas o que importou é que a ganhou e conseguiu pronunciar algumas palavras, ainda que as desatasse a muito custo. Tendo os onze ao redor do leito e olhando para o quadro, ela disse:

- Sou eu, como eu fui linda! Foi por amor que fiz isso!

- Querida Elisa, os teus filhos procuraram-me porque desejam saber quem é o pequeno que está contigo na pintura.

- É um dos onze…

E partiu…

José Torres Gomes 9 – 05 - 11

Desafio de Poesia Setembro 16 participações

2011-10-07T21:03:00.000+01:00

Foto: daqui

Mote de Bernardete Costa

Foi quando adormeci
sob a calidez dos plátanos da cidade.
E só mais tarde cresci.

Bernardete Costa, in: Os Lugares do Tempo.

1.
cresce a folha da árvore,
as estações dentro do ano.
pela sombra da cidade,
a personagem dentro do cano.

2.
na flor do céu descanso azul
onde chove quente o nosso amor
ouve-se um radiozinho a pilhas
a última canção de Amália
como uma flor e um anjo
voam na floresta

3.
Esplende e cai, a folha do plátano.
Cobre meu ser cansado, abriga-me
do gélido despertar nas trevas
A personagem, divindade sem alma,
viaja no sangue venoso. Ruma para
as artérias, num ritual de purificação
A ausência de musicalidade nos versos
de outono enfim sela o ciclo obscuro

4.
em festas de santos
saberei ou não cantar o fado
há lugares e lugarejos
em que me perco

gostaria de escrever um poema
ou uma canção sobre as sardinhas
encantam-me

ainda me lembro dos santos beijos
nas ruas de alfama
e a canção

saberei ou não cantar fado
há lugares e lugarejos em
que me perco em girassóis

ainda me lembro ao fim da tarde
dos santos beijos nas
vielas de alfama

e a canção

a porta já estava aberta mas
bati três vezes na madeira
respirei fundo

e entrei

eu sei que me esperas

5.
no leito perdido de branco,
tão alvo que a mais pura das virgens o imaculava ao adormecer,
mergulhei naquela noite fria e tão negra sufocado pelo medo da tua ausência
queria os teus braços e apenas encontrei o vazio dos meus.
6.
fala-me a língua da saudade. pudesse, rimado,
um outro tom diferente que até à exaustão do mar, do eco,
do sempre e ao mesmo tempo igual desenhasse.
deito-te na voz, frontispício da língua,
mil receitas de solidão tão igual.
e ela pudesse ser cabo inteiro, tenso em fortaleza,
onde pé-ante-pé caminhasse o trapezista da Luz
e outras coisas mais, tão solenes e vagarosas
como reserva de ano ímpar guardada na cave –
assente o pó!

7.
cresce segredo, cidade e dedos,
idade e sonho:
aumento de cor.

8.
Saí pela mesma porta aberta,
percorri lugarejos em busca
de um sinal da tua presença.
Nada vi, tampouco o silêncio
me apontou as tuas lembranças.
No leito vazio de nós a alvura
abraçava o vento marinho.

Rumores do mar e assobios da brisa
ressoam, de tempo e espaço distantes,
os cantos da saudade e da solidão.

As ondas bonançosas todavia crescem,
majestosas. Trazem solenes palavras,
em ebulição secreta.
Mas nada adjetiva o enigma, senão a cor .

9.
Na solidão nocturna das ruas
Quando a cidade se cala
Crescem em mim as paredes
Como redes
E nem as raízes nuas
Dos plátanos, que são meu leito
Entendem por que me deito
Nesse silêncio das ruas.

10.
abri os olhos e trilhei montanhas belas
sentei-me e pintei muitas aguarelas
percorri degraus compridos e brilhantes
dancei com pássaro,
vi mar de diamante:

11.
O nosso jardim
Quando te vi naquele lugar de todos os dias
onde os olhares são imensos e buscam alegrias.

Parecias uma flor com falta de água
à espera do vaso sem mágoa.
Seguimos lado a lado com vontade de entrar no jardim
e escolhemos o lugar que nunca tivesse fim.

12.
retoca a porta no vitral
e olha que lindos seios
ninguém esperas, o corpo
nu contra o espelho
o beijo dado no beijo
no espelho tudo se passa
na entrada, segura agora
os seios e nada muda
vem a canção no CD
o riso de alegria

avança depois para a janela
e enrola-te no reposteiro
ninguém te vê
mas tu vês toda a gente

13.
Agachada estava esta planta.
A luz a fez crescer
O dia a pôs a florescer
E ao mundo seu caule se levanta
Espanta,
O teu brilho!
Olhos de um velho para o seu filho…

14.
Raios secretos percorrem a cidade
desertificada. Esticam-se pelas ruas,
tocam em silêncio a raiz do plátano

Sonhos coloridos exuberam na paisagem:
letras pairam sem que palavras alcancem
o solo, pássaros dançam nos céus, olhares
desordenados acompanham voos elétricos
em busca da alegria

Desembaraçados, os fios de instabilidade
desobrigam luz e trevas. A chuva fixa no céu
acalma a cena e novos caules se erguem.
distante fiquei do chão.

15.
Que lamento doce
que me assoma aos lábios
e me deixa tonto
de deliquescer.
Minha terna amada
minha terna amante
minha triste amada
minha triste amante
aninha-te aqui
bem dentro de mim.
Deixa-te ficar
aqui para sempre.
Canta-me cantigas
de terra distante
para adormecer
para me adormecer.

16.
Cresci equívoca numa tessitura doiro
— invisível armadilha
de perecíveis deslumbramentos.
Como prender nas asas das mãos
os voos de todas as aves,
se das raízes dos plátanos
a ponta dos dedos
é espinho ferido
na última gota de amor.

LEGENDA
1. JFernandes
2. José Gil
3. Sonia Regina
4. José Gil
5. Hélio Loureiro
6. JFernandes
7. Ana Maria Costa
8. Sonia Regina
9. Maria João de Carvalho Martins
10. Eliana Mora
11. Alfredo Correia
12. José Gil
13. José Fernando Pais Neto
14. Sonia Regina
15. Geraldes de Carvalho
16. Bernardete Costa

DESAFIO DE POESIA [2] Ago.2011

2011-08-29T21:17:00.000+01:00

Foto: 'Small notes of forest', de Carlos Carreto

DESAFIO DE POESIA [2] Ago.2011

Mote: A morte da folha

A folha, que de verde amarelou
Já não se presta mais à fotossíntese
E o ramo, que no colo a embalou
Suspira ao ver que a amiga murcha e tinge-se

Anunciando o fim do seu serviço
Pois já não tendo o brilho nem o viço
Das jovens verdejantes que ladeia
Urgia descansá-la da peleia

Nesta hora solene e derradeira
A brisa sopra o alento refrescante
E a folha ensaia a dança costumeira

O ramo se despede, reticente
E toda a copa cala nesse instante
Enquanto a folha voa… simplesmente.

Denilson Neves
in: Antologia Amante das Leituras 2010.

1.

eis quanto resta ao idílio esmorecido
à folha que voa pelo pensamento
com liberdade e cores sempre apetecidas
a saudade morosa, o desejo esquecido
olhando as luzes do acampamento
vagabundeando nas ruas adormecidas
onde se juntam as pontas do que foi vivido
reservando às sombras quanto há de caído
           a letra que brame presa à memória!

2.

mas a folha, no solo transformada,
enriquece, já húmus, a terra seca
decomposta, aumenta a quantidade
e a qualidade da colheita.

3.

A folha voa no Soneto
Outono
pousa chão na frase.

4.

Na terra a secura abrasa a folha.
A morte vincula-se nas nervuras e arde
no húmus, sal e mineral da árvore, na cúspide
alegoria de imolação ardente.
O sol já tocha figura na morte como espectro de vida nascente
             no registo da rocha.

Reescrita a giz o fracasso
no sangue e seiva na verbena do animismo.
Vegetal e animal passo a passo; feliz folha viva ou estrela cadente
para além da morte a sagrar-se palavra
a ressurreição da folha
             no fóssil mineral das tumbas.

Somente na morte os fósseis
a perpetuar viagens fecundas no traçado linear das folhas;
folhas ou rolhas nas bocas a fertilizar abismos
que as vidas prenunciadoras são.
A folha na morte na adoração da árvore
             que uiva a dor do golpe.

Ente folha, também árvore.
Ente vida, também morte.

5.

rasgo a folha do ventre
onde o umbigo seja
bem escuro no fôlego

mais alto ou mais largo
o pêssego azul do jazz

espero-te na outra esquina
do bairro para um cigarro
traz o instrumento a
relva está curta de sentimentos

agosto bate e bate na batida
de agosto visível onde a pessoa
constrói o outro lado das forças

6.

a escrita ressuscita o esquecimento
e o medo da folha imobilizada
na terra ardente e vazia de relva

é o último gesto das mãos despertas
que transformam a morte e avançam

a seiva lateja sem envelhecer,
nas nervuras da folha,
como o sangue na carne em júbilo

com força retorna a deusa morta à vida
e nenhuma agonia na sombra do enigma
ofusca seu renascimento.

7. com ar de lótus

folha
filha do sol
se equilibra como em fio de cobre
[ar singelo
e o leito de seu voo
no silêncio
umedece o vento
a fermentar o sal
da eternidade.

8.

pela folha iremos enlaçados na palavra
cintilantes indomáveis veraneantes
esplendorosos de vida pelas cordilheiras
da nossa pátria à beira água alevantada
no fio da espada gloriosa de nossos avós
seremos como escrituras soltas pelas horas
com cartas de astros a chegar à voz
e seres marinhos acompanhando as barcas
seguiremos pelo caminho justo e verdadeiro
levando na mão um bordão de salgueiro
e a esperança do sal no bornal enrolada

pregados à sombra não há outro caminho
e esse no-lo impôs o sol como destino
de folha voando morta… e enfeitada

9. A folha

A folha só é folha
se não falha

– que deus
me valha –
A folha era folha
mas caiu
foi prá puta
que a pariu.

A puta que a pariu
é uma beleza
costumamos chamá-la
natureza.

E a natureza acolheu a folha
com a sua
costumada
gentileza.

Fez dela uma flor
mas não me satisfez
porque era verde
e verde não é cor
de flor.

O que farei com ela
gritaria
mas ninguém
a ouviria.

Então a natureza desistiu
fez uma nova folha
e então
adormeceu
– pra não dizer
dormiu.

Ps:
Mas
depois do inverno
virá o verão
– para alguns, não.

10.

Fértil o chão
Que ampara a folha silente
E se torna ordem, na desordem de todas as coisas
Que se julgam morrer
Antecipadamente.

LEGENDA

1. JFernandes
2. Sonia Regina
3. Ana Maria Costa
4. Bernardete Costa
5. José Gil
6. Sonia Regina
7. Eliana Mora
8. JFernandes
9. Geraldes de Carvalho
10. Maria João C. M.

DESAFIO DE POESIA [13]

2011-08-17T07:53:00.001+01:00

Foto daqui

DESAFIO DE POESIA

MOTE:

A carne de mim
deste meu corpo, dou.
Porque sou a carne.
E o que dela fica
depois de a dar
também é teu.
Indivisível sou
por isso se me queres
estou aqui, inteiro.
Ainda que pequeno e só
sou grande como o mundo
e o mundo cabe em mim
e em mim se esgota.
– Veremos isso, sim,
quando eu morrer –

Geraldes de Carvalho, 23 de Abril de 2010

1.

Gastaram-se meus gestos e meus sentidos

em sedosos estuários

e de tudo, somente as saudosas carícias,

as largas palavras e as amplas sombras

abarcando o território do mundo

me podem devolver a parte em que nele apoiei

a vida

e no íntimo como hoje vêem meus olhos

sentir ainda esse Deus

e amá-lo no frémito desta penumbra

onde o enganado se entrega despedida.

2.

a terra é minha alma

meu corpo — Flor

pousa solidão (in)visivel.

3.

doi a dor que torce

no torço do corpo

na tábua no meio

do mar.

doi a casa sobre

o lado esquerdo

Deus chegará com

o sol brando da mesma

palavra, doi o sol no

fim da tarde entre os

teus cabelos doridos

não doi o que ainda

doi antes da madrugada

toca o vento no assobio

do teu umbigo e Deus

regressa onde se lê

4.

Não digo a carne ou o mundo e retorno a eles.

Não é uma doação. Aqui estou abraçando

o território que é meu e não se perdeu nas sombras.

A minha alma dou à terra, assim como meus braços

e passos. O sol é brando e o vento assovia no meu

caminho de palavras. Conquistei-as.

Com elas fiz-me pedra e ela agora vive fora de mim.

A ela me ligo e ela a mim se liga — é o meu maior amor.

As palavras o sabem.

5.

Tempero esta carne flácida e gorda com ervas da minha horta imaginária que a vida me planta ao acaso,

sem virtude, deixo-me cozinhar em lume brando no destempero da existência.

O fio da navalha corta fatias generosas em cada dia que passa fazendo-me cada vez mais recortado e menos apetecível

já se foram as partes nobres

sobram pedaços com gordura acumulada de saber que a poucos importa

quem quer saber de um corpo desmanchado de uma vida sem sabor que se azeda ao longo do tempo?

Por quanto tempo não sei!

Quando partir tenho para entrega às lavras da terra fria doses de untuosidade gorda pouco suculenta

as melhores partes foram comidas ao longo da vida, gastas na mesa do tempo por vezes pouco vivido

muitas vezes desperdiçadas, muitas vezes mal servidas.

Quem quererá este pedaço indigesto num menu servido?

Ninguém!

Se nem eu me apeteço! Se nem eu me encontro no gosto que já tive.

6.

Indecência de cão

o sorriso é como uma janela.

amplo de luz. vidrado de cristal. primavera.

o sorriso verte no orvalho a ternura

dum arco íris no som da palavra ausente.

o sorriso,

ar e vento e sol e chuva no vulcão do presente

na raiz do coração, na haste do amor;

sorriso na transparência dos oceanos,

que se separam da alma e se servem na taça

vazando licor…

o sorriso

na palpitação de nuvem, a deslaçar trama,

a acender a alegria de ocasião, a fecundar seio imberbe

… ou lágrima de crocodilo,

o sorriso a voar como papagaio perdido

ou borboleta morta no jardim…

como saber

se em mim se finge, e nas sandálias que trago

só encontro indecência de cão.

7.

Fibra

a fibra do painel escreve

as letras leves e de carne

nada bate na era do silêncio

um dia o sol chega contigo e

não quero mais nada

tudo é natural tudo é tudo

como retirar as vírgulas

os pontos no hospital

vírgula não há quando

abrem os pulmões

e chega aos pulsos

o dia seguinte, morde

as unhas, deixai

o tempo roer as

unhas dos nossos dias.

8.

Uma história dentro de outra história

No corpo protejo o voo

de um pássaro rubro

num fio de luz desenhado

que dia a dia, passo a passo

conquista o que nunca tem

como deveras conquistado.

Sofre e sangra porque é carne

igual em toda a humanidade

e se sabe tão diferente

dentro de toda essa igualdade.

Um dia será apenas

grão de pó dentro da memória

principio e fim, linha finita

névoa desfeita sem glória

como a rima dentro desta escrita,

uma história dentro de outra história.

9.

Por vezes meu coração pára

como quem espera saber

se há alguma coisa mexendo

para além dele.

Ele escuta, atento

o bru-ha-ha

que se ouve em volta

sem nada perceber.

E ali fica parado, feito tonto

sem ouvir as vozes que estão sob a superfície das coisas vãs

que captam sua atenção.

Ouve aqui meu burro

coração:

Se te não chega o palpitar das coisas

recorre mais acima.

Ouve o que mexe na minha cabeça

que é aí que tu estás

ou devias estar

meu coração.

10.

Anseio-te,

Carne viva, consciente tentação,

És tu quem me enlouquece e sacia.

Nas tuas entranhas encontro o refúgio da matéria,

Do latejar da vida até as cinzas da carne sofrida.

Entrego-te o corpo e fico com a alma

E nada mais me resta no limiar da vida.

11.

amanhã se conseguir

abrirei título novo ao pôr do sol

espalharei nas brasas

manhãs de orvalho e ventanias

areias deslocadas e velas reflectidas

na viagem dizes: não ousarias?!

se amanhã conseguir mover o tempo

com duas letras silvando como vento

entre dentes

inventarei nova broca nova fissura

antiga toca

com seu perfume de maresia ocre

e cantarei de novo os espaços

onde os homem são seres alados

e a terra é o seu voo de batente

direi ao umbigo do ser prostrado

ao assobio primeiro de um sol salgado

e no vasto areal abrirá um salgueiro

onde chegar é sempre ser primeiro oiro

no curso desse rio amado

inventarei a nota inversa daquela pedra

ali imersa onde o nome foi a promessa

do novo título

ao pôr do sol.

12.

divido o segundo no pêssego

todas de areia, hoje mais suor

os pêssegos negros e violeta

entre as rochas é do creme

divido a carne com os olhares

toco o mamilo no lugar certo

e chego devagar os lábios

mais concentrado colocas os

pepinos nos olhos ,é fresco

manhã cedo.

chego á praia ás 6,30h

está fresco, água fria

hoje estava já calor

a carne do animal bonito

coloca-se na rocha para

saltar para o mar, vibra

e corre na praia e volta

a carne negra espera-me

13

na mesa, o lugar vago

ergo de saca ficado almoço.

permeio-me dentro do tento

o olhar vago (quase teatral dum leme)

o sentido difuso do me ser afim

um próximo acolá no sentido dos pés buscantes

olho-te na pedra alta.

controlo a frequência do abismar

deste salto pernalta

quem me pode com lucidez?

faço-me! e respondo-me: inclinada

reverência…

LEGENDA

1. JFernandes

2. Ana Maria Costa

3. José Gil

4. Sonia Regina

5. Hélio Loureiro

6. Bernardete Costa

7. José Gil

8. Maria João C. M.

9. Geraldes de Carvalho

10. Paula Gonçalves

11. JFernandes

12. José Gil

13. JFernandes

DESAMBIGUAÇÕES

2011-08-03T18:35:00.006+01:00

Texto Vencedor do Desafio de Prosa de Março da lista AMANTEDASLEITURAS

DESAMBIGUAÇÕES

Sabes, pá? Cada um de nós vive como animal cujo dono faleceu. Vagueia pelas horas à procura do seu odor, do seu carinho, do seu sustento. Dizem que «o cão é a memória do dono» e é, por isso, que se deita junto à tumba, à espera que ele o chame, e ali se fica, dias a fio, mesmo sem comer. (Quem sabe o que pensa, que caçadas sonha, que pinturas lhe enchem os olhos — que memórias.)
Eu tive um cão. Bem, não era bem um cão, era uma cadela, negra como a noite. Já morreu. Foi atropelada. Morreu. Andava por lá, dias a fio, sem-rei-nem-roque. De vez em quando, era assim. Fartava-se da voz, do chamamento, da comida — fartava-se da casa e de tudo quanto ela lhe oferecia — e partia à aventura. Andava por lá longos dias, em alcateia. Depois, acabava por aparecer, há espera de um “mimo” e de encher a barriguita. Fartava-se. Partia.
Tu sabes como é duro partir sem despedida. Aliás, era quando mais precisava de ti que tu não estavas. E eu não sabia que tinhas ido para fora.
A minha cadela, negra como a noite, era assim. Partia. Virava costas e ia-se embora, simplesmente. Mas sabia onde me deixara e voltava, antes de correr para mais uma aventura.
Dizem que «os cães são a memória dos donos» e que «os corvos são os guardiães da alma». (Até parece aquele filme que passou há anos, lembraste?!)
Mas que é o homem quando os seus animais morrem? É um solitário que vagueia pelas horas… assim… sem mais?…
Tantas vezes enxotamos quem nos quer bem; aborrecemos e fazemos com que parta quem muito queremos que fique — não é!
Ela vinha morro abaixo, quando a vi, naquela manhã húmida, de meados do Outono. Vinha guiada por cheiros conhecidos. Vinha como o «filho pródigo» que regressa a casa: cabeça baixa, andrajoso, mal nutrido. Trazia um olhar chorão, um arrependimento quase. (Que era a forma que tinha para me derreter o coração a não lhe dar uma enxotadela por infidelidade.)
Tu sabes como é, quando os olhos daqueles que amamos nos fitam com aquela luz morna que nos envolve numa marinada e, em poucos segundos, nos destempera o aço — cozinha-nos, come-nos. É como o adro da igreja, frio e arrepiante durante o ano quase todo, mas vem a festa da Vila, engalana-se de cores, música, vozes… e lá se vai toda aquela raiva de o achar inútil e o querer encher de armários, para gente pobre, engavetando-a em torres de cimento — e ficamos mais leves de consciência!…
Mas voltemos à minha cadela, negra como a noite, e àquele dia negro como ela.
Tu sabes como o desejo de exclusividade tem sido pai dos maiores excessos. Dirás: «não é de agora, sempre assim foi.» E eu responderei: «sim, eu sei que é». Contudo, quando as coisas nos chegam vindas de longe dos nossos sentimentos, não são como as nossas. Só são nossas quando o sentimento corrói a alma, como um ácido o chumbo e o calor o estanho. São nossas quando o fogo nos toca os dedos e a alma grita — de eloquência e enlevo, de aborrecimento e dor.
Pois é verdade. Ela descia o morro e eu tomava um café quando, pressentindo movimento pelo canto do olho, a reconheci e chamei.
São belos os momentos em que a amizade faísca. Um levantar de cabeça, um espetar de orelhas, uma corrida feliz e um salto de alegria. (Como fazia com qualquer um que lhe desse atenção; saltava e saltava e saltava… e lambia e lambia e lambia… e queria todas as festas do mundo só para ela — era rainha de um reino livre; e só eu, o dono, o não entendia. Era o reino dela. Ela soberana sobre todos e tudo. Soberana e livre. E, para mim, no meu enorme egoísmo — infiel. Maria-vai-com-todos.)
Por fim, sentou-se a meu lado e acabei o meu café. Não era a primeira vez. De outras, tirava o cinto das calças, colocava-lho no pescoço e levava-a. (Que ela, estroina como era, não sabia andar na estrada. Viesse carro ou não, ia e atravessava, a maluca.)
Naquele dia, não. Ali. Lado a lado como um casalinho que se passeia alegre. Eu e ela a caminho do escritório. Um paspalho e uma botifarras lavradeira, de olhar faiscante, língua de fora e nenhum peso por há mais de quinze dias não dar a mama aos filhos que deixou; a trampolineira, sem qualquer saudade ou cuidado, por ali se ficou, a enroscar-se por todos os passantes, enquanto eu descia ao escritório para mais um dia de trabalho.
— Levá-la a casa? Não! Os pequeninos cachorros ficaram bem e, ela, na garagem a só com eles, desnaturada como o seu comportamento dizia nos últimos meses — nem pensar.
Tu sabes bem, como a protecção para uns nos torna desleixados para outros. É o despeito. É a falta de fiabilidade. A inconstância afasta-nos como ímãs de polaridades iguais. Afinal, não andamos toda a vida à procura dessa segurança de colo? A minha cadela, negra como a noite, não tinha nenhuma das virtudes que se dizem ser de mulher de bem. Era livre e libertina q.b., indomável. A princípio, para tentar quebrar-lhe a guelra, ainda tentei a coleira e o trambolho, a corrente corrediça, etc.. Mas quê… um estoiro de besta, força bruta no pescoço e nada resistiu. A garagem, ampla, foi o último retiro. Dali até ao pessegueiro. Do pessegueiro até ali. Junto às raízes deste, cavou a toca onde teve as crias. Dez. Quase aos pares, cada de seu pai. A leviana. Que se algum lhe deu na canastra enquanto estava de guarda, à coleira, foi porque não se atirou a ele, com unhas e dentes e o escorraçou, e permitiu que o invasor usufruisse dos seus favores. E agora, eis como a fementida trata os filhos.
Naquela manhã tudo podia ter corrido de modo diferente. Fosse o animal como as pequenas manchas brancas e não aquele longo pano negro, e tudo poderia ter sido diferente.
Sabes bem que não é líquido ser o longo lençol da alma imaculado. A vida tem suas aventuras que nos fazem dormir ao relento e, aqui e ali, uma manchazita aparece. Não é mal que faça ao mundo, dormir ao relento. Há idades para tudo. Para ser lavado pela mãe. Para querer ser gente autónoma, tempo de folguedos e tempo de responsabilidade. A minha cadela, negra como a noite, não cresceu o suficiente para o saber. Era uma mãe criança, ainda… e não tinha nem mãe nem avó que lhe ensinasse a tomar conta, a ser responsável. A minha cadela era só uma aprendiz da vida.
Todos temos um momento de perdição. Atinge-nos como uma distracção ou um medo. É um raio escuro que nos atravessa e nos desliga o sentido de sobrevivência. Apaga-nos os instintos de defesa. Impele-nos para a frente como besta que se sente encurralada. São os momentos de ser uma vez. Ímpar. Uma vez e nunca mais. Só aquela, que não há mais para viver. Só aquele que, depois dele, não há vida.
Há vezes em que adivinhamos a notícia pelo rosto de quem no-la vem dar e enquanto se aproxima. Não é exacto, é a intuição. Antes do título, já o nosso coração se encontra na leitura das entrelinhas, e o ardina berra: «A tua cadela está a cambalear. Não se segura em pé. Arrasta-se». Antes de ver, já os olhos chegaram ao fim da notícia. Não é exacto, é o instinto. E quando vêem, já leram toda a página e lhe deram o epíteto final.
Só os sentimentos crescidos têm o efeito de perdurar no tempo. Só os sentimentos do homem, esbugalhados por uma razão abstracta, não penetram — como os sentimentos de instinto que ligam o para sempre à sua amizade.
Dizem que «os cães são a alma do dono», mas que alma tem o dono quando sobrevive ao animal?!
Ajeitamos cemitérios toda a vida. Cemitérios de insatisfações, de caminhos mal trilhados, de desejos empobrecidos, de manchas de relento no lençol da alma. Transportando no peito a própria laje que contém todos os nomes… — como flores que vamos colocando no sentimento dado aos que não tornaremos a ver, olhos nos olhos, nesta caminhada.

FIM

Júlio A. B. Fernandes

Vencedor do Segundo Desafio de Prosa de Minicontos

2011-03-03T03:16:00.006Z

Clandestino

António Catarino

Avançava cosido à parede, evitando as câmaras de segurança e o foco zenital da iluminação exterior, que abria clareiras de luz nas trevas da noite. O som de passos levou-o a tomar por esconderijo um caixote do lixo. Dois homens de bata branca atravessaram velozmente a viela. Despistara-os, por agora. Deixou o telemóvel, que se esmigalhara ao saltar do primeiro andar, no caixote do lixo. Levantou a gola do casaco e enterrou mais fundo o chapéu na cabeça, internando-se na multidão, sempre com os olhos fixos no chão. Apesar de tomarem diferentes direcções, toda a gente parecia dirigir-se ao mesmo lugar. O propósito último de toda aquela azáfama escapava-lhe. Gostaria de compreender a determinação da massa anónima que se deslocava dum bloco para o outro, mas perdera definitivamente essa oportunidade. Ao passar por uma árvore, já a poucos metros do portão para a rua, viu um movimento suspeito pelo rabo do olho. Um vulto branco voou sobre si, atirando-o ao chão. “Apanhámos o médico!” Gritou o outro evadido da ala de segurança máxima. Todos os loucos saltaram sobre si, arreganhando os dentes ameaçadores. Num último laivo de consciência, vislumbrou fugazmente o agora intransponível portão, impossibilitado de dar à cidade adormecida o alerta sobre o sangrento motim no hospício.

Comentários dos jurados:

Quanto ao texto intitulado "Clandestino", o tema é fértil, embora recorrente, e a narração é rápida, sem digressões. À medida que a situação vai sendo narrada, a minha curiosidade aumenta, assim como o desejo de chegar ao desfecho, onde se resolve o nó da acção. Este conto tem duas qualidades que devem estar bem presentes na narração: rapidez e movimento. E a surpresa, que é também um dos segredos do miniconto, não falta, na parte final da história ("...Apanhámos o médico!..."). Não se trata de um paciente em fuga, como pensei, no início, mas sim do próprio médico que, ao ser "apanhado" pelos "loucos", ficou "impossibilitado de dar à cidade adormecida o alerta sobre o sangrento motim no hospício".

Se a palavra "psiquiatria" significa "arte de curar a alma", então este médico não conseguiu curar as almas dos doentes, era o único louco do hospício, ou...exagerou no tratamento da "loucura" como o Dr. Simão Bacamarte, protagonista do célebre conto "O Alienista", do grande escritor Machado de Assis. Contudo, ele estava coberto de razão, quando concluiu que "quatro quintos da população internada eram casos a repensar". Também a experiência que o psicólogo David Rosenhan orientou, para testar a validade do diagnóstico psiquiátrico, faz pensar, ainda hoje, não é verdade? E ele alerta-nos para o terrível poder da etiqueta ("... A etiqueta muda completamente a percepção que os outros têm do doente marcado como esquizofrénico e de seu comportamento."). De facto, as etiquetas mudam sempre a nossa percepção e falsificam as conclusões a que chegamos...

Como se tudo isto fosse pouco, há também o problema das benzodiazepinas (Halcion, Valium, Librium, etc., etc.), que, a médio ou a longo prazo, criam dependência, agravam as depressões, provocam danos cerebrais e outros, mas continuam a ser tomadas por milhões de pessoas, em todo o mundo.

Pedindo desculpa por me ter alongado tanto, agradeço, a todos, a leitura e os momentos de reflexão que os vossos textos me proporcionaram.

Maria João Oliveira

*****************************

Primeiro lugar: Clandestino

Um miniconto primoroso, muito bem escrito, conciso, com um final ainda mais surpreendente do que me fez supor, coisa que eu valorizo muito num conto. E ainda mais num miniconto.

Denilson Neves

*****************************

Primeiro lugar para Clandestino. O autor conseguiu, em um texto daquele tamanhinho, dar todo o suspense e mistério dos contos de terror normais. Palmas prolongadas! Fiquei lendo sentada na ponta da cadeira.

Dalva Agne Lynch

Texto vencedor do Primeiro Desafio de Prosa de Minicontos

2011-02-12T13:16:00.007Z

Solidão

Maria Rita Romão

Numa casa grande e indiferente um homem vivia triste e só. A solidão dilatava-se ao longo do dia mas era à noite que alimentada por pensamentos vadios, deitava de fora as garras. Com elas ameaçava asfixia-lo.

Um dia estava ele a escolher os legumes numa frutaria perto de casa quando sente uma mão no ombro. Ergueu a cabeça e bateu de frente com a sua primeira namorada. Ela estava viúva do seu melhor amigo.

Os passos do homem tornaram-se mais leves, o olhar iluminou-se, as rugas perderam profundidade.

Quando a solidão o viu entrar naquele estado fugiu pela porta entreaberta.

Convite para o Lançamento do Livro "Nostalgia - Tão de lá como daqui, se perto fosse...", de Júlio A. B. Fernandes

2010-11-13T12:06:00.007Z

No próximo dia 27 de Novembro, sábado, pelas 16 horas, na Assembleia Penafidelense, situada na Avenida Egas Moniz, em Penafiel, ocorre a sessão de lançamento do livro de poesia: "Nostalgia - Tão de lá como daqui, se perto fosse..."; obra de estreia de Júlio A. B. Fernandes, editada sob chancela da editora conimbricense Temas Originais: http://www.temas-originais.pt/autores/julio_a_b_fernandes.ht.

O autor, natural de Granjinha, Tabuaço, distrito de Viseu, nasceu em 1963. Apesar de só agora se estrear em obra a solo, marca presença desde 1992 em obras de cariz poético, tendo, nesse ano, prefaciado o livro de Maria do Céu, "Até Sempre", editado sob chancela da Arcanjo & Ribeiro (Porto). É também um dos administradores do Grupo Amante das Leituras, participando inclusive nas antologias organizadas por este dinâmico grupo em 2009 e 2010.

Segundo o também poeta Jorge Vicente, autor do posfácio, “a poesia de Júlio Fernandes é absolutamente devastadora. Devastadora no que provoca; mais ainda: no que é. O poema (vida) começa logo por descer e cair, assumindo o longo, mas necessário, poço, a água lúgubre, aquela água que provém da sombra e que renasce da sombra: a sombra que é necessária para que a Luz se revele”.

Obra e autor serão apresentados pela Mestre Cidália Fernandes.

Convite para o Lançamento da Antologia Amantedasleituras 2010

2010-11-13T11:59:00.005Z

Texto vencedor do Desafio de Prosa de Julho/2010

2010-10-09T00:21:00.006+01:00

TAMBÉM A LUZ PROJECTA A SUA SOMBRA

Bernadete Costa

«A sombra é sempre escura até mesmo a dos cisnes»
- Eugénio de Andrade

O seu corpo é de sucessivas folhas
que vão ardendo atrás dela
e vão tombando em conchas de cinza
mas diante dela está sempre uma outra folha
através da qual ela vê o mundo
mas só a sua sombra
e a sua liberdade é o movimento dessa sombra.

(In Pátria Soberana seguido de Nova Ficção, António Ramos Rosa, 1999)

Nasceu como brotam as papoilas em gritos de liberdade. Mas cresceu, essencialmente, num corpo de cisne imaculado: a beleza jorrava da sedução curvilínea do corpo, do pescoço de vénus e da seda do colo, e das pernas – dois madeiros onde pregar um cristo – exalava um odor a fêmea, no preciso lugar dessa matriz de águas e rios fecundos. Um espelho reflectia a ebúrnea beleza, numa vaidade que a atordoava, fazendo jus a promessas que tanto poderiam inflectir para o decoro como para a indecência.

Caminhou numa segurança de vespa em seu templo de servidão, e como escrava que escraviza reteve da paixão as nódoas que maculavam (como saber?) a inocência da alvura. Da sombra do corpo teceu um tapete onde acomodava, alheada(?), os dedos da acusação. Na sombra que seu corpo projectava esmagou o resquício de alguma razão, o controlo da sua animalidade.

Como uma seara em verão quente deixou-se embalar nesse crescimento de cisne adulado, ouvindo o cantar duma água corrente em litanias de lisonja; acomodou-se nesse berço de nascimento onde, precoces, se entreteceriam prazeres no rendilhado do amor e da paixão. Ainda sorveu da estrada o pó, aspirou a dor da terra e das sementes infrutíferas, numa lucidez precária que por vezes a aturdia e a remetia para a humanidade; logo depois, tomava como suas as raízes escutando da terra fecunda o florescimento na exigência de pruridos do sexo. Com efeito, com seus passos trôpegos coroados de vento, experimentaria o desaire das quedas em simultâneo com os risos dos levantamentos.

Ofereceram-lhe a imagem de Deus, conjuntamente que o espelho se estilhaçava nos seus inúmeros vitrais. Mas os olhos do céu rejeitavam volúpias e as emoções da liquidez do corpo. “Não!”, gritou num estertor recusando a vida sem assombros carnais – sabemos que pior que a morte (libertadora?), a vida seria para ela uma prisão desde que espartilhada em negação constante do corpo.

Mesmo assim, houve um tempo aleatório mas sedutor: ao longe escutou as harpas dos anjos e deixou-se abrasar pelo sol que os inundava; a música enleava-se-lhe na pele, e o fulgor do ritmo em clave celestial provocou-lhe espasmos dum improvável prazer, recebendo em suas mãos o cálice supremo da redenção.

Entregou-se aos seus amplexos divinos e, blasfémia!, deixou-se arrebatar pelo primeiro abraço que estendido num apelo de luxúria a prostrou no madeiramento da nave.

Se um dia reconhecera o mundo incipiente de armadilhas e proibições, de imediato o relegava no esquecimento ou na própria inexistência; seu mundo era a inocência das cores e da libido jorrando das fontes do corpo.

Caber-nos-á a ousadia de afirmar que era a eterna criança na pureza dos pensamentos e das emoções; crescia e não possuía outra mãe para além da natureza com seus ensinamentos: o verde ressurgia após as chuvas, as flores entonteciam de odor a primavera, os frutos mitigavam a fome e a sede na concupiscência madura do verão, o fogo da sedução impunha-se no oiro do outono. Amadureceu como um fruto suculento que na árvore se sustém na precariedade do tempo; e no seu espírito, uma luz lúcida e ardente, jorrava para além da sua glória profana. Com relutância e espanto reconheceu que era tudo ao contrário: a terra não florescia, o céu não resplendia, o mar enchia-se de sal devorando os peixes. Nem sequer os rios inundavam mais os campos, porque já haviam envelhecido e gretavam por clemência sob um sol aborrecido da sua chama redentora. Deixou de fotografar os pássaros, os insectos, os peixes, os mamíferos em suas cópulas de procriação. Por fim retornou à casa da razão. Definitivamente?

As paredes eram espaços vazios, nem sequer a fonte de mármore jorrava ferrugem da boca partida da deusa Afrodite. Seu telhado era uma árvore ressequida, e seus pais dormiam contrariados no quinhão de terra e solidão que o vento se encarregara de acumular na traseira do quintal, mesmo junto à romãzeira onde tanta vez se permitira desvairar de amor com o marido da Cremilde, sempre com a cumplicidade nua da lua. Nesse lugar de amor enlouquecido, contemplou as ossadas de seus pais, quem sabe, aguardando o seu ressurgimento das cinzas como renasce a flor depois da erupção dum vulcão.

Que mais podia fazer? Crescera na origem da cor, da luz, ou duma má programação de nascimento?

Depois de tantos deuses não restara um só para a reconstrução; depois de tanta adoração nem uma figura de barro intacta que se semelhasse a algo divino; depois de se fazer o total esquecimento da origem das coisas, depois da escuridão cobrindo a terra com seu manto eterno, como refazer a luz? Se ao menos ela conseguisse reter a rara semente da razão!

Entretanto, a idade engelhou-a como uma vela desfraldada ao vento, acabando por ir a reboque da inevitabilidade mais a sua sombra que prolongava o seu vulto alquebrado; como uma vide retorcida e negra devorada pelo fungo, que lhe restava? Mesmo assim, nesta redutora mortalha, escapada ao esquecimento por entre dores umbilicais, ainda acreditava na ilusão do espelho que inteiro se mantém com os reflexos que em vida reteve.

Então, perguntou ao espelho, numa esperança de manta de retalhos onde sobressai ainda o resquício da cor: Há alguém no mundo mais belo do que eu? ( Já o oráculo dum deus respondera como se fora um espelho que não havia homem mais sábio do que Sócrates).

O espelho não lhe responde, a magia esqueceu-se dele e descurou-lhe a boca e a voz – nem Sócrates acreditou no oráculo. Nem sequer o poder da varinha de condão das fadas lhe resta nos livros da infância, porque esses foram os primeiros a serem queimados pelo fogo das estrelas ou corroídos pela fome concupiscente dos insectos. Efectivamente, devagar como um fio de água de mina, as luzes da razão coroavam-na de verdades (quais?) imponderáveis.

Ela sabe que nascera um dia…Somente, e mesmo que lho afiançassem, não acreditaria que nesse mesmo instante já encetara o caminho irreversível da fealdade e da morte. Talvez ela o não soubesse, mas também a luz projecta sempre a sua sombra, como toda a vida, a sua própria vida. De certo modo, resta-lhe a sombra do que fora ao nascer – alvo cisne na sua pureza primordial - e a memória a demorar-se nas lembranças com uma sensação de felicidade como a mão se esquece acariciando a plumagem doce de um pássaro raro.

Numa noite qualquer ela caminhava olhando de viés a sua projecção: com objectividade, despojada de quaisquer laivos de pretensão de vida, de cativação. Ela sabia que na sua sombra nem insecto paralítico pousaria. Talvez nascesse um charco de lágrimas que rolando da face enrugada a redimisse da sua loucura, ou da sua ausência? Nunca saberia ao certo quem magoara na sua atordoada vontade de cultivar a beleza e o amor até à exaustão; e como tal (inocente, louca?) apenas se reconhecia mulher ao serviço dos deuses e dos demónios; ou simplesmente mulher abrasada por uma ânsia voluptuosa, em que um gesto de homem lhe bastava para que sucumbisse ao desejo.

Quando o espanto lançou uma raiz no seu rosto: no seu seguimento um invisual tacteava, num esforço denodado em não se despegar do caminho que levava.

- Quem és? Que pretendes de mim? Sou velha…

- Não quero nada de ti, apenas seguir o teu caminho; serás o marco da minha orientação, pois consigo tactear com a minha bengala os contornos da tua sombra, contigo não mais me perderei neste mundo, até ao derradeiro dia…

- Mas sou velha, insistiu, talvez possua pouco tempo para te dar…

- Também eu, interrompeu, talvez possamos caminhar juntos o que nos resta.

Texto vencedor do Desafio de Prosa de Junho/2010 (Tema: Mito da Caverna de Platão)

2010-08-03T23:29:00.017+01:00

ILUMINAÇÃO

Denilson Neves

“The Matrix is a world pulled over your eyes to blind you from the truth”
“Whath truth?”
“That you are a slave, Neo. Like everyone else, you were born into bondage.”
(Neo and Morpheus in the 1999 film “The Matrix”)

Para você que me lê agora, farei um breve relato da minha última experiência terrena. Estaria mentindo se dissesse que não me agrada recordar a seara humana. Na verdade, tudo agora me parece tão distante que é como se estivesse narrando as aventuras – e desventuras – de um personagem literário. Chega a ser divertido. Depois que se atinge o Todo, fica difícil acreditar que um dia tivemos nome e identidade. Sei que é difícil para vocês assimilarem certos conceitos, presos como estão ao lento passar das horas em seus relógios. Os limites do cérebro humano, sejam temporais ou espaciais, são demasiadamente estreitos para abarcar a grandeza do universo... Mas vou tentar.

Na última vez em que animei um corpo - este ao qual, tecnicamente, ainda me encontro ligado -, tive a sorte de nascer numa família excepcionalmente rica, onde nunca me faltou de nada. Talvez você se surpreenda, mas a verdade é que a comodidade financeira, aliada às inclinações inatas da minha personalidade, acabaram agindo como um catalisador no meu processo de insatisfação. Eu tinha tudo, e ainda assim me faltava algo. Cada desejo satisfeito me levava a outro, e outro, e outro, num ciclo interminável. Entreguei-me aos prazeres do mundo, mas cedo percebi que a voracidade dos sentidos jamais seria saciada. Eu precisava buscar outro caminho.

O gosto pela leitura me levou, naturalmente, a pesquisar nos livros esse não sei quê que me faltava. Identifiquei-me, de imediato, com a filosofia oriental, e passei a ler tudo que encontrava sobre o assunto. Estudei atentamente os ensinamentos dos mestres mais conhecidos da Índia: Buda, Shankara, Patanjali, Krishnamasharya, Sai Baba, Aurobindo, e tantos outros, mas em nenhum deles encontrei as resposta que procurava. Talvez eu não fosse um bom autodidata, pensei, o que me levou a aceitar o primeiro convite para afiliar-me a um grupo esotérico.

Depositei todas as minhas fichas naquela agremiação repleta de buscadores, como éramos chamados. Os objetivos eram ambiciosos, as promessas, tentadoras. Eu participava atentamente das atividades, anotava tudo, fazia todos os exercícios – físicos e respiratórios -, entoava mantras, meditava, não perdia uma palestra sequer. Ansiava por resultados rápidos, mas, ao fim de algum tempo, percebi que nada se modificara. A sensação de incompletude perdurava... acabei desistindo.

Atendendo a novo convite, fui tentar a sorte em uma outra associação que funcionava em moldes parecidos, mas quanto mais eu procurava, mais me perdia. Desperdicei um tempo precioso passando por escolas que se diziam iniciáticas, autoproclamando-se guardiãs de segredos herméticos jamais revelados além das suas fileiras. Pura bobagem! Não passavam de meras repassadoras de ensinamentos de segunda mão. Os mestres me diziam para ter paciência. Era preciso esvaziar a mente para que o novo pudesse acomodar-se, mas a verdade é que saía delas da mesma forma que entrava: vazio.

Felizmente, um dos ensinamentos que me foram repassados acabou se mostrando verdadeiro: "Quando o discípulo está pronto, o mestre aparece". Na verdade, o mais correto seria dizer que quando o discípulo está pronto, o mestre desaparece.

Continuando, estava prestes a desistir, quando Ele me apareceu num sonho. Não tinha forma definida, apenas uma aura de energia que irradiava uma luz violeta, muito suave. Palavras não eram necessárias, pois nos comunicávamos por alguma espécie de telepatia. Pela primeira vez na vida, senti-me verdadeiramente em paz. Na época, confundi aquela sensação com o êxtase dos santos, mas eu estava enganado. Havia muito ainda por descortinar, mas o mais importante eu já sabia.

Ao acordar, ainda trazia comigo aquela sensação boa, embora bem menos intensa. Minha mente racional quase me levou a duvidar da experiência, mas uma forte intuição me convenceu a acreditar. Eu nunca estivera tão lúcido, e sabia, agora mais do que nunca, que a minha sede somente seria saciada bebendo direto da fonte.

Meditei sobre o sonho durante uma semana, ao fim da qual, tinha uma decisão firmemente tomada. Arrumei as malas – na verdade, uma mochila -, raspei da minha conta todo o dinheiro economizado durante anos de mesada, e tratei de me despedir dos familiares e amigos. Achei que seria mais difícil convencê-la, mas as mães conhecem os filhos que têm, e a minha de há muito já sabia que eu não ficaria muito tempo sob a proteção das suas asas. Eu precisava voar mais alto.

Parti, enfim. Como destino, a Índia.

Após aterrissar em Nova Delhi, minha primeira providência foi procurar por um guia. Para minha surpresa, apareceram vários. Aparentemente habituados com este tipo de turismo, todos se apresentavam prontos para me levar aos ashrams mais famosos, onde residiam os mestres mais conceituados no mundo ocidental. Mas não era o que eu procurava. Começava já a desanimar, quando um indiano mirrado, de aparência duvidosa, se aproximou de mim.

- Acho que posso ajudá-lo, senhor.
- Pode esquecer. Não estou interessado nas suas celebridades.
- Entendo. Você procura por um mestre que não esteja estampado em livros ou revistas, correto? Sábia escolha. Como tinha dito, eu posso ajudá-lo, desde que esteja disposto a pagar mais caro por isso?
- E onde reside esse mestre? – Perguntei, vivamente interessado.
- Não existe apenas um, meu caro senhor, mas isso já é informação privilegiada. Se fecharmos acordo, serei obrigado a vendá-lo durante toda a longa viagem, e adianto que ela não será fácil. Somente os mais perseverantes conseguem. É claro que terá de confiar em mim.

Pode parecer loucura, mas resolvi continuar seguindo a minha intuição. Marcamos para o dia seguinte.

Aditya, como ele se dizia chamar, não estava brincando. Foi mesmo uma viagem longa e dura, muito dura. Partimos ao nascer do dia, e após horas dentro de um carro alugado, e outras tantas de caminhada, chegamos aos pés de uma imensa montanha, provavelmente pertencente à Cordilheira do Himalaia. É claro que só soube disso quando começamos a subir.

Ainda era cedo, mas o sol já ardia. Pulávamos de pedra em pedra. Desviando dos arbustos que cresciam entre as rochas, evitávamos as serpentes e escorpiões que, segundo Aditya, ali se escondiam. Por uma hora e meia, aproximadamente, prosseguimos na perigosa escalada. De vez em quando, ouvia uma pedra rolar montanha abaixo. Segundo Aditya, polidas e arredondadas pelas chuvas e pelo vento dos séculos, muitas delas estavam soltas.

Paramos quando uma parede rochosa nos bloqueou o caminho. Não havia como transpô-la apenas com as varas de bambu que tínhamos nas mãos. Seguimos por uma trilha, contornando a grande rocha. Só então, Aditya desvendou-me os olhos. De onde estávamos, não adiantava olhar para baixo. Rochas e arbustos, espalhados por todos os cantos, encobriam a visão.

Deixei cair o fardo que carregava nas costas e segui Aditya através de uma abertura mais ao fundo, oculta pelos arbustos mais densos. Era tão pequena que tivemos de nos abaixar para passar. Do lado de dentro se abria um salão relativamente espaçoso, fracamente iluminado por lamparinas apoiadas em prateleiras cavadas na rocha.

Impressionado com a singularidade do local, custei a perceber o que lá havia de mais insólito. Sentados na posição do lótus sobre folhas verdes espalhadas ao chão, meia dúzia de homens meditavam com uma profundidade que eu nunca antes presenciara. Estavam todos voltados para a mesma direção, de olhos bem abertos e fixos nos olhos de outro homem, que se destacava apenas pelo fato de estar de frente para eles.

Abaixando a voz, Aditya me informou que o homem para o qual todos os olhares convergiam era o grande Mestre do qual havia me falado. Os demais eram seus discípulos.

- Qual o nome dele, Aditya?
- Isso ninguém sabe. Os grandes Mestres não são conhecidos por nomes.

Reparei que todos, incluindo o Mestre, usavam uma tanga, tendo uma manta alaranjada, semelhante à dos budistas, caída sobre os ombros. Entretanto, Aditya assegurou-me que nenhum deles era adepto de qualquer denominação filosófica ou religiosa.

- Mas como não, Aditya? Eles não estudam os Vedas? Nenhum texto sagrado?
- Não. Nenhum.
- Quer dizer que os ensinamentos são passados oralmente?
- Também não. Não existem ensinamentos a serem passados, meu jovem.

Era a primeira vez que Aditya me chamava assim. Olhei para ele e notei uma transformação. Seus olhos brilhavam de forma diferente. Eu não estava diante do mesmo homem que me trouxera. Perplexo, perguntei-lhe como a coisa funcionava.

- É muito simples. Você só precisa se sentar e fixar os olhos do Mestre. Apenas isso.
- Apenas isso? E o que acontece depois?
- Tudo. Ou nada. Depende exclusivamente de você.

As perguntas começaram a fervilhar, mas eu sabia que não deveria lhes dar vazão. Intuitivamente eu percebia que estava adentrando um universo novo, em que tudo à minha volta poderia não ser o que parecia. Urgia concentrar-me e domar as flutuações da minha mente questionadora. Eu precisava de foco.

Dirigi um último olhar para Aditya, mas não o encontrei. Procurei por ele do lado de fora da caverna, chamei o seu nome, e nada. Corri por todos os lados, mas nem sinal dele. Já era noite, a temperatura tinha caído abruptamente, e eu estava sozinho.

Em dado momento tive a possibilidade de olhar para baixo, e mal pude acreditar no que vi. Lá em baixo, pessoas, animais e até casas pareciam formigas. Assustador... constatar que ainda poderíamos ter subido muito mais. Acima, a perder de vista, uma sucessão de picos cobertos de neve furava o céu.

Teria entrado em pânico se as últimas palavras de Aditya não me socorressem: “Tudo. Ou nada. Depende exclusivamente de você.” Eu não tinha chegado até ali por nada.

Decidido, tremendo de frio, retornei à caverna. Os discípulos e o Mestre permaneciam nas mesmas posições, inacreditavelmente confortáveis sobre o chão duro. Não davam sinais de sentir frio, sede ou fome. Também não davam pela minha presença. Era como seu eu não estivesse ali. Tive a impressão de que não abalaria a placidez daqueles rostos nem mesmo de berrasse os piores palavrões. Como era possível?

Enquanto pensava nisso, reparei que havia uma folha vaga ao lado de um dos discípulos. Sobre ela, uma tanga e uma manta laranja. Como não notara isso antes?

Olhei para o Mestre e percebi um brilho de incentivo em seu olhar, o que só reforçou a minha decisão. Sem mais hesitar, troquei de roupa e assumi o lugar que parecia ter sido reservado para mim. Cruzando as pernas em posição de meditação, preparei-me para fixar os olhos do Mestre.

Foi mais difícil do que eu esperava. Intuitivamente, eu sabia que aqueles olhos devassariam a minha intimidade, e não havia como não me envergonhar diante de tanta grandeza. Eu estava perante um Santo.

Após algum tempo, criei coragem e finalmente contemplei aqueles grandes olhos negros. Após um tempo que não sei se curto ou longo, a mágica aconteceu. Meus olhos desanuviaram-se, e o cenário à minha volta começou a se desvanecer. De repente, tudo ficou muito claro, e eu finalmente compreendi...

Como expressar em palavras o que aqueles olhos me descortinaram? Descrever o não-conhecido por meio do conhecido, quando o Todo ultrapassa a soma da partes? Poderei dizer que a vida do Mestre se estende muito além dos nossos limites? Que ele vive num mundo real e bem diferente do nosso, que não está sujeito a tempestades e mudanças? Não, não há como. Só posso dizer que fui tomado por uma quietude e um sentimento de felicidade inexprimível. Um estado de paz onde não há a intromissão da mente. Estava certo de que somente a assistência do Mestre me mantinha neste estágio superior de consciência, e dei graças por estarmos tão longe do burburinho da civilização. O mundo ressurgiria com suas inquietações tão logo a nossa conexão fosse quebrada.

Bem, vou ficar por aqui. Nada mais tenho a acrescentar ao meu relato. Não fique decepcionado por eu ter lhe revelado tão pouco. Eu não poderia dizer mais. Ninguém poderia, acredite.

Você não fez todo esse sacrifício para chegar até aqui à toa, fez? Não me faça arrepender-me por estar lhe deixando este pequeno presente, agora que me despeço em definitivo deste corpo que tão bem me serviu durante o meu curto estágio nesse mundo ilusório. Afinal, você já está tendo bem mais do que eu tive. Não tenha medo, meu jovem. Logo estaremos juntos no mundo real. Muito mais próximos do que você possa imaginar.

Até breve!

Resenha de Ana Merij sobre o texto "A Curva", vencedor do Desafio de Prosa das Dores Incertas

2010-06-09T00:58:00.002+01:00

Resenha sobre o texto A Curva

Autor: Denílson Neves

1. Fundamentação Teórico- Literária:

Cabe aqui descrever inicialmente sobre a tipificação dada ao texto A CURVA: - Prosa.

Lato sensu, estaria correta tal denominação, visto que Prosa compreende toda narrativa escrita sem divisões rítmicas, sem preocupações métricas [o que genericamente difere prosa de poesia], onde a guia predominante do autor não é a poética, mas a descrição de um fato ou evento, de forma linear, sem digressões, com diálogos curtos, em texto monocromático.

Eis aqui uma visão ampla do conceito de Prosa [não definitiva, pois que conceituar prosa, ainda objeto de debate entre vários autores e mestres respeitados da Teoria Literária], cabe, porém tal enunciado considerando que a prosa por seu eixo basilar [narrativa], provoca de fato no leitor esta confusão inicial, dado que, por tal característica, abriga em seu bojo vários gêneros [para alguns autores] subgêneros, tais como:

- discursos, fábulas, novelas, romances, contos.

Strictu sensu, realizada a leitura analítica do texto A CURVA, nos deparamos não com uma prosa-simplesmente, mas com um CONTO.

Idem nos demais textos [lidos] do Autor.

O que nos leva a afirmar que Denílson Neves é um Contista, na mais exata acepção teórica do gênero, considerando que o mesmo utiliza a narrativa [prosa] para construir seus Contos.

Tal assertiva pauta-se em:

I. Identificamos na obra do autor o que podemos chamar de análise de tipo elementos, e para melhor nomear a produção literária de Denílson Neves, pautaremos esta leitura em três naturezas distintas:- tipo, gênero, elementos, que se apresentam nas ocorrências, onde o mesmo promove interseções claras utilizadas de maneira arguta para construir suas narrativas.

II. Fundamentamos esta breve analise, nos seguintes elementos:

• descrição, dissertação, injunção e narração;

• escrita argumentativa – utilização de recursos linguísticos apropriados para convencer o leitor – discurso de convencimento, busca de cumplicidade do interlocutor;

• texto não preditivo- onde o autor descarta a antecipação do dizer sobre o desfecho pretendido.

Aristóteles já observava, em sua "Poética", que nem todo texto escrito em verso é "poesia", pois na época era comum se usar os versos até em textos de natureza científica ou filosófica, que nada tinham a ver com poesia.

De igual modo, nem tudo que é escrito em forma de prosa tem conteúdo de prosa.

III. Assim vejamos de forma sucinta os aspectos e a natureza do Conto, para justificar nossa tipificação da escritura do autor:

a) Definindo o Conto:

O conto é a forma narrativa, em prosa, de menor extensão (no sentido estrito de tamanho). Entre suas principais características, estão a concisão, a precisão, a densidade, a unidade de efeito ou impressão total – da qual falava Poe (1809-1849) e Tchekhov (1860-1904): - o conto precisa causar um efeito singular no leitor, excitação e emotividade. Ao escritor de contos dá-se o nome de contista.

b) Escopo do Conto:

a. Narração breve, oral ou escrita, de um evento real ou imaginário.

b. Número reduzido de personagens

c. Uma só ação

d. Um só foco

e. Sua finalidade é provocar no leitor uma única resposta emocional.

É fácil notar que no foco narrativo, as ações, as personagens, as determinações espaciais e temporais em toda a sua pluralidade, são elementos que se encontram em todas as obras narrativas do Autor, destacadamente em A Curva, que identificamos como Conto.

2. Leitura Analítica do texto A CURVA:

Buscando dar um cunho didático a leitura analítica do texto A CURVA, faremos nossa exposição tentando evidenciar o texto dentro dos elementos do Conto:

2.1. Enredo:

A temática ou enredo de A Curva, trata de fatos do cotidiano, permeia seus efeitos no comportamento humano, retratando de forma clara e circunscrita o escopo moral de uma sociedade subjugada ao crime, à violência urbana. O autor elabora esta fotografia social sem digressões e extrapolações, com objetividade na descrição dos fatos, onde as palavras são usadas de modo a suprir o estritamente necessário para se dizer do enredo-evento.

2.2. Espaço:

Utiliza em sua narrativa um palco estreito onde consegue ajustar de forma correta a ação dramática, sem deslocamentos prejudiciais à intensidade da trama.

2.3. Tempo

A narrativa ocupa tempo breve [o conto assim exige], apresentada sinteticamente, suficiente para posicionar o conflito:- o assalto, as personagens principais, e os diálogos essenciais, as reações de personagens coadjuvantes - pois meros elementos para consubstanciar o enredo.

2.4. Tom

A descrição dos fatos pauta-se na harmonia estrutural entre as partes da narrativa, por sua unidade de objetivo rumo à unidade de impressão, que o Autor conhece e deseja provocar.

2.5. Personagem

Em A curva, temos claramente exposto um dos pré-requisitos fundamentais do Conto, número reduzido de personagens, essencialmente de caráter simples, abolidas desnecessárias evoluções.

2.6. Linguagem

O texto apresenta linguagem direta, de curto espectro. A linguagem utilizada é despida de abstrações,metáforas dispensáveis,sem prolixidade ,o que confere ao mesmo, talvez a mais importante característica do conto:

- a concisão.

[Vale ressaltar aqui, que pequenos deslizes ortográficos foram encontrados, que acreditamos tenham sido frutos de breve descuido do Autor, no ato da revisão]

2.7. Diálogo

O diálogo construído por Denílson Neves é direto, claro e preciso, demonstrado na fala das personagens essenciais, onde o Autor aparece tanto como narrador, como figura-participe da trama.

[Inclusão esta - como participe, de qual falaremos a seguir]

2.8. Descrição

Aqui cabe dizer, o que consideramos o ponto mais perfeito do texto, o Autor tipifica o evento, os fatos decorrentes, as personagens, no tempo e no espaço de forma magistral.

2.9. Foco Narrativo

No quesito foco narrativo, o Autor resvala em leves percalços, ao se inserir no núcleo dramático , quando deveria se manter o mais distante possível do mesmo, ainda que [talvez] tenha vivido o feito narrado, poderia ter criado uma personagem para vivenciar a sua provável experiência.

Resvala, no desfecho, ao divagar [dispensável] sobre o evento, se real ou imaginário [pois tais premissas não interferem no objeto do conto-que pode tratar tanto do real, quanto do imaginário], mas sim em sua presença no mesmo, pois deveria se postar como simples observador.

No conto, o Autor tudo sabe, mas não deve passar de espectador da trama.

3. Conclusão:

A Curva é um bom conto, abriga todas as suas características e elementos, e o Autor apresenta pleno domínio da narrativa, excluída apenas sua inclusão na trama , o que não compromete a qualidade do texto, mas que merece de nossa parte, considerando a maturidade do autor, oferecer ao mesmo não um conselho, mas uma sugestão:

- Denílson Neves, siga esta trilha, desvende todas as suas rotas, produza muitos e muitos contos, mas fique alerta para as Curvas e Perigos deste caminho , não deixe que a narrativa lhe trapaceie, e sem perceber coloque você dentro dela, visto que:

“o perigo se esconde nas curvas”, e a estrada do conto [da literatura em geral] é árida e espinhosa, requer acuidade e astúcia, oriundas da busca interminável pelo saber literário, e da certeza de que quanto mais aprendemos, mais certos somos de que nada sabemos.

Por conclusivo, expresso aqui o prazer vivenciado neste breve estudo, agradecendo a oportunidade experiencial oferecida, louvando a iniciativa dos Promotores do Concurso e
Parabenizando Denílson Neves pela merecida conquista , desejando sucesso nesta caminhada e curvas literárias que percorre, e nas muitas outras que serão ainda percorridas.

Em 07/06/2010

Ana de Abrão Merij

Referências:

Coutinho, Afrânio, Conceito de literatura brasileira (ensaio). Rio de Janeiro, Acadêmica, 1960

Tavares, Hênio Último da Cunha, in. Teoria Literária –Editora Itatiaia –. 2002

Gotlib, Nádia BattellaGotlib. In Teoria do Conto – Editora Ática –1998

Amante das Leituras - Texto vencedor do Desafio de Prosa das Dores incertas...

2010-05-29T17:03:00.011+01:00

A Curva

Denilson Neves

Uma fração de segundo é pouco tempo para se tomar decisões importantes, eu sei, mas não espere que o destino bata na porta antes de entrar. A vida é uma estrada sinuosa de mão única, e a gente pensa que se conhece até o dia em que uma curva mais acentuada nos obriga a pensar rápido, como aconteceu comigo. A história que vou contar agora pode não ser das melhores, mas com certeza o deixará mais alerta.

Eu estava parado no ponto, esperando o ônibus como fazia todas as manhãs. Cheguei a vê-lo virando a esquina, e até dei sinal, mas não houve tempo.

- Pega ladrão! Pega ladrão!

Eu não sei o que me levou a agir da forma como agi. Talvez aquela senhora tenha lembrado demais a minha mãe, não sei. Parece loucura, mas eu não me via correndo atrás do assaltante, apesar de estar efetivamente perseguindo-o. Era como se o meu corpo se movesse por conta própria.

Corremos ladeira acima, e eu, boquiaberto, via a distância entre nós se reduzir a cada passada. Uma parte de mim, dominante, queria pará-lo a qualquer custo e recuperar a bolsa da senhora que lembrava a minha mãe. Uma outra parte, porém, lutando para assumir o controle, estava realmente preocupada com o que viria depois.

Seguimos nessa luta, até que o improvável se confirmou. Eu, que nunca fui de me meter em brigas, nem nos tempos de menino, sedentário e acima do peso, não só alcancei o jovem, como ainda o derrubei no chão. E esta foi, talvez, a pior coisa que fiz nesses maus vividos anos que já vão longe. Eu devia ter previsto, mas o que fazer quando a vida não nos dá tempo?

Tudo o que eu queria era recuperar a bolsa da senhora. Depois deixaria o ladrão fugir, sem maiores conseqüências. Não sou da polícia, nem nunca fui de heroísmos. Longe disso. Mas foi só o tempo de tomar a bolsa de volta e outro homem apareceu, do nada, e começou a dar socos na cabeça do rapaz caído ao chão. Tentei acalmá-lo, mas ele estava fora de si. Com esforço consegui afastá-lo, mas de nada adiantou, porque outro surgiu, não sei de onde, aos gritos de “Mata! Mata esse vagabundo desgraçado!” e foi logo enchendo o infeliz de pontapés, como se fosse um saco de lixo. Outros foram chegando, um após o outro. Quase entrei em desespero quando vi um deles pisotear covardemente a cabeça do indefeso. E eram tantos braços e pernas a desferir golpes de extrema violência que só mesmo por milagre o sujeito sobreviveria.

Comecei a berrar por socorro, mas ninguém me dava ouvidos. Nenhuma boa alma veio em meu auxílio. Todos os vestígios de humanidade pareciam ter se apagado por completo. O que eu via mais se assemelhava a um bando de animais carniceiros disputando um pedaço da presa. Minhas últimas esperanças caíram por terra quando percebi que até mesmo as mulheres incentivavam aquela carnificina. Uma delas sentenciou que lugar de bandido é debaixo da terra, e as outras aplaudiram.

No auge do meu sentimento de impotência, sentei no chão com as mãos sobre a cabeça e comecei a chorar. A única coisa que eu conseguia pensar era que, por minha culpa, um jovem estava sendo linxado, e eu nada podia fazer para impedir. Foi quando senti um toque de mão no ombro. Era a senhora do ponto de ônibus perguntando se eu poderia lhe devolver a sua bolsa.

Só então me dei conta de que a bolsa dela esteve comigo o tempo todo. Sem uma palavra, os olhos cheios d’água, estiquei o braço mecanicamente.

- Obrigada, meu filho. Você foi muito corajoso. Nem sei como lhe agradecer.

Olhei para aquela senhora que lembrava tanto a minha mãe, me chamando de filho, e o choro, antes contido, explodiu no peito. Ela abraçou-me, como minha mãe teria feito, e me disse.

- Não chore, filho. Isso logo vai acabar.

Mal ela terminou a frase, um carro da polícia militar virou a esquina e dois policiais saltaram apressadamente, dispersando a turba enfurecida. Um deles tomou o pulso do rapaz e, ao verificar que ele ainda estava vivo, pediu ao companheiro de farda para ajudá-lo a retirar o corpo da calçada. O correto seria usar uma maca, mas não havia nenhuma. Tiveram que carregá-lo suspenso pelas pernas e axilas. O sangue, gotejando abundantemente, deixou marcas no trajeto até o banco traseiro da viatura.

- Deixa morrer!

- Lugar de bandido é na vala!

Mas o carro deu partida, e o rapaz foi salvo, para decepção geral. A impressão que dava era que os policiais estavam tirando ossos da boca de cães.

Tantos anos se passaram e esse dia ainda repercute na minha memória. Comparadas a esta, as outras curvas foram apenas leves ondulações. Nunca consegui entender o que me levou a perseguir aquele homem. Quando penso nisso, muitas vezes me pergunto se tudo não passou de um sonho mal sonhado. Na minha idade, para falar a verdade, já nem tenho certeza se as coisas se deram realmente como eu contei. Porque nunca ninguém falou comigo a respeito, ninguém nunca me apontou na rua, nunca ninguém me reconheceu... Será que eu não assisti a cena da janela do meu apartamento e fantasiei...

Nunca contei essa história antes. Nem para os filhos, nem para os netos, e nem mesmo para os meus bisnetos. Porque nunca tive certeza. Sempre me senti um mero expectador, apesar de ter sido o pivô dos acontecimentos daquela fatídica manhã. Tantas vezes revivi em sonhos aquelas cenas, e isso só serviu para me confundir ainda mais.

Queria tanto poder falar com alguém que tivesse testemunhado tudo, ainda que da janela, mas seria difícil encontrar uma alma viva. É o preço que pagamos por envelhecer. Os amigos vão-se indo, um após o outro, nos deixando para trás com as nossas dores. Algumas que nem sabemos se realmente nossas, como essa maldita... Agora mesmo ela está aqui, ao meu lado, observando-me enquanto escrevo o que nunca tive coragem de dizer. Quem sabe assim ela me deixa morrer em paz.

Vou ficando por aqui, pois a vista já me arde e o corpo pede cama, mas não sem antes deixar uma última advertência. Lembre-se sempre: o perigo se esconde nas curvas. E a estrada da vida não tem placas!

Amantes das Leituras: Texto vencedor do Desafio de Prosa das "PRIMEIRAS ROSAS DA PRIMAVERA"

2010-02-02T23:28:00.012Z

AS PRIMEIRAS ROSAS DA PRIMAVERA

Denilson Neves

Era para ser um dia de rotina. Joana acordou, desligou o despertador, calçou os chinelos. Escovados os dentes, tomou um banho frio e lavou os cabelos com xampu e condicionador. Ainda de roupão, comeu meio mamão papaia, passou o café e tomou uma xícara com torradas e manteiga. Penteou os cabelos com o auxílio do secador e enfiou-se no primeiro vestido que viu pela frente. Já de salto alto, regou as plantas, pendurou a bolsa no ombro e saiu para trabalhar. O dia estava lindo. Céu azul sem nuvens. Um belo começo de primavera.

Pegou o metro na estação Afonso Pena e saltou duas estações depois, na Saens Peña, onde fervilha o melhor comércio da zona norte do Rio. Pessoas iam e vinham na correria para não perder a hora. Em sua maioria, trabalhadores preparando-se para recepcionar os consumidores que ainda estavam acordando.

Levou dez minutos para caminhar até a loja de flores da qual era proprietária e, como de praxe, abriu as portas antes dos outros estabelecimentos. Sabia que este era um horário estratégico para atender os clientes que saíam para o trabalho, e ela não dormia muito mesmo. Um dos rapazes que trabalhavam na loja chegou logo em seguida e foi despachado para a primeira das muitas entregas programadas para o dia. Ao contrário dela, as vendas estavam a todo vapor.

Tudo indicava que o calor seria intenso naquele primeiro dia de primavera. Um típico dia carioca, com os termômetros beirando os quarenta graus. A fim de refrescar o ambiente, Joana entregou-se à tarefa de borrifar as flores. As rosas vermelhas, preferidas dos namorados, estavam fantásticas - eram as primeiras daquela primavera. As pétalas sedosas, gratas pela umidade extra, desafiavam o calor com valentia. Uma poda aqui, outra ali, e ela se deu por satisfeita. Sentada atrás do balcão, começou a folhear um livro enquanto esperava pelo primeiro cliente do dia.

Não demorou muito, entrou na loja um jovem com uniforme da rede pública de ensino. Com as mãos no bolso e assobiando, absolutamente sem pressa, o estudante parecia a avaliar meticulosamente cada espécie de flor que compunha os diversos arranjos dispostos nas prateleiras. Meia hora se passou sem que ele dissesse a que veio, indo e voltando de um lado para o outro. Joana começou a ficar desconfiada. “Esse fedelho tá aqui fazendo hora ou ta querendo roubar?”

Após longo tempo de namoro com as flores, ele finalmente virou-se para ela e, meio sem jeito, perguntou o preço das rosas.

- Qual delas, filho?

- Estas aqui – respondeu, apontando para um buquê de rosas vermelhas.

- Ótima escolha. Pra namorada? – perguntou, fingindo interesse.

- É sim senhora.

- Ela vai adorar! Custa vinte e cinco reais, mas pra você eu faço por vinte.

- Tudo isso, dona?

Joana sabia que as suas flores eram as mais baratas da região, e ficou irritada com o comentário. “É cada um que me aparece!”, pensou, mas achou melhor não dizer. Pelo linguajar, o garoto – pois era um garoto – devia ser morador de alguma das comunidades carentes espalhadas pelos morros da Tijuca. Preparava-se já para lhe oferecer uma opção mais em conta, quem sabe um botão, quando a rotina começou a ser quebrada.

Do nada, disparos de tiros pipocaram na rua, e desta vez não eram sons distantes como os que costumavam vir dos morros. Segundos após, um homem entrou correndo loja adentro segurando algo numa das mãos, enquanto a outra tentava, inutilmente, estancar o sangue que escorria de um ferimento no abdome. A descarga súbita de adrenalina preparou o corpo para o perigo, mas Joana não conseguiu sair do lugar. Tudo aconteceu muito rápido, e quando deu por si, tinha levado uma gravata e estava sendo arrastada loja a fora, forçada pelo homem a deslocar-se através da calçada, de costas, até o ponto em que um novo disparo os fez parar. Levantou a cabeça no momento em que um policial, abaixado atrás de uma viatura da polícia militar, tentava iniciar um diálogo com o elemento que a mantinha refém. Atordoada, ela não conseguia ainda entender o que era dito. Captava apenas palavras soltas: CALMA, MATAR, CALMA, EXPLODIR, CALMA...

Recobrou os sentidos ao ser violentamente sacudida e ameaçada:

- Acorda, Dona! Se a senhora desmaiar nós dois vamos morrer. A senhora é a única pessoa que pode me tirar dessa! Ta me ouvindo? ACORDA, PORRA!

Uma voz feminina se fez ouvir do outro lado da rua. “Pelo amor de Deus, moço, não faz isso!”
No ponto de onde tinha partido o apelo, uma pequena multidão começava já a se aglomerar. Entre eles, Joana reconheceu o garoto que queria comprar rosas para a namorada. A situação tornava-se cada vez mais tensa enquanto os policiais tentavam, em vão, convencer o seqüestrador a entregar-se.

- Me entregar é o CARALHO! Ninguém vai me meter em cana de novo, não. Eu vou explodir comigo e com a dona aqui. Eu to avisando, PORRA!

Só então, Joana se deu conta de que não era ameaçada por arma de fogo. O objeto que o seu algoz exibia tão acintosamente era, na verdade, uma granada defensiva de guerra.

“Meu Deus, nós estamos em guerra?”, gritou espontaneamente. Era mais um desabafo que uma pergunta, mas ela não poderia estar mais certa. Em breve, o casal involuntário estaria cercado por um contingente de quase cinquenta policiais militares, além de repórteres de várias emissoras de rádio e televisão, com transmissão ao vivo para todo o país. Veio-lhe à mente a canção que ela considerava o retrato mais fiel da cidade: “Rio quarenta graus, cidade maravilha, purgatório da beleza e do caos”.

- Tá acostumada não, né, Dona? Bem-vinda à realidade.

- Moço, tenha piedade. A minha pressão tá subindo. Daqui a pouco eu vou ter um troço. Preciso tomar o meu remédio depressa.

Joana não estava blefando. Ela era cardíaca e sofria de pressão alta. O remédio de que tanto precisava estava dentro da bolsa que tinha ficado na loja.

- Segura as ponta aí, Dona. A senhora deve ser mãe, né? Ninguém lembra disso, mas bandido também tem família. Quer saber? Eu tenho duas bocas pra alimentar, Dona. Desculpa aí, mas a senhora é a minha única chance de sair dessa vivo.

Sem querer, o rapaz tinha lhe aplicado um golpe maior do que a ameaça de morte. O marido, com quem nunca tinha sido realmente feliz, morrera há mais de dez anos. Rosângela, a única filha, viajara para os Estados Unidos atrás de um americano que conheceu pela internet e há tempos não mandava notícias. Joana não tinha ninguém.

As negociações seguiam sem progresso algum, mas ela já não se importava tanto. Intimamente, uma série de questionamentos sobrepunham-se à situação calamitosa em que se encontrava. Já fazia algum tempo que vinha vivendo sem motivos, por viver. Não tentara ainda o suicídio por pura falta de coragem. Pensando bem, se aquela granada explodisse lhe prestaria um favor. Ninguém daria pela sua falta mesmo, e ela ficaria livre de vez dos anti-depressivos.

Aos poucos, essa idéia foi tomando forma e assumindo contornos cada vez mais sedutores, e ela direcionou um novo olhar para o objeto metálico na mão do rapaz acuado. Não entendia nada de armamentos militares, mas qualquer um que tenha assistido a filmes de Hollywood sabe que para detonar uma granada basta arrancar o tal pino de segurança. Tinha observado o rapaz tirar e recolocar este pino por duas vezes, para intimidar os policiais. Não seria difícil.

Paradoxalmente, a única coisa que a impedia de fazê-lo eram as mesmas palavras que tinham gerado estes pensamentos sombrios: “Eu tenho duas bocas pra alimentar, Dona.”

Ele parecia tão jovem. Tão cheio de vida. Enquanto ela...

Os minutos escoavam enquanto ela tentava tomar a decisão mais difícil da sua vida. O calor sufocante aumentava de grau em grau, e o suor escorria-lhe pelos poros, mesclando-se, nos pontos de contato com o corpo que a fazia de escudo, ao sangue que não parava de fluir através do ferimento abdominal. Essa mistura de sangue e suor acabaria por precipitar uma tragédia.

A essa altura, uma multidão de espectadores observava cada lance dos acontecimentos. Calçadas, portas e janelas estavam tomadas por olhares curiosos. A maioria mantendo um silêncio apreensivo, para não atrapalhar a ação policial. Ajoelhada com um rosário nas mãos, uma senhora rezava o terço.

De repente, Joana teve ímpeto de xingar todos eles. A seus olhos, assemelhavam-se agora a um bando de urubus farejando a iminência da morte. Sentia-se verdadeiramente enojada, e esse estado psicológico, agravado pelo cheiro nauseabundo de sangue e suor, acabou por refletir-se numa ânsia de vômito subitamente incontrolável. Não houve tempo para aviso. Ela simplesmente se curvou e despejou o que o corpo rejeitava.

Ela não sabia, mas esse ato era precisamente do que precisava para entrar em ação o major Rubens Fontes, atirador de elite que se plantara numa das janelas do prédio em frente. O tiro de fuzil, disparado de uma distância de 40 metros, foi efetivo onde as palavras não lograram êxito. Em entrevista, ele revelaria mais tarde: “O disparo neste momento é difícil porque a vítima pode reerguer a cabeça rapidamente. Quando ela abaixou a cabeça eu aproveitei e disparei.”

Sérgio Luiz Pereira dos Santos, 23 anos, casado com Maria Helena Vieira dos Santos, pai de dois filhos, Rafael, de 4 anos, e Henrique, de três, morreu na hora, alvejado na testa. A refém, Joana Emilia Nunes, 48 anos, proprietária de uma loja de flores, estava salva.

A multidão, em delírio, ainda aplaudia o desfecho bem sucedido da ação policial quando Joana parou de vomitar. A socióloga Sílvia Dornelles fez referência ao seqüestro do ônibus 174, que terminou com a refém morta. Segundo ela, “os aplausos da população podem não ter sido para a morte do bandido, mas sim para um desfecho que poupou a vítima.” Uma ambulância foi chamada às pressas. Repórteres começaram a surgir de todos os lados, ávidos por uma declaração. O tenente-coronel Fernando Príncipe, lembrando o caso do seqüestro do ônibus 174, em que Sandro Nascimento manteve 11 reféns sob a mira de um revólver, afirmou que os PMs, naquela ocasião, tinham feito tudo dentro da melhor técnica. “O policial errou o tiro, e isso pode acontecer. Sandro acabou atirando e matando a refém. O Brasil não perdeu uma Copa do Mundo porque o Zico chutou um pênalti para fora?”

Extremamente abatida, Joana buscava forças para empurrar os microfones. Não disse, nem iria dizer nada. No depoimento prestado na 20ª DP, não abriu a boca. A psicóloga diagnosticou uma possível depressão aguda pós-trauma, e ela foi liberada. “Tem certeza que a senhora não quer deixar uma mensagem de alerta para a sociedade?”, tentou ainda um repórter insistente.

Mas tudo o que ela queria era arrancar o pino daquela maldita granada.

Amante das Leituras: Vencedor do Desafio de Prosa de Agosto de 2009 - Denilson Neves

2009-10-10T21:42:00.009+01:00

UMA QUESTÃO DE VIDA E MORTE

Denilson Neves

Considerado um homem santo na pequena cidade onde vivia - pouco mais que uma praça com uma igrejinha -, Geraldo era tratado com respeito. É que ele tinha um dom. Podia ver os mortos. Mais que isso, dialogava com eles, e deles recebia instruções, receitas e fórmulas. Mistura de curandeiro com benzedor, fazia de tudo um pouco no ramo da medicina natural, como gostava de chamar o seu ofício. Não cobrava um centavo, e assim mesmo não lhe faltava o necessário, pois não havia quem não lhe desse um pouco do muito ou pouco que tinha, embora ele raramente aceitasse dinheiro. Ele era querido.

O povo aumenta, mas não inventa, e a fama de Geraldo corria longe. Até mesmo da capital vinha gente para se consultar. O povo contava de curas milagrosas operadas em pacientes desenganados, e não faltavam testemunhas para confirmação.

Atendia numa cabana, localizada no alto de um morro mais afastado da cidade. O acesso era difícil. Para chegar, só mesmo a pé ou a cavalo, e assim mesmo depois de uma boa caminhada. A cabana humilde, mobiliada com o mínimo necessário – nem TV tinha -, não oferecia conforto, mas quem nela entrava atestava de imediato as qualidades renovadoras do ambiente. Talvez fossem os ares da montanha, mas o que se dizia era que a aura de Geraldo tinha o poder de dissolver as energias negativas.

De poucas palavras, Geraldo era um homem solitário. Não saía de casa senão para visitar a mãe e as irmãs. Luciana, a caçula, era recém-casada, e Lucinha, a mais velha, divorciada do marido que conheceu na adolescência e nunca deixou da amar, mesmo após anos de sofrimento num casamento fracassado. Fora isso, seus momentos de lazer restringiam-se aos livros, um gosto que adquiriu sozinho na biblioteca da escola que, por contingências da vida, teve que abandonar muito cedo. Felizmente, o povo da cidade, sabedor desse seu gosto, nunca lhe deixava faltar o que ler, incluindo o jornal do dia.

Geraldo teve uma infância difícil até o seu dom se manifestar, e, mesmo após, enfrentou uma montanha de preconceitos. Não fosse pelo apoio dos amigos invisíveis, sempre presentes, talvez lhe faltasse a fibra necessária para aceitar a difícil missão de encarar a morte tantas vezes de perto. Os anos de prática e convivência com os enfermos de toda espécie, contudo, encarregaram-se de fortalecer-lhe os nervos. Aos poucos, aprendeu a ver a morte como um novo nascimento, e isso fez toda a diferença. Não há quem se lembre de vê-lo chorar ou de alguma forma abalar-se nesses momentos extremos. Difícil era consolar os familiares com os seus argumentos. É mais bem mais fácil quando se tem o dom.

Quando a irmã Lucinha lhe mostrou o caroço que tinha aparecido no seio esquerdo, ele teve um mau pressentimento, o que, no seu caso, valia mais que um diagnóstico preciso. Lucinha apavorou-se ao ver o irmão recusar-se a operá-la, coisa muito rara de acontecer. Geraldo estava acostumado à retirada de tumores, o que fazia até mesmo sem anestesia. Suas cirurgias espirituais não causavam dor alguma, coisa que os médicos da região nunca conseguiram explicar. O fato é que, após aplicar um passe preparatório, impondo as mãos sobre a área afetada, ele podia cortar tecidos e fazer incisões profundas sem que seus pacientes movessem um dedo sequer. E apesar de utilizar apenas facas domésticas esterilizadas com uma breve fervura, nunca teve problemas com infecções. Se era sorte - ou talvez efeito da sua aura purificadora - ninguém nunca pôde afirmar.

Qual então o motivo da recusa?

Geraldo não quis explicar muito. Disse somente que o problema não era espiritual, e exigiu que a irmã procurasse um hospital o quanto antes, no que foi atendido. O resultado dos exames saiu rápido. Lucinha havia contraído um câncer de mama. Foi como se o mundo caísse sobre os ombros da família. Geraldo foi o único que não se desesperou.

O médico aconselhou a família a procurar um tratamento mais especializado na capital, e indicou o Instituto Nacional do Câncer, no Rio de Janeiro. Foi um ano de provas aquele. As cansativas viagens para o Rio, os cabelos caindo, a peruca, a retirada da mama, a queda inevitável da auto-estima que já era baixa...

Após um ano de quimioterapia, seguida pela radioterapia, Lucinha teve alta. A família comemorou como se fosse um segundo nascimento, mas Geraldo manteve-se calmo. “É o jeito dele.” – disse a mãe, para afastar a preocupação da cabeça da filha.

Seis meses depois, Lucinha voltou ao INCA para a revisão de rotina, sem saber que a tranqüilidade familiar estava com os dias contados. O pior acontera. Ela tinha tido uma metástase, palavra que Geraldo ouviu pela primeira vez, para jamais esquecer. O câncer tinha se espalhado através dos ossos.

Com o apoio da família, Lucinha jamais desistiu de lutar, mas a desordem celular não lhe deu tréguas. As viagens - cada vez mais penosas - e as dores intensas foram, aos poucos, minando-lhe resistência. Geraldo tentava aliviar-lhe o sofrimento, mas os passes anestésicos já não surtiam o mesmo efeito. Felizmente, os moradores da cidade sensibilizaram-se com o drama familiar por que passava Geraldo e conseguiram hospedar Lucinha na casa de um parente de uma paciente dele que morava perto do INCA.

Mas a verdade é que o irmão de Lucinha em nenhum momento se deixou abalar. Continuava atendendo aos que o procuravam com o mesmo carinho, apesar dos modos reservados que sempre lhe foram característicos. No dia em que recebeu o recado da irmã Luciana, avisando que Lucinha tinha poucas horas de vida e requisitava com urgência a presença do irmão, ainda naquele momento, Geraldo demonstrou estar em pleno controle das suas emoções.

O próprio entregador do recado ofereceu a condução, e a viagem para o Rio foi relativamente rápida. Ao chegar, o médico responsável, respeitosamente, solicitou autorização para aplicar uma alta dose de morfina em Lucinha. A dor seria aliviada ao custo da abreviação do tempo de vida. Geraldo não pensou duas vezes. Não restava mais nada a se fazer.

Ao entrar na enfermaria, encontrou Luciana, aos prantos, debruçada sobre o leito da irmã. Luciana era, de longe, a que mais sofria com o calvário de Lucinha. Mais que irmãs, as duas tinham uma ligação de mãe e filha. Quinze anos mais velha, Lucinha tinha ajudado a criá-la, suprindo a ausência da mãe, que teve de trabalhar duro para sustentar a família após o falecimento do pai.

Tão logo o avistou, Luciana correu para os braços de Geraldo, deixando a emoção aflorar em lágrima abundantes. Somente após ela se acalmar, ele conseguiu aproximar-se do leito onde a irmã agonizava num quadro desolador. Com extrema dificuldade, os pulmões tentavam desesperadamente sugar o ar necessário para manter o corpo em funcionamento. Os olhos, completamente descontrolados, oscilavam dentro das órbitas sem direção, incapazes de manter o foco no que quer que fosse. Eram, sem dúvida, o reflexo da inconsciência que já a dominava.

Geraldo ressentiu-se por não ter chegado a tempo de trocar uma última palavra com a irmã, mas o momento exigia disciplina. Como tantas vezes antes, a morte cruzava o seu caminho, desafiando-o a sustentar-se sobre os alicerces das suas convicções mais íntimas.

Buscando concentrar-se, fechou os olhos em oração, e, ao reabri-los, um novo cenário se descortinou. Em volta de Lucinha, uma equipe de médicos vestidos em túnicas luminosas trabalhava infatigavelmente, em contraste com a paralisia imposta pela tristeza dos que não aprenderam a ver a morte como um novo nascimento. Conhecedor das dificuldades criadas pelo poder atrativo daqueles que não se conformam com a separação, Geraldo tratou de aplicar um passe calmante em Luciana, que rapidamente adormeceu. Enquanto os trabalhadores do outro plano preparavam Lucinha para um novo despertar, com especial atenção ao rompimento do cordão luminoso que unia o corpo à alma, Geraldo sentou-se numa cadeira e abriu o jornal.

Durante um tempo que ele não soube se longo ou curto, procurou distrair-se com as noticias das páginas esportivas. Como se recusava a ter TV em casa, era pelo jornal que ele se mantinha informado do desempenho do seu time no campeonato brasileiro. As coisas não andavam bem, mas ele conseguiu mudar o foco dos pensamentos.

Leu páginas seguidas, até que uma mudança no som ambiente se fez notar. O esforço desesperado de Lucinha para captar o ar tinha cessado. Levantou a cabeça e olhou para a irmã. O olhar, antes frenético, estava fixo, sem vida, mas ela parecia tranqüila. Luciana dormia ainda.

Qualquer outro teria agido diferente, mas o que Geraldo fez foi continuar lendo o seu jornal, como se nada tivesse acontecido. Pode-se dizer que ele estava quase alegre. O martírio de Lucinha tinha chegado ao fim, isso não era razão suficiente para alegrar-se? Esperou ainda mais uns dez minutos. Queria dar um tempo para a irmã, antes que a inevitável turbulência emocional tivesse início.

Levantou-se, enfim, e caminhou até a irmã. Segurava a mão inerte na sua no momento em que o médico chegou. Não havia mais necessidade da morfina. Tudo o que ele fez foi fechar os olhos de Lucinha.

- Meus pêsames.

Os olhos subitamente marejados de Geraldo fizeram com que o médico se afastasse em sinal de respeito. Nesse momento, Luciana abriu os olhos e surpreendeu-se ao ver o irmão chorando. A surpresa foi tanta – quase tanta quanto a dele mesmo – que ela levou algum tempo para se dar conta do que tinha acontecido.

Os dois abraçaram-se, as lágrimas de um consolando o outro mais do que um milhão de palavras conseguiriam. Geraldo, pela primeira vez desde que se lembrava, compreendeu a impotência da razão quando duas almas que se amam vêem-se diante de uma separação definitiva. A emoção veio de dentro, sem pedir licença, e não houve como represá-la. De nada adiantou saber que ela ainda vivia, amparada e até mais saudável do que jamais esteve. Ela já não era a Lucinha, sua irmã. Nunca mais seria.

Um filme desenrolou-se na sua mente. Anos e anos de convivência. As brincadeiras de criança, as dificuldades financeiras que viveram junto à mãe e à irmã caçula - até fome eles passaram. Tudo isso formou laços invisíveis que se recusavam a um rompimento sem dor.

A mãe deles, Dona Creuza, foi a última a se unir naquele abraço. Ela tinha ido visitar a igreja antes de seguir para o hospital, e o padre lhe assegurara que Lucinha já estava curada. E estava mesmo, Dona Creuza logo compreendeu. O coração de mãe consolou-se com aquela idéia, e ela olhou para o corpo da filha como se fosse um vestido velho que já não prestava mais.

Geraldo, naquele momento fatídico em que todas as suas convicções foram postas à prova, recorreu ao colo da mãe, como fazia nos tempos de menino - ainda não se ergueu maior fortaleza que esta. Dona Creuza enxugou as lágrimas do filho e lhe trouxe de volta à realidade.

- Não chore filho. Sua irmã está melhor agora.

O enterro do caixão foi o último momento de pranto na família. Era uma imagem muito forte, mesmo para um vestido imprestável. No minuto seguinte, entretanto, não havia quem não estranhasse o sorriso e a alegria estampados naqueles olhos há pouco tão sofridos.

Era a vida que renascia.

Amante das Leituras: Vencedora do Desafio de Prosa de Ago/Set de 2007 - Maria João Oliveira

2009-10-10T18:09:00.011+01:00

O "Alfabeto" dos Animais

Maria João oliveira

Sofia conhece o "alfabeto" dos animais desde a sua infância. Decifra com mestria as palavras de amor que eles escrevem em código. Sabe que eles também possuem inteligência e sentimentos.

- O que é que tu tens, Sofia? Esse meu cão tem mau génio, ninguém se pode aproximar dele e só por especial favor, aceita uma carícia minha. Não te conhecia, mas abana o rabo, corre para ti, mete a cabeça nas tuas mãos, deita-se a teus pés! O que é isso? O que se passa?!...

- Não sei, Carlos. Olho-os nos olhos com todo o amor que sinto por eles. Só isso.

- Pois é – murmura o amigo, emocionado –, está aí o segredo.

Naquele momento, Carlos sentiu-se mais pequeno que um grão de areia, perante os olhos rasos de lágrimas da sua amiga.

Sofia trava, desde criança, uma luta titânica contra a indiferença e a falta de sentimentos. E como os monstros são incansáveis, o sofrimento dos animais não tem férias. Por isso, ela se gasta, há muitos anos, sem medir nem calcular, num tormento quotidiano, a matar a fome, a tratar feridas e pernas fracturadas de cães, gatos, pombas, etc., vítimas de maus tratos de toda a espécie. Sofre também com o drama dos animais de "estimação", mas a sua dor raramente consegue atravessar a dureza do granito, a não ser quando recorre aos organismos de protecção dos animais. Contudo, estes também já estão exaustos e sentem-se impotentes, sobretudo perante milhares de cães e de gatos, abandonados nas férias, pelos seus próprios donos e que acabam por ser abatidos nos canis municipais.

- Quantos deles – pensa Sofia – ofereceram calor e conforto, durante todo o ano, aos seus donos, quando eles chegavam a casa, cansados, deprimidos, irritadiços… A comovente alegria dos animais, naqueles momentos, merecia um hino.

E pensava também num lindo gato branco, peludo, cheio de charme, de expressão angélica, que se esquecia da cauda e dos ramos das árvores em que se baloiçava, mal via os donos chegar a casa. Corria ao encontro deles, com aquele ternurento miar de boas-vindas, os olhos dourados a brilhar muito, o coração prontinho para dar e receber… Chamava-se Sião.

Algum tempo depois, Sofia encontra-o, sem vida, junto de um contentor de lixo. Tinha sido apedrejado até à morte, numa bela tarde de verão, enquanto os donos saboreavam gelados e tomavam banhos de mar.

Por vezes, a alegria de estar com os amigos arrefece dentro dela, em redor de uma mesa festiva. Não é fácil assistir ao entusiasmo das pessoas, perante o sabor da "bela chanfana" ou do leitão assado, com a boca aflitivamente aberta e uma laranja entre os dentes. Lembra-se do artigo 13º ("O animal morto deve ser tratado com respeito"), da Declaração Universal dos Direitos do Animal. A dor e a angústia que o animal sofreu são bem visíveis, mas só ela se apercebe disso. E o odor que ele exala excita as pessoas que acabam por esquartejá-lo com insuportável prazer. Sofia olha os amigos em silêncio, come uma batata frita para disfarçar e sai discretamente para o jardim.

Por vezes, fica exausta e sente necessidade de ser como os outros, de soltar o grito do Ipiranga, de adormecer no rio do esquecimento… No entanto, como ave da esperança, ela continua a semear nos seus alunos a compaixão, a ternura, o amanhecer de um tempo novo. E fala-lhes do autor de "O paraíso dos animais", o poeta basco Francis Jammes , porque ninguém como ele se compadeceu tanto do seu sofrimento. Ninguém como ele nos faz estremecer ao falar da "luz profunda e suavemente triste que existe no olhar dos animais", ao lembrar os dromedários apertados como sardinhas enlatadas, numa barraca de feira, os frangos transformados em prémios de rifas e arrastados loucamente por uma roda, em constante movimento, com um leitão apavorado no meio, o vitelo "para engorda", separado da mãe, uma semana depois de nascer, encerrado num caixão às escuras e submetido a monstruosas torturas, para engordar mais de um quilo por dia …

Quase no fim do ano lectivo, os alunos do 11º ano apresentaram uma dissertação sobre experiências médicas com animais, em todo o mundo. Ao ler a dissertação do Telmo Raimundo, Sofia chorou. Tentando extirpar o cancro da indiferença, ele procurou levar os seus potenciais leitores a pensar, a sentir, a agir… E falou das cordas vocais cortadas a cães submetidos a experiências, para deixarem de ouvir os seus ganidos, apontou o dedo às universidades onde se corta a cabeça a animais, se abre o seu tórax e se lhes retira o sangue até à paragem cardíaca. E não esqueceu o Método Draize que introduz no estômago de cães e de roedores produtos de limpeza, pesticidas, cosméticos, até ao seu rompimento, que imobiliza coelhos conscientes e os impossibilita de fechar os olhos com substâncias que provocam infecções, hemorragias, cegueira. Raspam também os pêlos dos animais, retiram camadas de pele e colocam substâncias corrosivas sobre a carne viva. E o Telmo falou também dos métodos alternativos à utilização de animais em pesquisas, que já vão sendo postos em prática, embora se verifique ainda uma grande falta de sensibilidade por parte de alguns cientistas. Dizia ainda o Telmo que a actividade científica não pode estar acima das questões éticas. E citava Mia Couto, escritor que muito admira: " O mundo é uma pegajosa teia, onde uns são presas e outros predadores".

Nos jornais da sua cidade, Sofia tenta salvar a dor dos animais, da indiferença e do esquecimento. E fala dos que estão ameaçados de extinção, dos touros ensanguentados na arena, dos que sofrem nas mãos dos seus próprios donos, dos agricultores, dos cientistas, dos caçadores de peles que matam focas à paulada, das crias que são esfoladas vivas e se arrastam num choro pungente…

Sofia chama também a atenção para o sofrimento das pombas da cidade que aparecem no seu terraço com as patas fracturadas e os dedos dilacerados por armadilhas, ou vítimas de venenos que lhes roubam o sentido de orientação e a coordenação dos movimentos. Tentam desesperadamente voar, mas embatem nos edifícios e caem no chão, onde ficam, durante muitos dias, a debater-se até à morte.

Num dos jornais que Sofia assina, uma responsável da "SOS Animal"denunciou: "A perversidade humana não tem fim. (…) Os animais são espancados com paus, enrolados em arame farpado, atirados de pontes, afogados, queimados, mutilados para rituais satânicos e até vítimas de abuso sexual."

Por tudo isto, Sofia afirma que, para se divertir ou em nome da ciência, da economia e do espectáculo, o homem trata estes seres indefesos com ilimitada crueldade. Está a anos-luz da ética do antigo Egipto, por exemplo, que fomentava a responsabilidade para com os animais. Toda a falta de respeito era considerada como pecado. Sofia não esquece uma inscrição numa pirâmide que justificava o falecido rei "(…) Não existe qualquer queixa contra Fulano por parte de um ganso / Não existe qualquer queixa contra Fulano por parte de uma vaca" (o ganso e a vaca eram os representantes do reino animal).

Ao pensar no poeta basco Francis Jammes, Sofia sente que o seu fardo se torna mais leve. E a sua gratidão é orvalho sobre aquela longa noite de pesadelo. A dor que ele sentia perante um animal maltratado era tão parecida com a sua!… Já fazem parte de si estas palavras que o poeta , um dia, proferiu: "(…) Se não fosse o respeito humano, eu ter-me-ia ajoelhado perante tanta paciência e tantas torturas (…)".

Um dia, Francis Jammes convidou todos os poetas a acolher os animais torturados no seu coração. Franz Werfel escutou o seu apelo. Por isso, Sofia devora a sua "Ode aos animais sofredores", como quem devora um fruto maduro depois de uma fome de séculos. Continua a pedir aos seus alunos que acolham todos os animais torturados no seu coração. E, aos poucos, eles vão aprendendo a descodificar o maravilhoso "alfabeto" dos animais.

Amante das Leituras: Vencedor do Desafio de Prosa de Junho/Julho de 2009 - Julio Fernandes

2009-09-12T17:16:00.007+01:00

Julio Fernandes

Se alguma vez houve,
quando foi que nos apresentaram
te cumprimentei como se faz
a um amigo de longa data
e, logo ali, nos desviámos das coisas
para as quais corríamos
e nos sentámos para trocar impressões
calmamente?

Há quanto tempo estavas aí
e eu aqui – “se calhar” – sem nos vermos;
ou viamo-nos e falávamos
sem nos apercebermos que estávamos
e éramos e sempre fomos?

* * *

Naquela faixa de areia, tão fina quão curta, disseste-me do poema e do que, ao nascer, o poema continha e da pose que o gerava. Não sei se entendi muito bem, naquela altura, o que me querias dizer, entre o descanso daquela tarde de Domingo à beira Douro e o exercício mental que ela proporcionava no mote que tu propunhas.

Dizias: «O poema nasce quando pousas os cotovelos, seguras o rosto com as mãos, botando para fora aquilo que “te” olhas… por dentro»1, e eu “quase” acreditei em ti. E foi um “quase” tão instante que, me parece agora, nem chegou a ser.

A dúvida também tem um efeito agregador e o “saber” começa por existir quando ela surge, porque se sabes, então não duvidas. Não duvidar, não significa aceitar o que se sabe e, por ser conhecido se transforma em credível. Sei coisas em que não acredito e acredito em coisas que duvido, mas sei que existem e sei que nunca as verei nem tirarei as dúvidas que tenho. É por isso que, às vezes, me fico a cismar naquilo que sei e duvido e, por duvidar, também acredito.

Em tempos eu via-te pelo ecrã do pequeno aparelho que trago no bolso. Via-te porque te lia e via-me porque me enviava na mesma forma como te recebia: em letras casadas, formando palavras que, construindo a frase, moldavam o corpo criando a forma com que te via, com que me vias — éramos troca de pensamentos em situação. E onde isso nos (me) levou? Como vamos sabê-lo agora se existe o princípio do efémero?

Talvez até agora, não te tenha dito nada — ou não me tenhas dito nada — neste corridinho de divagação. Contudo, ele é encontro — ou uma descolagem no corpo uno onde tu e “eu” vivemos. Mas será que vivemos, tu e “eu” no mesmo corpo e ambos somos um mesmo pensamento?

* * *

Não deixo de pensar em que parte do corpo existe este interruptor que “obriga”, quase sempre quando menos conto, a deitar para fora coisas que são de dentro, e, por o serem, são também de fora — dentro é um espaço de limite finito, fora é um espaço finito onde o limite fica mais além e não é próprio, mas de quem o toma.

Tenho consciência que a “coisa” é uma força sujeita a uma certa organização. A ideia, se se pode entender-la como “coisa”, há-de, forçosamente, reflectir sobre um dado concreto. Mas o que é o concreto? Que é o dado da coisa que a concretiza?

Nos olhos entra a luz, por ela as “coisas” reflectem-se e são vistas — logo ver é um princípio de “coisa” real, ou não? Quem diz do ver, diz de todos os sentidos. Mas será o sentido que forma a “coisa” e será a “coisa” real porque formada nos sentidos. Posso dizer que a “compreensão” (o entender), é “coisa” em si mesma e, portanto, uma realidade?

“Compreender” é um exercício que requer esforço, certo? Em todos os sentidos o esforço existe? Apalpar e compreender (dizer do apalpado) o que é, também é exercício. No cheiro e dizer, outrotanto… e por aí fora. Logo se é (há) exercício, posso dizer que tudo quanto requer exercício para ser definido é a “coisa”. E a “coisa” existe, é real porque necessita de exercício — a força que lhe dá a compreensão, a descreve, agrupa no conjunto a que pertence nos múltiplos conjuntos a que as «coisas” pertencem.

Neste parecer: o complexo também é, mesmo entre o conceito objectivo e subjectivo que o forma(?)…

* * *

Será então ao pensar-me como “coisa” que posso “ver-me” vendo-te, e tu sendo o que me vejo és o que sou. E porque és, eu sou contigo e ambos somos num corpo uno, embora não sejamos assim tão unos no corpo que formamos. Mas o exercício da convivência que vamos tendo, mesmo que seja “quase” irreflectido, permite-nos dizer, com segurança, que somos, ou não? Se estou em erro, elucida-me…

* * *

Partilhamos a Terra com a sabedoria dos mortos; ligamo-nos a ela com fios a que chamamos “história” e “conhecimento”. Com eles estabelecemos o que nos liga como povo cultural.

* * *

Gostaria de contar-te uma história alegre, mas não tenho como. Começar por «era uma vez» e descrever um menino que fosse a luz dos olhos da mãe e o regalo do pai, mas essa história não existe na vida dos “órfãos”. Pior, seria uma história imoral para todos aqueles que tendo família, vivem como se a não tivessem; deixados «ao deus dará» pelas ruas, durante o dia e sem qualquer conforto quando chega a hora de voltar a casa. Cada amanhecer, dum menino assim, é uma interrogação e uma exclamação admirativa ao que a sociedade propõe aos seus filhos, a forma como os cria ou a forma como os abandona.

No fundo, é a sociedade criadora do seu próprio mal, dos seus próprios delinquentes. Constói prisões e legisla sobre os desvios comportamentais. Forma tribunais e penas de morte, quando ela deveria ser a primeira a ser julgada. Talvez um dia, em vez dum tribunal de crimes de guerra venhamos a ter um tribunal para os crimes sociais que os governos gerem nas mais aberrantes formas, desde a liberalização do sexo (e depois retiram os filhos aos pais, por suposta falta de condição para os criar, ou outras invenções cruéis…), até à marginalização que o consumismo e o egoísmo provocam.

Vivemos tempos difíceis. As instituições perecem lentamente em nome duma liberdade que não existe e dum modus vivendi feito de aparências. Os valores, a dignidade, os direitos do homem e da criança, são meros papéis com palavras bonitas. O trabalho deixou de ser a condição digna do homem em esforço à sua subsistência e à da família. Cada vez mais tarde as pessoas pensam o constituir-se familiarmente, cada vez mais se pensa os filhos e o quanto eles exigem de amor e esforço. Há quem os abandone de todas as formas por serem estorvo na sua vida, uma prisão para os seus vícios e prazeres, que todos vamos tendo, em maior ou menor escala. Assim, o aproveitamento dos Estados que se fazem donos de todos. Eis porque não vivemos livremente, mas libertinamente. Os Estados permitem-nos todos os gozos, disformam-nos nos perenes valores que sempre deveriam ser, desviam-nos do essencial como se isso fosse o “pecado”, o não permitido. Depois, responsabilizam-nos, quando passaram toda a nossa infância e juventude a educar-nos na irresponsabilidade e, nas escolas, para o facilitismo, desobrigando a pensar (pois pensar é perigoso, as pessoas que pensam têm propensão a serem inconformadas, a ter ideias próprias, a ver o bem e o mal, o conveniente e o inconveniente, o que é o bem comum e a panóplia de coisas, desde a corrupção, a «cunha» que aprova para tarefas específicas pessoas sem habilitação para as desempenharem, ao suborno).

* * *

Hei-de continuar a ler, na biblioteca pública,
aqueles que já andaram no tempo
e o mármore aproxima mais. A história
partidária não se pode escrever fora da História
nem exemplos se podem dar de revoluciários
a seu modo, na luta de interesses.

Hei-de continuar a ler, na biblioteca pública,
aqueles que o mármore já cobre. Sem deixar de os olhar
como são exactamente.
(Não sei olhar de outra forma
os Jesse James ou Bill the Kid
com risco fora de tempo, dentro da memória.)

Hoje foi-se o pirata aéreo, o assaltante de bancos,
com palmas de herói!2

* * *

É por isso, entre outras coisas, que gosto de ver, e até me rio com isso, quando duas pessoas são apresentadas e começam a estabelecer a base de conhecimento mútuo pelos seus gostos ou estilos. Gosto de comida, música, dança, discotecas; estilo de roupa, de vida, de hábitos. Não seria mais “conhecedor” se fosse: ideias, conceitos de vida; a forma como pensa o mundo, projectos de futuro, princípios?! …

Amiudadas vezes me lembra o poema de César Vallejo: «Acontece que o lugar onde visto / as calças, é uma casa onde / tiro a camisa em voz alta / e onde tenho um soalho, uma alma, um mapa …», é, também por isso mesmo, que nas conversas de mim para comigo, sinto ser uma casa de desgraça num mundo desgraçado,

Nasci para um sol cinzento
que antevi pelas asas por onde
assomou minha cabeça.
(…)
E desejei voltar ao escuro;
a gruta mais quente do que o mundo.

outras vezes, encontro uma certa forma de sobrevivência na escrita — a minha, que muitos julgam de narcisista. Mas não é verdade que quando escrevemos, falamos de experiências próprias, e ao colocarmo-nos perante a escrita com todas as interrogações e exclamações admirativas ou interpelativas que em nós moram, olhamos o mundo e damos-lhe um pouco de nós com fim único de alerta, do que gostaríamos ele modificasse, do que pensamos seria melhor se certas coisas se eliminassem; não fala um narcisista de Justiça, Verdade… e um rol extenso de virtudes que são, hoje, paradigmas perdidos entre os escombros económicos para quem são empecilho?

Deixarei que o vento leve
e o eco me devolva, agora que a tarde
se borrou de cinza e chora,
todos os fragmentos.
Até ao próximo ciclo
encherei as asas de cores
e chilrearei a ironia com a garganta cheia

(ou cheia de rio que nem é rio nem garganta
ou é água ou é sangue que se tranforma
no sangue ou água de mim!?, ou não)

e do extase que nem é natureza nem fluxo
regorgitarei a história, num refrever interno
e inteiro complemento a que o mármore chama.

São certezas aquelas incertezas que o tempo escondia.
O tempo maravilhoso que nada encobre.
Além, entre o véu do dia, uma abertura mostrou o sol,
e tudo ficou mais nítido, ou mais incoberto ficou o só!

* * *

Tudo quanto me perguntas é particularmente muito. De facto, obriga a uma introspecção analítica, a uma consciência pessoal de vida — do vivido. Assim, são perguntas que tocam o fundamental e nele, neste sentido, o divagar não existe, pois o conhecimento adquirido, a experiência não permitem o devaneio dum pensamento que, embora possa parecer filosófico-metafísico, comporta uma súmula de realidades onde os princípios, os valores, são o suporte. Por isso, também, o dizer-te hoje, assim, calmamente; ponderando dentro, o que a dentro pertence; e deixando sair o que, embora pertença ao de dentro, é próprio de comunicação — comunicar é tirar de dentro para fora o conhecimento que se dá gratuito, que se recebe gratuitamente.

Não sei se respondi ao que me perguntas hoje, muito menos se me faço entender… mas, agora, preciso descansar. Um dia destes, encontramo-nos por aí, quem sabe, e voltaremos a dizer(me) dos caminhos que trilhámos.

Até lá, bem-haja.

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1 — No original: «O poema nasce / dentro das tuas mãos / enquanto repousa / nelas o teu rosto.» — GUIMARÃES, Fernando — CONHECIMENTO E POESIA, Oficina Musical, Edição patrocinada pela Câmara Municipal do Porto. ISBN 972-95700-1-9.

2 — Poema dedicado pelo autor a Hermínio da Palma Inácio, «revolucionário e militante de base do Partido Socialista, celebrizado pelo primeiro desvio político de um avião e pelo assalto ao Banco de Portugal», sobre a notícia da sua morte.

Amante das Leituras: Vencedora do Desafio de Prosa da Besta - Maria João Oliveira

2009-09-12T13:00:00.010+01:00

O voo do pássaro

Maria João Oliveira

Nas mãos em concha, a água da torneira e as suas lágrimas misturaram-se, mais uma vez. Esfregou os olhos, as orelhas, o pescoço… E a tosse, que lhe vinha do fundo da alma, deixou-a exausta. Olhou o espelho e este devolveu-lhe um olhar pungente, num rosto que o tempo e o cansaço começavam a deformar.

- Isto passa… Estou só a lavar a cara – murmurou, tentando reunir forças para se afundar, de novo, no sofrimento das panelas, do fogão eléctrico, do formigueiro dos pulsos arroxeados…

- Uma pessoa habitua-se, não? Talvez assim as coisas se tornem mais fáceis… - pensou, respirando fundo. No entanto, ficou, durante alguns minutos, a olhar para dentro de si própria.

Como podia ainda amar aquele homem? Tinha ficado refém da sua beleza? Edmundo era alto, esbelto, mas os seus belos olhos castanhos tinham o brilho do aço e o seu riso demoníaco espetava-se como um alfinete na sua alma. Ele farejava a sua tristeza como pasto do qual se sentia sempre faminto. Porque suportava ela aquele humor corrosivo, aquelas palavras que lhe zuniam dentro do ouvido e lhe caíam na alma como praga maldita que tudo devasta? Porque não o abandonou, quando ele lhe deu aquele empurrão que a marcou para sempre? Porque tentava entender o seu comportamento ? “A falta de compaixão é patológica”, dissera um neurocientista famoso que ela admirava muito. Ele afirmara que o comportamento humano tinha uma base neurobiológica, mas não deixava de acreditar na capacidade que temos de controlar, voluntariamente, respostas automáticas, impulsos básicos que nos podem levar a cometer actos cruéis. E ela também acreditava na força do livre arbítrio. Pensando bem… não estava resignada. Sabia que a resignação atrofia a alma, mas…porque gostava de o ver dormir serenamente como um anjo? Amava-o, mais do que nunca, naqueles momentos. Ah, se pudesse beijar os seus olhos pestanudos, a boca sensual, os sedosos cabelos grisalhos, as mãos pousadas na dobra do lençol… E como seria bom poder conversar com ele, mostrar-lhe a sua alma… No entanto, ele tinha sentimentos, não tinha? Porque amava tanto os animais, especialmente a Minnie? Era capaz de dar a vida por ela! E estava sempre a festejar a sua presença! Não lhe queria mal, mas inveja-a em segredo. Porém sentia que ele odiava, facilmente, as pessoas. Tinha poucos amigos. Como podia amá-la, então? Mas porque teria ele casado? Às vezes, sentia a desistência muito perto de si como um poço negro…Sentava-se no bordo, a olhar para o fundo, a querer saltar para dentro, mas acabava por ficar sempre ali, exausta, atordoada como pássaro cativado por serpente.

De súbito, ouviu fortes pancadas na porta. Ficou parada como animal perseguido. De um momento para o outro, a porta abriu-se e ele entrou, com a mão no cinto das calças.

- O que estás aqui a fazer na casa de banho, há tanto tempo, Margarida? – berrou, com as narinas muito abertas. – Não vês que quero dar banho à Minnie, idiota?! Além disso, é meio-dia e ainda não começaste a fazer o almoço! A que horas vou chegar à minha empresa, não me dirás?! E sabes que aqueles reles trabalhadores se aproveitam logo da minha ausência, não sabes?!...

- Vou já, Edmundo… Desculpa! – murmurou Margarida, saindo, cabisbaixa, da casa de banho.

- O que é isso? Agora não olhas para mim? - gritou ele, à porta, mostrando os dentes e as garras. – Desculpa… desculpa… desculpa… é só o que sabes dizer! Um dia, vais acordar transformada em burra! E estás a ficar uma barrica atarracada! – ripostou, soltando uma gargalhada feroz. - Não sei porque casei com tal mosquinha morta! E já lá vão mais de vinte anos! Não serves para nada! O fogão que o diga! E a cama também! Só engravidaste uma vez . Era uma rapariga. Tinha de ser! E morreu, claro!...

Naquele momento, o olhar de Margarida voltou-se para ele, num assomo de dor e revolta. O coração batia-lhe na garganta.

- Não te lembras do empurrão que me deste, Edmundo? – acabou por dizer, com lágrimas na voz, como quem morre nas próprias palavras que pronuncia.

- Se a Minnie não estivesse à espera do banho, engolias já essas palavras, estúpida Margarida sem pétalas! O meu mal foi não te ter educado à chibata!...- gritou ele, lançando-lhe um olhar ríspido. – Vem cá, Minnie, meu amor… Tu é que me entendes!
E Edmundo agarrou ao colo uma cadela pincher, preta e branca, de coleira e laço cor-
-de - rosa, que lhe deu, de imediato, uma grata lambidela no queixo.

No dia seguinte, um morno sol primaveril inundava já a pequena cidade, quando Edmundo acordou em sobressalto.

- Está quieta, Minnie! Olha que me rasgas os lençóis! O que se passa? Ela não está aqui no quarto? Que novidade, meu amor! Foi para o sofá da sala, como é costume. Ela é doida, sabes? Ontem fez o empadão de carne que eu adoro e quis jantar à luz das velas, vê lá tu! Vá, minha linda, hoje é domingo! Deixa dormir o teu amigo!

Porém, ao contrário do que era habitual, a cadela não lhe obedeceu. Saltou para cima da cama e puxou o cobertor para trás. Os seus latidos faziam lembrar choro de criança.

- Pronto, Minnie! Vou já! Sabes que não te posso ouvir ladrar assim…

Edmundo esfregou os olhos sonolentos, levantou-se e seguiu, lentamente, a cadela até à sala. Móveis e objectos decorativos, sem vestígio algum de pó, brilhavam ao sol da manhã. As almofadas estavam espalhadas no chão. Edmundo aproximou-se e encontrou Margarida estendida no sofá, com os lábios arroxeados, o rosto cor de cera, o corpo gelado e rígido… Parecia olhá-lo fixamente nos olhos. A seu lado, estava um frasco vazio de soporíferos.

- E agora? Tenho de aquecer comida enlatada? E quem vai fazer as compras, Minnie?

Amante das Leituras: Vencedor do Desafio de Prosa de Maio - Denilson Neves

2009-09-11T02:14:00.013+01:00

CAÇADORA

Denilson Neves

Sentado na mureta da varanda da frente com as costas apoiadas na pilastra e os braços cruzados sobre os joelhos, Cabeça — como era conhecido no campus universitário — ruminava a sua dor. Por única companhia, o véu espesso da noite, onde nuvens negras mesclavam-se à escuridão. Dentro da casa, um rock pesado tocava num volume ensurdecedor, misturando-se ao vozerio da fauna de estudantes alcoolizados. Aquele céu negro e frio, contudo, abafava completamente qualquer som que não fosse o dos seus próprios pensamentos. Acabara de tomar um fora da menina mais cobiçada da faculdade, o que, no seu caso, configurava-se como coisa natural. Afinal, ele não passava de um simples estudante sem-eira-nem-beira, magricela, imberbe e cheio de espinhas na cara. Mas um jovem de 17 anos, há meses distante de casa, após alguns copos de cerveja, acaba se tornando excessivamente confiante.

Ele não saberia dizer quanto tempo se deixara ficar assim, mas seu relógio marcava zero horas quando o ronco potente de um motor despertou-o de seu estado meditativo. Através do portão escancarado, viu uma mulher estacionar uma moto preta em frente à república de estudantes e, lenta e despreocupadamente, caminhar através da passarela de concreto em direção a casa.

Repentinamente, o vento começou a soprar, e os cabelos dela, muito lisos, esvoaçaram cinematograficamente. O mato alto que invadia as margens da passarela também agitou-se, roçando-lhe nas pernas enquanto andava. Na metade do caminho, despiu o casaco de couro preto, deixando à mostra os ombros nus, muito brancos. Sob os afagos do vento frio, o tecido fino da blusa tomara-que-caia aderiu aos seios como se fosse uma segunda pele, aguçando ainda mais a atenção do jovem agasalhado. Ela não sentia frio?

Sem parar de caminhar, a moça deixou pender o casaco sobre os ombros, sustentado apenas pelo dedo indicador da mão direita, em que unhas muito compridas e vermelhas contrastavam com a alvura da pele. O casaco estalou ao vento.

Apesar da noite fechada, ela usava óculos escuros, o que, junto com o batom vermelho-carmim e os cabelos muito negros, destacava ainda mais a brancura da tez. Aliás, todo o seu vestuário parecia ter o propósito de realçar a palidez da epiderme, pois o negro predominava, do casaco às botas de salto alto e cano longo, por onde se embutiam as bainhas da calça de couro negro, muito justa, delineando com perfeição os contornos do corpo esguio. Completava o visual dark um colar de prata de onde pendia um crucifixo com um rubi incrustado ao centro.

Movia-se felinamente, acentuando os movimentos dos quadris tão sedutoramente que Cabeça chegou a pensar que ela andava em câmera lenta, e que nunca o alcançaria. Quando lhe dirigiu a

palavra, uma, duas, três vezes, ele teve a sensação de estar despertando de um sonho:

— Ei! Tem alguém aí?

Irritado consigo mesmo pela imagem de idiota que devia estar deixando transparecer, ele respondeu sem levantar os olhos:

— Oi! Desculpe. Me distraí pensando na vida.

— Quê??? Uma festa rolando lá dentro e você aqui, pensando na vida?! Já sei, levou um fora de alguma garota, né? Confessa.

— É-é-é... — Gaguejou num sorriso encabulado, inebriado pelo perfume de jasmim que exalava dela, enquanto tentava adivinhar que idade poderia ter.

— Foi o que pensei. O que acha de entrar comigo?

— Eu? Tá me convidando pra entrar com você?

— Você é devagar, hein?! Anda, vamos antes que a festa acabe. Não é todo dia que tenho uma oportunidade dessa.

Vendo que o rapaz não se movia, ela arrastou-o pela mão e entrou na casa sem cerimônia, empurrando a porta com tanta força que derrubou todas os copos da bandeja de um garçom desavisado que passava na hora. Pela entrada abrupta, mas não só por ela, todos os olhares se voltaram em sua direção. Indiferente ao ti-ti-ti que se formou em torno de si, ela passou como uma flecha pelo meio da turba, abrindo caminho aos esbarrões. Só estacou ao atingir o meio da sala, onde começou a dançar no seu próprio ritmo, alheia à música que tocava. Olhando fixamente nos olhos de Cabeça, que não desgrudara dela nem um só momento, convidou-o a dança.

O garoto sentiu o corpo tremer e, timidamente, esboçou alguns movimentos, ainda sem acreditar, completamente magnetizado pelas ondulações daquele corpo de fêmea que voluteava à sua frente. Uma roda se abriu naturalmente ao redor deles, e as mulheres da festa passaram a observá-lo com mais atenção. Contudo, seus olhos agora se moviam numa única direção, a mesma para onde convergiam todos os olhares masculinos.

Tudo ia muito bem até que um violento empurrão arrancou o jovem do seu arrebatamento. Tomou seu lugar na roda o temido João, mais conhecido como João Grandão, alcunha recebida não só pela agigantada estatura, mas também pelos escassos dotes intelectuais. Muito brevemente passou pela mente do rapaz reivindicar o posto perdido, mas o juízo falou mais alto – ou não bebera o suficiente.

Dançando de costas, ela somente se deu conta do acontecido ao girar o corpo e parou imediatamente ao se deparar com a involuntária mudança de par. O grandalhão, como se nada tivesse acontecido, continuou a dançar. Ela procurou Cabeça com os olhos em busca de uma explicação, e ele, erguendo uma das mãos o mais alto que pôde, apontou com a outra a causa do seu afastamento.

Com um sorriso de satisfação, ela retirou os óculos. Algo no seu olhar, porém, causava - ou deveria - arrepios. João Grandão, presunçosamente, abriu um abraço ao vê-la aproximar-se e retribui o sorriso, subitamente transformado num uivo de dor, ao receber uma inesperada joelhada entre as pernas. Contorcendo-se no chão, ao som das sonoras gargalhadas da malta expectadora, surpreendeu-o ainda um forte pontapé na boca do estômago. As gargalhadas somente cessaram quando um violento chute desferido em cheio no meio do nariz o fez perder os sentidos, com o sangue jorrando aos borbotões. Se nesse momento um grupo de estudantes não a imobilizasse, certamente ela teria se atirado sobre ele. O reflexo vermelho nos olhos ensandecidos continha um recado muito claro. Ela não havia terminado.

Era mais forte do que parecia, para uma mulher. Foram necessários quase dez homens para contê-la, e mesmo assim ela nocauteou três deles. Tiveram que arrastá-la para fora da casa a fim de tentar acalmá-la. Felizmente, o ar frio da noite, de alguma forma, teve um efeito sedativo sobre ela, que parou de lutar e permaneceu calada.

Vendo-a mais calma, os estudantes, um a um, tendo o cuidado de não lhe dar as costas, foram retornando para a festa. Estavam tão assustados que não ousaram lhe dirigir a palavra. O único que ficou foi Cabeça, que até ali apenas acompanhara de longe o desenrolar dos acontecimentos.

Levou um susto quando ela, ainda imóvel, virou os olhos em sua direção. Por um instante, ficou indeciso entre correr ou ficar onde estava, mas ela lhe sorriu, e um brilho diferente cintilou nos seus olhos. Com o dedo indicador, fez sinal para que ele se aproximasse, e era mais uma ordem do que um convite.

- Eu trouxe o casaco que você deixou cair lá dentro. – balbuciou ele.

- Eu não preciso dele. Não devia deixar aquele troglodita passar por cima de você.

- Falar é fácil. Você viu o tamanho do cara?

- Ta falando isso pra mim, moleque?

- Tem razão. Eu sou um covarde. – a súbita aspereza na voz dela fez baixar o tom da sua.

- Sabe de uma coisa? Apesar de tudo, você foi o homem que mais me interessou nessa festa.

- Ta me gozando, né?

- Não. Não tô não. Vem comigo?

- Claro! – Respondeu sem pensar, mas se arrependeu um segundo depois.

Antes que ele pudesse mudar de idéia, ela o puxou pela mão na direção do portão e, tão logo alcançaram o lado de fora, lhe ofereceu o capacete. Ele reparou na moto, uma Harley-Davidson off-road. Não entendia muito de motos, mas sabia que aquela era uma raridade.

Temeroso, perguntou para onde ela pretendia levá-lo. Sem dar resposta, ela prendeu o cabelo num coque e montou. “Você vem ou fica?” Ainda indeciso, ele sentou na garuba. Ela ligou a ignição e o ronco do motor superou o barulho que vinha da casa. “Cadê o seu capacete?”, perguntou. “Está na sua cabeça”. “Mas...” A moto arrancou, sem tempo para maiores hesitações. “Pra onde você está me levando?”, insistiu. Ela se virou para trás, desafiadora: “Não está com medo, está?” Depois de tudo o que presenciara, ele estava, mas a excitação era maior. Com a moto em movimento precisou gritar para ser ouvido.

- POSSO SABER O SEU NOME? OU NEM ISSO VOCÊ VAI ME DIZER?

- DIANA.

- O MEU É...

- NÃO DIGA!

Minutos depois, ela pegou a rodovia principal e começou a acelerar. Sem que ele percebesse, a moto, aos poucos, atingiu uma velocidade vertiginosa. O visor do capacete, empoeirado, dificultava a visão na noite escura, mesmo com os faróis acesos, e ele nem se deu conta de quando saíram do perímetro urbano e começaram a subir a serra. As árvores se transformavam em um borrão verde escuro à medida que a moto subia, ziguezagueando pelas curvas fechadas da estrada montanhosa. Em determinado momento, ela soltou os cabelos, que foram de encontro ao capacete dele, deixando-o ainda mais cego.

Repentinamente, a moto começou a dar solavancos, e ele sentiu as pernas roçarem em galhos e arbustos. “VOCÊ NÃO FEZ O QUE EU ESTO PENSANDO, FEZ?” Ela não respondeu. Nem precisava. Haviam penetrado na floresta, seguindo por uma trilha desconhecida até pelos montanhistas mais experientes da região. “É BOM VOCÊ SE SEGURAR AGORA!” Ele pensou em perguntar por quê, mas não teve tempo. A moto começou a deslizar lateralmente, fazendo movimentos ora de ziguezague ora de sobe e desce. Estavam atravessando um lamaçal, resultado das chuvas intensas dos últimos dias.

Enquanto a lama barrenta que chovia em todas as direções aderia à sua roupa e inutilizava o visor do seu capacete, Cabeça tentava por todos os meios manter-se no banco. Parecia que nada de pior poderia acontecer, mas a madrugada estava apenas começando.

Em determinado momento, ela pareceu perder o controle da moto, que desceu por uma espécie de barranco em queda livre. “SEGURA FIRME!” Por puro reflexo ele se agarrou à cintura dela, o coração descontrolado pela inundação de adrenalina. Não havia o que fazer, a não ser fechar os olhos e rezar enquanto continuavam descendo, quase verticalmente, por segundos que pareceram eternos. Por fim, a moto mergulhou numa espécie de córrego, deixando-os completamente encharcados.

Quando ela enfim parou, Cabeça estava tão abalado pela intensa trepidação da descida – e tudo o mais - que não teve forças para se equilibrar. Teria simplesmente tombado para o lado se ela não o amparasse a tempo. Com firmeza, ela o conduziu através de uma superfície plana coberta por uma relva macia, onde o deitou sobre um lençol branco que havia sido estendido ali previamente.

Só então percebeu que ele estava desmaiado, e balançou a cabeça num sorriso de decepção. A aparente fragilidade do adolescente a fez ficar pensativa, como quem precisa tomar uma importante decisão.

***

Acordei com aquela mulher maravilhosa me lambendo o pescoço. A sensação era deliciosa. Sonho ou realidade? Não tinha certeza. Por via das dúvidas, procurei manter os olhos fechados. Embora perplexo, não queria estragar o momento. Tentei não pensar em nada, mas certas coisas são inevitáveis. Em silêncio, minha mente começou a me sabotar, concentrando-se nos últimos acontecimentos. Não teve jeito. A lembrança da moto despencando ribanceira abaixo me sobressaltou, e ela percebeu, obviamente. Acho que nunca me odiei tanto.

- Pensei que não fosse acordar mais?

- Olha... Não precisa parar o que estava fazendo, se não quiser.

- Ora, vejam... Parece que a soneca te fez bem, hein!

- É sério. Eu nem quero saber onde estou.

- Não mesmo? Ficou corajoso de repente?

Ela estava debochando de mim. A realidade era gritante demais para ser ignorada. Por que uma mulher como aquela perderia tempo com um pirralho franzino e covarde como eu? E ela não era apenas linda. Ela era diferente. O modo como surrou o cara mais temido da faculdade e logo depois saiu pilotando a moto como uma... Não. Definitivamente, ela era radical demais para se interessar por um nerd como eu.

- Não que isso importe, mas... Como eu vim parar aqui no meio dessa... clareira?

Pela primeira vez parei para prestar atenção ao local onde estávamos. Era, de fato, uma clareira no meio da mata. Havia flores por toda a parte. Flores do campo, de todos os tipos e cores. A visibilidade era perfeita. Ao contrário do que eu esperava, o céu estava limpo, e a lua cheia reinava na noite, parecendo mais o sol do que o seu reflexo. Devíamos ter rodado mais do que eu pude perceber.

Olhei pra ela, e o que vi me deixou extasiado. A luz do luar reagia com a sua pele de uma forma totalmente nova, deixando-a com um tom azulado. Meu deus, ela parecia uma deusa indiana!

- Eu só te trouxe porque você quis vir, tá lembrado?

- Só por isso?

- Você não é de todo ruim – disse ela num sorriso condescendente.

- Isso é animador. Mas você ainda não me respondeu.

- Quer mesmo saber? Naquela festa você era o que tinha menos álcool correndo nas veias.

A resposta não me convenceu. Restrição a bebidas alcoólicas? Definitivamente, esse tipo de caretice não combinava com ela, e isso me deixou contrariado. Mesmo que fosse verdade, não era um bom motivo para mim.

- Não me convenceu.

- Não. Tá bom. Você é virgem. Esse foi o fator decisivo.

- Tá de sacanagem, né? – Exclamei num tom alto que era quase uma confissão, enquanto sentia uma onda de calor me queimar as faces. Um pio de coruja cortou o silêncio que se fez, e eu virei o rosto, fingindo procurar a origem do som. Não podia deixar que o rubor me entregasse ainda mais. Tentei rir. Um riso que soou falso.

- Você é doida? De onde tirou isso?

- Digamos que eu tenho o olfato mais apurado que a maioria das mulheres.

- Ah, entendi. Você sente cheiro de virgens. - Debochei, mas ela realmente parecia ter certeza do que dizia. - E quantos virgens você contou naquela festa?

- Na verdade, você era o único.

- Era, é? Você é engraçada, mas eu preciso ir andando.

- Não está com medo de mim, está? Estou querendo te dar o que você tanto buscava e você quer fugir?

Há momentos na vida em que ficamos encurralados. Eu realmente teria corrido pra longe dali se não estivesse no meio de uma floresta escura sem a menor noção de direção. Não que eu não a desejasse, mas uma mulher como aquela realmente intimida um homem como eu. Eu simplesmente não sabia o que fazer... ou por onde começar.

- Precisando de um manual?

Ela estava lendo os meus pensamentos? Não. Não era preciso. Ela só estava tentando me incentivar. Momentos como este, nos obrigam à ação.

- Se é isso o que você quer...

Antes de terminar de falar eu já havia arrancado o casaco e a camiseta. Em seguida, descalcei os tênis, as meias, desabotoei o cinto e baixei a calça jeans, levando junto a cueca, antes que me faltasse a coragem...

Nesse momento olhei pra ela e estremeci. Seus olhos exibiam o reflexo vermelho que eu já conhecia. Mas desta vez havia algo diferente neles. Desejo. Ela me queria. Inexplicavelmente, eu a excitava.

Por momentos, ficamos assim, parados de pé, eu totalmente nu, ela me olhando fixamente nos olhos, até que os dela assumiram uma expressão de profunda concentração, e todos os músculos do meu corpo se retesaram. Era impossível desviar daquele olhar.

Algum tipo de conexão psíquica estabeleceu-se entre nós, e ela começou a me transmitir tudo que eu precisava saber. Éramos como dois celulares trocando arquivos via bluetooth.

Foi tudo muito rápido, mas eu tive a sensação de que séculos se passaram. Eu já não era o mesmo. Sentia-me mais forte, mais alto, mais ágil. Meus sentidos estavam mais aguçados. Podia distinguir sons que antes me eram inaudíveis, e odores novos, vindos de todos os recantos, invadiram-me as narinas. Procurei me concentrar. Precisava controlar aquela avalanche sensorial antes que eu pirasse. Foi quando uma voz dentro do meu cérebro sugeriu que focasse nela toda a minha atenção. E foi o que eu fiz.

Não há como pôr em palavras o que então captei com a minha nova visão ampliada. Mas vou tentar.

Ela estava completamente nua; os cabelos negros, caídos sobre os ombros, ocultavam os seios; a pele azulada pelo reflexo feminino da lua; os olhos... os olhos eram um vulcão em erupção, disparando chispas incandescentes em todas as direções. Ela já não cheirava a jasmim. Cada poro da sua pele exalava uma alquimia de odores absurdamente irresistíveis. Ela estava me bombardeando com feromônios.

O lençol se tornou pequeno, e nós rolamos pela relva. De natureza selvagem, ela não cedia facilmente às minhas investidas. Exigia ser conquistada. Felizmente, eu conhecia todas as suas fraquezas. Tinha cada centímetro quadrado do seu corpo mapeado na minha mente e sabia exatamente onde e como tocá-la, aplicando a exata pressão, executando os movimentos na seqüência e no tempo certos. Ela havia me transformado numa máquina programada para lhe satisfazer.

A cada gozo, ela fincava as unhas nas minhas costas e urrava como uma leoa, para em seguida fugir de mim com a velocidade de um raio. E para meu espanto, eu a alcançava sempre.

Atracamo-nos, furiosamente, pela mata adentro, nos galhos das árvores mais altas, na lama barrenta das trilhas, sobre as pedras que marginavam um rio e as cascatas de uma cachoeira.

Estranhamente, o cansaço não me atingia. Não havia esforço. Nem uma gota de suor. Os músculos sempre prontos para a ação. Cada fuga provocava um novo encontro dos nossos corpos, numa excitação crescente que não me deixava perder a ereção. Ela se mostrava mais arisca, a cada vez, mas capitulava sempre quando eu lhe cravava os dentes no pescoço, a sua principal zona de erógena. Bastava alguns beijos para deixá-la mansa como um cordeiro, subjugada até o próximo e explosivo orgasmo. E foram tantos...

Não sei quanto tempo ficamos nisso, mas aos poucos fui notando uma sede diferente se apoderando de mim, até se tornar mais forte do que eu. Estávamos de volta ao lençol branco, depois de ter percorrido alguns quilômetros quadrados no entorno.

Uma vez mais eu cravei os dentes no pescoço dela, mas, dessa vez, dei franca vazão aos instintos. Podia ouvir claramente o sangue dela pulsando na jugular, o cheiro de ferro dilatando-me as narinas. Senti os meus caninos se projetarem e, num movimento quase autônomo, perfurarem a veia. Meus lábios sedentos sorveram com sofreguidão o líquido que jorrou abundante. Ela não ofereceu resistência. Parecia estar esperando por aquilo, como se fosse o ápice...

***

Em breve ele vai despertar, ciente de que agora é um de nós. Não era para ter terminado assim. Ele deveria estar morto e bem enterrado a esta hora, mas as coisas fugiram ao meu controle. Por que diabos o céu está sempre limpo naquela maldita clareira? Eu me arrisquei demais. Droga! Devia ter previsto que isso aconteceria. Não era uma boa noite pra caçar, mas essa maldita lua sempre me atrapalha o raciocínio.

Foi inevitável. Um humano jamais conseguiria me saciar. Não sob o efeito daquela lua. Não. Não mesmo. Eu precisava da virilidade de um vampiro.

Ele não sentiu nada. Estava desmaiado. Quando acordou, eu estava lambendo as últimas gotas. Bebi apenas o suficiente. Não foi fácil controlar a sede, mas eu estava excitada demais para ir até o fim.

Valeu à pena. Ah, se valeu! Há muito eu não fazia um sexo tão bom. O que os humanos chamam de sexo é menos que uma masturbação para nós. Chega a ser risível!

Eu não queria pôr mais um predador da raça humana nas ruas, não queria. Quanto menos de nós existirem, menos suspeitas serão levantadas, mas o que está feito, está feito. Ele bebeu do meu sangue, e o pacto agora está selado. Estaremos conectados pela eternidade.

Já lhe transmiti tudo o que ele precisa saber sobre mim e a nossa raça. Vai levar alguns dias até que tenha pleno acesso a todas as informações que eu lhe passei, mas os arquivos estão em sua mente. É só dar tempo ao tempo. Ao acordar, ele saberá que não deve permanecer nesta região. O anonimato é fundamental para o nosso estilo de vida. Somos nômades por necessidade, não por natureza.

Ele não vai descansar enquanto não me encontrar, eu sei. Eu o criei, e isso me torna uma espécie de deusa aos seus olhos. Em algum momento ele poderá me ser útil, mas não agora. Antes disso, terá de aprender algumas coisas por si mesmo. Estarei atenta até chegar a hora, como uma mãe zelosa. Não é o que os deuses fazem? Enquanto esse momento não chega, poderei ver através dos seus olhos, ouvir com os seus ouvidos e ler cada pensamento, mesmo à distância. Pensando bem, sou mesmo o mais próximo de Deus a que ele vai chegar.

Há tempos venho sentindo necessidade de respirar novos ares. Quem sabe a Europa. Isso. A Europa. Vou gostar de rever os parentes de Portugal. Acho que o clima frio de lá vai me fazer bem. Não que o frio me afete, mas eu gosto da atmosfera. E depois, é impossível controlar os hormônios neste clima tropical.

Essa lua... Meu Deus!... Essa lua me deixa completamente enlouquecida.

Amante das Leituras: Vencedora do Desafio de Prosa de Março de 2009 - Sonia Regina

2009-09-10T18:05:00.019+01:00

Um Bloco de Notas

Sonia Regina

Naquela manhã caminhou calado, ao deus-dará: aguardava o supérfluo ser aceito
por seus pensamentos. Enxergou-a em algumas mulheres e balançou a cabeça
como se, sacudindo-a, pudesse espalhar as imagens pouco cômodas.

O excesso de voz sem possibilidade de vazão o levara a um mutismo total. O
trabalho na biblioteca permitia-lhe mergulhar nos livros e ainda receber por isso.
E ali a sua veneração pelo silêncio não era estranha, pelo contrário: era bemvinda;
e um ponto a mais.

Rubem gostava de ler sem nada dizer e de escrever sobre o que lia, ou sobre o
que lhe ocorria, embora a escrita lhe parecesse um pouco vampira de emoções.
Sentia-se esvaziado, como se cada palavra pudesse levar para o papel uma
energia sua.

Não se insurgira contra o ritual de ter, para cada página lida, algumas
considerações no pequeno bloco de notas que ela lhe havia dado. “Para tuas
reflexões”, dissera Nympha sorrindo. Não o teria oferecido, se suspeitasse que
um redemoinho insano nele aportaria.

Rubem galgara, a partir de então, mirabolantes pontes para encontrar o que não
via, enredado em suas obsessões. Impenetrável, cenho franzido, ele se debruçara
sobre possíveis indícios e com lógica científica seguira fios condutores. Embora
diante de fragmentos, estivera convencido de que, nas partes, vislumbrava-se o
todo. E seguira. Acreditando em suas próprias formulações falsamente
comprovadas, chegara à reta final. O bloco de notas por testemunha.

* * *

Depois de muito perambular, Rubem chegou à biblioteca. Deu uma olhada rápida
nos livros devolvidos e se comoveu com o trecho de Sophia de Mello Breyner
Andresen: "As imagens atravessam os meus olhos e caminham para além de
mim. Talvez eu vá ficando igual à armadilha da qual os pescadores dizem ser
apenas água."

Escreveu no bloco um texto que mais lhe pareceu um poema, pela profusão de
imagens. “Quem sabe um dia...”, pensou entristecido.

Nas calmarias de sua confusa intimidade a paisagem tinha o fôlego de mil
oceanos bravios. Rubem nutria-se das cores e do alento que, vindo no vento,
mudava as formas das nuvens.

Tinha, nesses instantes, a permissão do devaneio. Olhava cada coisa com
brandura, o lápis riscando arabescos no papel como se ele, sem presente,
somente estivesse ligado ao passado e ao futuro, por um fio invisível.

* * *

No final da tarde um burburinho na biblioteca assinala a entrada dos policiais.
Rubem estende as mãos e sai com eles.

No balcão ficam o jornal daquela manhã, recortado, e a notícia bombástica -
“bibliotecário afoga a namorada e corta-lhe a garganta, no dia do
noivado” -, colada na última folha de um bloco de notas totalmente escrito, onde
se lia:

Está roto de significados, o meu
respirar. Precisa de um convite, o meu
olhar. O gosto de sangue tremula, num
frêmito de horror.
Extratos concêntricos de magia
escaparam dos meus dedos, no leito do
rio a angústia silenciou e a água falou.
Num tablado vazio de palavras a
imagem se criou e, o criador, dela se
apossou em ato poético: gerou poesia no
fundo da garganta.
Uma voz inquiriu, num tempo já sem
margens:
- É tua a imagem que bate na minha,
fazendo sombra na relva?

- // -

Amante das Leituras: Vencedora do Desafio de Prosa de Abril - Maria João Oliveira

2009-09-10T04:19:00.006+01:00

Os fantasmas do palácio

Maria João Oliveira

É mais fácil desintegrar um átomo
do que quebrar um paradigma (Albert Einstein)

Como nunca estava em sintonia com as emoções alheias, facilmente se deixava monopolizar pelas suas. Entre sonhos e bolas de naftalina, mudava o mundo. As suas teorias já tinham muitas décadas e eram imutáveis. Se alguém não as apoiasse, estava, necessariamente, errado e tinha um longo caminho a percorrer, para alcançar a maturidade. A Verdade estava sempre do seu lado. E os seus dragões vomitavam fogo, se alguém se atrevesse a dizer que melhor seria ficar ela do lado da verdade… Assim, talvez pudesse alargar o coração, para acolher as pessoas que tiveram de sair, por falta de espaço. Ele estava cheio de personagens que representavam sempre os mesmos papéis. Não havia luz lá dentro, mas elas estavam tão bem contempladas de certezas absolutas que “viam”, muito bem, o “caminho”. O seu caminho. Os arcobotantes das suas “verdades” eram implacáveis. Nem um sismo de elevada magnitude conseguiria arrasar esta “catedral”, ainda que tudo se desmoronasse à sua volta e se registassem graves condicionamentos de trânsito na rua dos afectos.

Um dia, entrou, por engano, nesta rua e viu uma menina, já crescida, que foi ao seu encontro e lhe disse:

- Quero ser tua amiga, Isabel. Dá-me a tua mão.

- Porquê?!

- Porque gosto de ti…

- Ah, então está bem. Vem comigo.

E a menina foi a casa de Isabel. Os pés já lhe doíam muito e os sapatos estavam a ficar rotos. Tinha fome de tudo, mas sabia ouvir. E esta capacidade abria-lhe portas pesadas de ferro, com várias dobradiças, embora tivessem sempre um problema: também eram de vidro. Um vidro que não deixava passar a luz. Ainda assim, a menina não desistia. Se a convidassem, acabava por entrar. Sentava-se para ouvir melhor. E falavam-lhe dos seus feitos heróicos desde a infância, das suas dores na perna esquerda, das suas rendas e bordados, das suas viagens, dos seus negócios bem sucedidos, dos seus livros, das palmas recebidas, mas também da ingratidão dos deuses menores, dos seus mísseis de longo alcance que… eram flores, sempre flores, para ajudar os outros a “crescer”. A menina ouvia e nunca se cansava. Escutava, atentamente, todos os rumores, como se estivesse numa praia, à espera de um barco. Sem o saber, segurava um espelho mágico. E, apesar de saber ouvir, estas palavras escapavam-lhe sempre: Espelho, espelho meu, há alguém mais bela do que eu? Em casa de Isabel, aconteceu a mesma coisa: Espelho, espelho meu…Porém, a menina não ouviu tais palavras. Nem viu uma auréola em volta da cabeça de Isabel. Ouvia, sem descanso. Dava a sua mão. Tinha o céu dentro de si. E nunca atirava uma pedra ao vidro da porta. Por isso, às vezes, lembravam-se de que ela existia, ofereciam-lhe flores, conselhos amigos, certificados de bom comportamento e até alguns ramos de alecrim para as encruzilhadas da sua sensibilidade… Mesmo assim, queriam que ela voltasse sempre. E falavam com ela, durante horas consecutivas, sem se aperceberem da impossibilidade de sair de si. A ideia de “verticalidade” predominava no estilo gótico das suas profundas convicções. E não precisavam de arcobotantes, porque era impensável que as suas abóbadas caíssem. A menina, às vezes, sentia o seu peso, mas achava que isso se devia à fragilidade dos seus ombros de adolescente. Não sabia que “nada existe de mais frágil do que uma criatura iludida a seu próprio respeito”, como disse alguém. Também não sabia que as suas interlocutoras tinham perdido o coração de criança, há muito, e colocado a sua própria imagem num altar. Elas também ignoravam tudo isto. E continuaram a enternecer-se, apenas, consigo próprias.

A certa altura, a menina começou a sentir-se perdida num denso nevoeiro. E olhou, finalmente, para si própria. Tinha as mãos cheias de nada. A sua roupa estava desbotada por muitos sóis de escuta empática. E os sapatos estavam cada vez mais rotos. Chorou muito, mas a sua venda preta caiu totalmente. Ainda assim, atravessou a ponte, mais uma vez. A ponte para o estranho mundo de quem se habituou a mandar e a possuir. Ela queria olhar, para ver. E se não pudesse dissipar o nevoeiro, o tacto havia de a orientar. Se as outras vendas pretas também caíssem, celebraria tal acontecimento. Ao fim e ao cabo, amava as suas distraídas interlocutoras. Mas elas começaram a traçar-lhe caminhos, sem se aperceberem de que a menina tinha o seu próprio mapa e que já não prescindia dele. Não a escutavam, interrompiam-na, cada vez mais, e começaram a empurrá-la para trás, visto que ela não estava a cumprir as obrigações do ofíciode escutar e já não depunha ofertas, em frente dos seus altares. Assim, a menina não servia para nada. Desabaram fortes tempestades, mas ela continuou a remar contra a corrente. Os vidros das portas de ferro estilhaçaram-se. Não podia nem queria enjaular convicções enfurecidas, mas sabia que Einstein tinha razão, quando disse que era mais fácil desintegrar um átomo… Tudo o que pensavam, diziam e faziam era imutável. Escalar a montanha, com elas, para assim ganharem, em conjunto, horizontes mais largos, não era possível. Nos corredores do palácio de cada uma, vagueavam fantasmas que tinham sempre a última palavra.

Amante das Leituras: Vencedora do Desafio de Prosa do Primeiro Beijo - Maria João Oliveira

2009-09-10T02:23:00.008+01:00

ETERNO INSTANTE

Maria João Oliveira

Quando rompe a aurora, tenho a força de um tsunami na boca de quem me sonhou. E, quando chega o crepúsculo, estendo-me na rede da memória, dissolvo fantasmas, adentro-me como bálsamo, na alma de cada um.

Em tempos que já lá vão, por vezes, ficava fechado num quarto escuro, na companhia do desejo. Naufragava, entre a onda e a espuma de um mar agitado, que me chamava e me fugia. Ouvia sonhos em alvoroço, mas as algemas dos "bons costumes" impediam-me de incendiar verdes anos, e até algumas pedras preconceituosas da idade madura, embora, às vezes, não houvesse força alguma que me pudesse deter. Sim, também tinha dias azuis, quando enganava os polícias de ronda e acendia bocas e almas de várias estações. E, quando eu era o primeiro, os amantes subiam ao céu, tornando-se deuses a quem eu servia o néctar e a ambrósia.

Como sou incorrigível, continuo a prender os amantes, a mim, com invisíveis cordas de harpa, e levo-os para labirintos em que eles gostam de se perder, para aprenderem o caminho. Alguns têm uma alma de olhos profundos e estes transformam a vida num surpreendente diapasão, num lugar que vibra por dentro... E o tempo não lhes rouba a capacidade de trepar a uma árvore, de colher o fruto mais alto e de lhe sorver, avidamente, o sumo.

- Meu Deus, o que se passa?! Quem está a amarrotar-me assim? Alguém entrou em colisão comigo? Nem eu escapo ao crash?!...

- Não, tu és imortal! Todos gostam de beber o teu vinho, quer sejas milagre, quer sejas tragédia. Estou a tentar escrever-te, mas não é fácil. Desconfio que não te devo escrever, mas sim viver-te! Olha, queres saber uma coisa? Sonhei-te nos bancos da escola, utilizei determinados métodos e os meus objectivos eram bem claros, mas o meu colega, belo como um deus, era tímido. Sonhei-te, enquanto lhe ia secando as lágrimas, perante desenhos mal sucedidos de coelhos que fugiam pelos buracos do papel. E ele, sentado na carteira, sorria, agradecido, angélico, corado, belo como um fruto que apetecia trincar... -desabafei, olhando, já arrependida, a folha amarrotada que eu tinha atirado para o cesto dos papéis.

- Vá...tenta recompor-me... Sabes que, às vezes, ando à procura do amor e não o encontro?

- Tu?! Então não é o amor que faz com que tu aconteças?

- Nem sempre... E, quando o amor me falta, não me sinto no meu elemento. Fico até com nervoso miudinho! E transformo-me em cicuta nos lábios que mentem...

- Afinal, nem tu escapas! E os homens até erguem estátuas ao ódio! Tu que andas por todo o mundo, já as deves ter visto. São de carne, de bronze, de pedra e até sorriem com ar angélico, não achas?

De súbito, a campainha da porta tocou e a Mimi, cadela da minha vizinha Genoveva, reagiu com a sua habitual euforia. Desliguei, rapidamente, o computador, alisei, na secretária, o "beijo" amarrotado e escondi-o numa incrível desordem de papéis. Quem seria? Já toda a gente tinha almoçado, mas eu ainda não, porque casa de mulher que escreve, geralmente não é casa com horas para tudo. Vamos embora!...- disse para os meus botões, saindo do quarto a correr.

Ao espreitar pelo visor da porta, corei até à raiz dos cabelos. Era o Sérgio, o colega da Faculdade que já tinha tido uma depressão por minha causa. Alto, magro, moreno, usava cabelos compridos e tinha uns grandes olhos de um negro profundo, labiríntico, onde eu já me podia ter perdido, há muito...Observei- o, mais uma vez, ainda em silêncio. Trazia o já habitual ramo de rosas cor de fogo de que eu tanto gostava. Respirei fundo, ajeitei os cabelos e abri a porta. Sérgio sorriu e ficou imóvel, por alguns segundos, a contemplar-me, com os dentes a cobrirem o lábio inferior como acontecia sempre, quando estava nervoso. Uma ave, que estava presa, levantou voo dos meus olhos, naquele instante.

- Entra, Sérgio... - disse eu, com um estranho tremor na voz - Escrevi-o, para me libertar dele, mas ele exige que eu o conheça... - murmurei, em seguida, quase sem querer.

- Mas o que é que tu escreveste, Beatriz?

- O beijo...O primeiro beijo...

- Sabes como gosto da prosa poética que sai de ti, mas gosto ainda mais da mulher que sai dela...E agora... diz-me o que se passa, Beatriz. O primeiro beijo? Podes... explicar isso melhor?

- Posso...

E puxei o Sérgio para o meu seio agitado e quente. O ramo de rosas cor de fogo caiu no tapete da entrada e os nossos lábios uniram-se, sofregamente, pela primeira vez. Sérgio abraçou-se à minha cintura, com os belos olhos negros semicerrados, como quem se sente transportado para um lugar do tamanho do seu desejo. Um lugar com asas e que sabia a chocolate, a café, a mel... A balbúrdia do trânsito da minha cidade evaporou-se, naquele momento. Até a cadela da D. Genoveva se calou... Apenas ouvíamos um violino que ninguém podia ouvir, ainda que estivesse junto de nós. De uma fonte oculta, jorrava água em abundância sobre a terra sedenta de uma longa espera. Os seus "sábios" dedos de futuro médico percorriam, com lentidão, as sardas do meu rosto e o seu olho clínico já tinha captado a minha inesperada rendição...

- As tuas sardas são pedacinhos de sol quente, no céu da tua pele de seda, Beatriz...

O sol morno de um belo dia de Abril entrava por uma janela aberta da sala e dava um toque de magia ao meu sofá azul, que mais parecia um ninho acolchoado, onde acabámos por cair, ainda unidos no primeiro abraço. Precisamente naquele eterno instante, a campainha tocou com todas as ganas da sua alma. Saltei do sofá como se tivesse recebido um choque eléctrico, ajeitei os cabelos em desalinho e a blusa branca desabotoada e perfumada de "eau de toilette- Homme-
-Chanel"...

- Beatriz, sou eu... Pode abrir?

Era a D. Genoveva, mãe do médico dentista mais conhecido da minha cidade. Baixa, magra e dona de uns luminosos e endiabrados olhos azuis, desafiava o tempo com uma "envelhecência" que fazia crescer água na boca a alguns jovens que a olhavam, com espanto, e exclamavam: Ganda nice! Gramava à brava curtir assim a vida!"

Nada lhe era indiferente. E a vida, para ela, parecia sempre feita de sol, pássaros e céu azul.
Às vezes, dizia-me que a nossa única arma de defesa contra a morte é o amor. Não era por acaso que...até naquele momento especial, ela não deixava de ser... bem-vinda... Apanhei as rosas cor
de fogo, coloquei-as na mesa, ao lado do telefone, e abri a porta. Ela entrou, de imediato, fresca e festiva, com uma taça de marmelada que tinha feito para mim.

- É aquela marmelada com sementes e canela de que a menina tanto gosta!

Depositou a taça nas minhas mãos trémulas e entrou na sala, prontinha para uns bons dedos de conversa.

- Olha o Dr. Sérgio! - exclamou, deliciada, espantada, a rir de felicidade. E um clarão de ternura saiu dos seus pequeninos olhos azuis, ao ver as marcas de baton que o Sérgio tinha no rosto e no pescoço. Voltou-se para mim, observou-me atentamente, sorriu e olhou para os gerânios vermelhos que eu tinha na varanda da sala.

- Ah, que cores tão bonitas eu vejo hoje! É o meu dia de sorte! Parabéns aos dois!

Sérgio, atordoado, estava sentado no sofá e sorria também, tentando controlar o incêndio que ainda lhe percorria as veias...

- Vou-me já embora, mas ainda os quero convidar para a festa dos meus cem anos! Não os dispenso! Só já faltam cinco dias. É já na sexta-feira!

- Claro que vamos, amiga Veva! Obrigada!...- respondemos em uníssono, abraçando-a com ternura.

- Ah, mas ainda lhes quero dizer que tenho muitas saudades do meu primeiro beijo! Soube-me a pão com marmelada! Foi um beijo de incendiar pedras! Era de comer e chorar por mais! E ele, depois, ofereceu-me uma rosa cor de chama, igualzinha àquelas que estão ali ... - exclamou a D. Genoveva, apontando para as rosas que estavam junto do telefone.

- Não calculam o susto que eu apanhei, quando caímos, os dois, abraçados, na água do ribeiro! - prosseguiu, soltando uma gargalhada feliz com aquela alegria que lhe temperava a vida e me fazia pensar. - Bem, tenho de me ir embora! Ah, mas sabem que o meu João Nuno vai fechar o consultório no dia dos meus anos?! Sem tirar nem pôr! E ele vem com a minha nora, os meus netos, o Filipinho, meu trineto, e muitos amigos! Muitos amigos, Beatriz! Como é que eu não hei-de gostar de viver? - E, baixando a voz, disse-nos com ar misterioso: - Vou fazer aquele "bacalhau à Veva", de que todos gostam...Não digam a ninguém...

Quase sem esforço, ergueu-se do sofá, com um sorriso que a iluminava toda, abraçou-nos, ajeitou o lenço de seda azul que lhe envolvia o pescoço e saiu, emocionada, com uma rosa "cor de chama" a afagar-lhe o rosto, a devolver-lhe o seu primeiro beijo e a magia daquele eterno instante.

Amante das Leituras: Vencedor do Desafio de Prosa da Saudade - Haroldo P. Barboza

2009-09-09T13:51:00.008+01:00

Bodas da gata

Haroldo P. Barboza

Valdelino retardou o passo propositalmente para se distanciar do grupo que caminhava silenciosamente rumo ao portão naquele sábado de julho ensolarado. Quando percebeu que ninguém o notava, puxou o envelope rosa do bolso do paletó como fazia no dia 15 de cada mês nos últimos três anos. Apesar de já ter decorado o texto, tinha prazer em rever aquelas letras e sentir o leve odor de jasmim que o papel exalava. Colocou os óculos e encostou-se na árvore para se abrigar do Sol das 11 horas.

- Querido Val. Certamente você lerá este bilhete muitas vezes, pois é a última lembrança que lhe deixo antes de partir. Claro que você encontrou o envelope quando foi pegar um pacote de açúcar no armário para reabastecer a lata.

Quando nos conhecemos, você estava com 57 anos e eu estava perto de completar 35 primaveras. Você estava aposentado há dois anos, viúvo e com o filho adotivo já casado morando no exterior. Lembro-me com nitidez o dia de nosso primeiro encontro no mercado, quando você evitou que a caixa de ovos caísse do meu carrinho de compras. Não demoramos a juntar nossos trapos e oficializar nossa união.

Durante os últimos cinco anos tive de suportar com muita paciência os comentários maldosos de algumas falsas amigas invejosas e alguns parentes seus que atribuíam meu envolvimento com você em função do seu patrimônio elevado. Diziam que eu torraria tudo em portentosas viagens em luxuosos navios e festas no ciclo da alta sociedade. Jamais dirão que ficaram surpresas por eu ter continuado no meu cargo de enfermeira no hospital estadual de paraplégicos. Apesar da pressão existente por todos os lados, tivemos forças para suportar tudo e desfrutamos de centenas de momentos de inesquecível felicidade. Eu jamais deixarei de amá-lo mesmo não tendo gerado um filho devido ao seu problema de saúde. E nem o forcei a adotar uma criança.

Realmente tive uma segurança financeira maior ao seu lado e com muito conforto. Ao longo dos anos que passamos juntos, guardei todas as mesadas que você me ofereceu numa conta bancária separada de nossa conta conjunta. Meu sonho era juntar uma boa quantia para abrir um orfanato no bairro em menos de 10 anos. Pena que não tive tempo, pois a leucemia me pegou sem piedade, apesar de todo o avanço da Medicina. Não há como reverter o quadro definido por Deus. Segundo o médico, meu tempo neste plano estava esgotado. Mas valeu a pena por ter conhecido você. A senha da conta é 150703, data de nosso casamento.

Perdoe-me por não ter lhe contado este fato ao vivo. Eu sabia que você investiria inutilmente altas somas para tentar minha recuperação. Prefiro que você aplique este valor junto com minhas economias na concretização de meu ideal e o mantenha enquanto for vivo. Eu o abençoarei lá de cima.De sua eterna amada: Soraia.

Valdelino não deixou as lágrimas caírem sobre o papel. Guardou os óculos e o envelope rosado junto ao coração. Apressou o passo juntou-se ao grupo agora em algazarra dentro do ônibus. Fez um sinal para a Nutricionista Fernanda e perguntou-lhe:

- Já conferiu se não falta nenhum dos 50 peraltas?

- Com Certeza, amigo Val. Inclusive pedi ao Jonas para ligar o veículo e colocar a temperatura em 23 graus. A governanta avisou que os presentes dos guris estão chegando agora lá no sítio. Já vou ligar para o mágico e o grupo de guitarristas para confirmar a presença deles antes das 19 horas.

- Então podemos ir para o restaurante almoçar. Depois da refeição daremos um belo passeio pelo Jardim Zoológico. Vamos celebrar minhas “bodas” de Papoula com Soraia e comemorar o segundo ano de nosso projeto com muito sorvete à tarde e salgados, doces e música à noite!

Jonas puxou a seta para baixo, girou o volante e entrou no tráfego da movimentada rua com ajuda do policial fardado que reteve os carros que se aproximavam e lhe enviou um aceno amistoso. Só os liberou quando perdeu de vista os dizeres em verde na traseira do veículo: "Orfanato Gata Soraia Ferraz. Dirija em paz".

Amante das Leituras: Vencedor do Desaf(r)io de Prosa - Anderson Santos

2009-09-08T19:47:00.022+01:00

O Viveiro

Anderson Santos

1.

Quem via Hadones em suas aulas de Geografia ou História sabia que ele era uma criança comum. Conseguia decorar capitais de estados e gentílicos. Sabia o que tinha sido a Balaiada e a Revolução Farroupilha, mas não era brilhante. Suas notas em Matemática eram regulares, e nunca conseguiria ter uma redação sua como destaque nas aulas de Língua Portuguesa. Nos esportes, ficava sempre entre os últimos a serem escolhidos, quase sempre em função de sua baixa estatura, em alguns esportes por sua visível falta de habilidade. Quem via Hadones em grande parte de suas atividades sabia que ele era uma criança comum.
Assim também pensava Sofia. Sofia era professora de Ciências, e para ela Hadones era apenas mais um daqueles alunos com os quais não precisava se preocupar. Prestava atenção o suficiente para reproduzir o necessário as suas avaliações, não conversava nem tinha comportamento inadequado. Para Sofia, Hadones era mais um dos alunos da turma do limbo. Provavelmente não se lembraria dele em dois anos. Alunos como Hadones eram facilmente esquecíveis.
No dia em que a classe de Hadones começou a estudar os artrópodes, Sofia foi surpreendida. Aquela primeira aula no laboratório havia sido uma loucura. Meninas com gritinhos e risinhos nervosos, meninos correndo atrás das meninas com animais secos nas mãos, enfim, tudo o que se pode esperar de um laboratório com aranhas, escorpiões, carrapatos, centopéias, lagartas, pupas, insetos e crustáceos, completamente ao alcance das mãos de jovens com 12 anos.
Hadones foi diferente.
Já no primeiro dia Hadones desenvolveu uma fixação acima do surpreendente com aranhas e escorpiões. Sabia o nome de cada uma das partes do corpo, diferenciava os artrópodes por suas características mais complexas, abria-os com a delicadeza de um artista afim de investigar, conhecer, deslumbrar-se.
Em pouco tempo, Hadones tornou-se o melhor aluno de ciências da sexta série da escola. Interessado, investigador, pesquisador, experimentador. Hadones era tudo o que uma professora poderia desejar. Antes um simples carvão. Agora um diamante lapidado. Não demorou para que decidisse fazer um projeto para a feira de ciências que se aproximava, e quando Sofia sugeriu que ele construísse um viveiro de formigas, Hadones trabalhou com um cuidado maduro até demais para sua idade, recebendo o primeiro lugar da feira com os méritos e louvores que lhe eram devidos.
Hadones tornou-se um aluno nota dez por todo o espaço de tempo que durou dos aracnídeos aos crustáceos. Quando o currículo se deslocou – mas os anfíbios também são muito interessantes, Hadones, lhe dissera a professora Sônia – Hadones voltou a ser a criança comum que sempre havia sido.

2.

Hadones dissecou algumas rãs e sapos, analisou vertebrados empalhados, mas nenhuma dessas atividades lhe trouxe empolgação. Após os quinze minutos de fama que o conhecimento sobre artrópodes lhe havia reservado, Hadones sucumbiu a uma invisibilidade social ainda maior. Suas notas continuaram regulares, afinal, ele ainda sabia o clima e a vegetação das regiões, conhecia as capitanias hereditárias, encontrava o MMC com alguma destreza e conjugava alguns verbos irregulares de cor. By heart como diriam em Inglês, onde Hadones também não era ruim.
Seu projeto da feira foi levado para casa junto com a medalha recebida, e durou o tempo de uma crise depressiva de sua mãe, quando ela resolveu aspirar a colônia e jogá-la no lixo junto com o pó acumulado da semana. Se quisesse participar da feira de final de ano, onde todos os trabalhos vencedores das diferentes feiras da escola se apresentariam juntos, teria que começar o projeto todo do início, e não sabia se queria fazê-lo.
Hadones voltara ao normal.

3.

Os colegas de Hadones passaram a chamá-lo de formiga atômica.
Nos recreios e antes de entrar na sala de aula, Hadones sempre era visto caminhando sozinho pelo pátio gramado da escola, chutando o ar e levantando pedras. A solidão acabou tornando-se sua amiga, e chutar pedras era sua terapia.
E como há quem acredite que é na terapia que nos encontramos, foi chutando pedras que Hadones encontrou seu novo mote. Chutando pedras, Hadones descobriu qual o projeto que substituiria o viveiro de formigas aspirado.

4.

Os colegas de Hadones continuaram chamando-o de formiga atômica.
Nos recreios e antes de entrar na sala de aula, Hadones sempre era visto caminhando sozinho pelo pátio gramado da escola, com uma vareta de antena interna de TV em uma das mãos e a mascar chicletes incessantemente, chutando pedras do gramado do pátio, usando a antena como um deficiente visual usa a bengala para definir seu espaço de ação. Aos poucos seus colegas começaram a exercitar com mais intensidade o sadismo juvenil, colocando-lhe novos apelidos, caçoando, isolando-o cada vez mais.
E ainda assim, Hadones parecia cada dia mais feliz.

5.

Hadones era o mais novo de três irmãos, e por ser extremamente intimista e comportado, raramente era percebido também em sua casa. Sua mãe o mandava lavar as mãos antes de comer, banhar-se antes de dormir, escovar os dentes após as refeições, mesmo sabendo que ele já havia feito tudo aquilo. Hadones acreditava que era a maneira dela de dizer que prestava atenção nele: mostrando que não prestava atenção.
O que mais incomodava Hadones em sua convivência familiar era ter que dividir um quarto com seu irmão mais velho. A irmã – ela é menina e precisa de intimidade – do meio ganhou um quarto só para ela. O único lugar só de Hadones era o canil abandonado dos fundos do quintal. Desde a morte de Gênio, o cão de guarda sem raça definida que mantinham ali, o canil era habitado apenas por carrapatos e pulgas, e a cada dia menos, com a falta de sangue para se alimentar. Um grande formigueiro começou a se erguer num dos cantos do canil, e algumas teias de aranha apontaram aqui e acolá como flocos de neve sempre diferentes que Hadones sabia cair nos lugares frios. Algumas vezes Hadones colhia algumas formigas e as jogava nas teias, apenas para ver o trabalho de enrolar e guardar das aranhas. Mas esta era uma diversão esporádica.
Era no canil que Hadones podia trabalhar o seu melhor projeto. Algo nunca visto na feira de ciências da escola, e que o colocaria novamente no centro das atenções. E quando todos quisessem ser seus amigos novamente, ele iria embora, levando para casa seu trabalho, seu troféu, e seu orgulho.

6.

A mãe de Hadones não estranhou quando o menino gastou todas as economias que tinha – três meses de mesadas mais o que ganhava fazendo uns servicinhos para a mãe – em lâmpadas ultravioleta, extensões, caixas acrílicas e lona. Decidiu não fazer perguntas e recomendou ao filho que tivesse cuidado para não se machucar. Hadones tinha aquele jeito de cientista maluco, e ela não se preocuparia em tentar entender o que estava acontecendo.
Tinha mais o que fazer.
Enquanto isso, Hadones colava, montava, ligava, iluminava, mexia, criava, enriquecia seu trabalho com todos os apetrechos que dariam o visual que procurava. Precisava do impacto correto, das cores e luzes e impressões corretas. Precisava que todos vissem seu experimento como ele o via.
Aquela era sua criação, seu mundo. Mais do que um projeto, um filho.

7.

Na escola, quando a professora Sofia anunciou a data do evento onde todos os projetos vencedores de feiras do ano letivo – literárias, de matemática, de ciências, artísticas – seriam apresentados, pôde perceber nos olhos de Hadones um brilho que considerou ao mesmo tempo cheio de magnetismo e de maldade.
Apenas resolveu esquecer.
Que maldade uma criança de doze anos poderia tramar com um viveiro de formigas, afinal?

8.

As apresentações seriam no show de encerramento do ano letivo da escola. A mãe de Hadones, ainda que contrariada, encheu o porta-malas do carro com toda a parafernália coberta por lona do experimento do filho, enquanto o irmão de Hadones, aluno do último ano do ensino médio, apressava-os vestindo um tip top e pantufas de sapo, sua idéia de roupa para a apresentação em que o terceiro ano se despediria dos professores da escola. Algo com um tema do tipo “as crianças cresceram”.
As salas da escola foram divididas por assunto: CAMPEÃO DE REDAÇÃO, GÊNIOS DA MATEMÁTICA, NOSSO CIENTISTA, GALERIA DAS ARTES, todas afastadas do ginásio, onde toda a diversão acontecia. – Finalmente até a direção da escola entrou na batalha para retirar os NERDS do convívio com os seres ditos “normais” – pensou Hadones enquanto se preparava.
Hadones carregou sozinho todas as partes de seu projeto para a sala reservada para si, ligou as lâmpadas UV junto a tomada, montou a cobertura de lona e aguardou, com as luzes da sala apagadas, até que alguém que passasse por ali se interessasse em entrar.
Infelizmente, até mesmo a professora Sofia passou apressada pela porta de sua sala, bonita e com os cabelos bem desenhados em um coque acima da cabeça, reservando-lhe apenas um breve aceno.
E assim, as horas passaram.

9.

Hadones percebeu que era o único dos CAMPEÕES que ainda estava em sua sala. Mais de duas horas haviam transcorrido quando percebeu algo que imaginou que iria acontecer. Todos os seus colegas, aprovados e reprovados, estavam reunidos e caminhando em sua direção. Provavelmente queriam aproveitar o último dia na escola para caçoar dele uma última vez. Hadones assumiu uma posição de coluna ereta, postura encaixada, e recepcionou seus colegas conforme vinha ensaiando há mais de um mês:
- Boa noite. Bem vindos ao último espetáculo científico do ano. Entrem por sua conta e risco. As imagens que verão aqui esta noite irão chocar a muitos, causar revolta em outros tantos, mas posso assegurar-lhes que todos irão se surpreender.
Um coro de risadas disparou do meio do grupo, mas Hadones ignorou-as. Caminhou para dentro e para o fundo da sala, sendo seguido por um grupo de colegas curiosos, intrigados, e com a intenção de espalhar formigas por toda a escola.
Quando Hadones aproximou-se do projeto coberto, acendeu as lâmpadas ultravioleta e iniciou um novo discurso:
- Solicito ao espectador mais próximo à porta que a feche. Precisamos apenas da iluminação especial dentro desta sala.
E quando a porta foi fechada, deu seqüência ao seu discurso, sem ao menos perceber que todo aquele mistério havia prendido a atenção de seus colegas.
- Que animais fantásticos são estes que vocês estão prestes a ver. Ao levantar esta lona que os cobre, vocês poderão perceber uma característica que em momento algum estudamos ou lemos em nossos livros. No escuro, sob luz ultravioleta, estes pequenos seres ficam fluorescentes, refletindo o azul. Vejam! Admirem!
Com isso Hadones descerrou o novo viveiro que havia construído.

10.

Eduarda era uma aluna do tipo enturmada, mas comportada. Com uma beleza peculiar a sua idade, e uma educação trazida certamente de berço, Eduarda era comentada no grupo de professores da escola como a única aluna das sextas séries a qual eles não conheciam nenhum tom de voz acima do tom de conversa civilizada.
Infelizmente, nenhum deles pode ouvir isso mudar.

11.

Eduarda foi a primeira das crianças a gritar:
- Escorpiões! – ela berrou, e tentou correr, tropeçando nos colegas que estavam na penumbra, atrás dela, na direção da porta.
César, o valentão da turma, correu passando por cima de outras duas meninas, tropeçando em um fio e caindo, levando consigo mais um grupo de outros alunos, como peças de um dominó humano.
Não foi apenas isso que caiu.
Enquanto todos se amontoavam e se empurravam em direção à porta que se abria para dentro da sala, impedindo a saída de qualquer um, César levava preso a seu pé o fio que conectava as lâmpadas UV à tomada, e com o fio todo o viveiro em direção ao chão.
Hadones gritava sem ser ouvido no meio da algazarra, explicando que os escorpiões eram inofensivos, e reagiam apenas quando se sentiam molestados.
Se Eduarda o tivesse ouvido, certamente pensaria que se ela mesma fosse um escorpião, estaria se sentindo muito molestada com toda aquela movimentação e gritos, e teria ficado ainda mais preocupada.
Do lado de fora da sala, o show de fogos que anunciava o momento máximo das festividades, a despedida dos alunos formandos, se iniciava.

12.

O estrondo do impacto do viveiro de escorpiões contra o chão não foi mais alto do que a explosão de fogos que se fez ouvir ao mesmo tempo, iluminando toda a sala através das janelas altas.

13.

Hadones vinha recolhendo escorpiões já há algum tempo no pátio da escola, em praças e em quaisquer lugares com grama, umidade e pedras que encontrasse. Com a antena de TV aberta, e um grande pedaço de chiclete de bola preso à sua ponta, tocava os escorpiões que descobria sob as pedras e esperava o ataque dos animais.
Quando o aguilhão ferroava o chiclete mascado, o animal ficava preso e assim Hadones podia levá-lo para casa, para o viveiro no canil.
Escolhia os da espécie Tityus serrulatus, amarelos e venenosos, por serem comuns e de fácil manutenção.
E durante os meses em que trabalhou, conseguiu colecionar mais de cem deles.

14.

Quando a polícia e os paramédicos chegaram à escola, já era tarde demais. Vinte e quatro crianças entre doze e treze anos estavam amontoadas contra a porta de uma sala, roxas, mortas por asfixia.
Foi um dos paramédicos quem telefonou para o controle de zoonoses em chamada de urgência.
No canto da sala, atrás de classes, ouviu um choro baixo, triste, ressentido.
Lá, no canto, havia um único menino, um único sobrevivente, coberto por algum tipo de coisa que o paramédico não conseguiu diferenciar em um primeiro momento.
Até ver o primeiro escorpião se mover.
- Eles só estão me consolando – disse a voz de Hadones, por baixo da armadura de escorpiões que o cobria.
- Eles não vão fazer mal a mais ninguém – choramingou o menino, enquanto seu exército sem comando se deslocou na direção dos paramédicos e policiais, preparando seu próximo ataque.

Sáb, 6 de Dez de 2008 1:09 pm
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"Pastorelli" vardinho47 Offline Enviar e-mail

II DESAFIO DE POESIA — Novembro 2008

2008-12-10T16:09:00.001Z

«Os desejos nascem sem palavras»

I

a amizade nasce sem palavras
sem a voz imensa de um fresco deus,
novo, ágil, impermeável aos desafios
do mundo. cá em baixo, na terra,
na sublime e agreste terra, os homens
fingem-se de cães e ladram às princesas
do povo.

fazem de conta que ensinam e aprendem a
arte do amor. não será o amigo um amante
escondido?

II

Às vezes o cansaço é demasiado, a música de acalmia
não toca a pele, um turbilhão nos olhos queda as mãos
num entalo de garganta e o tambor agita-se
em sussurro de razão que o mistério na ara
não consubstanciou. Por isso Deus ficou névoa
como história duma duna fustigada pelo vento,
com grãos de areia finos, leves e vivos
que se deslocaram com a precisão da queda
num corpo em movimento ascendente.
Se fosse ontem, ainda poderia ver a beleza da duna elevada,
quase beijando a água no lago duma nuvem cheia
junto ao céu. Mas não! Ontem partiu veloz…

O dia em que o sol me deu a silhueta da amizade
e do amor desenhada na página esquerda, ouvi hinos
de água fresca na secura do rio das minhas veias.
Nesse dia, a fonte apagada jorrou luz e música e
o poema dessedentou-se num oásis de "Ali Baba" onde
nada há de medonho no êxtase nem de obscuro na vida.

III

aqui está o amor, o pão o fio d'azeite
o trabalho do homem é no corpo, onde a
amizade toca, o abraço forte no momento
certo, esse lugar onde corre a guerra

aqui está o amor, a hortelã o absinto
honra os teus amigos sobre a mesa
canta o sol de outono e a lua fria
esplêndida rosa da razão, coração

aqui está o amor quando a linha do
horizonte se perde e o fogo une as
palavras como celeste efeito no teu

aqui está o amor e as pétalas de figo
os figos deuses dessa fenda nos sonhos
furiosos, és a luz, a amizade e a alegria

IV

Se me estendesses os braços
Num amplexo onde misturasses o sonho e a fantasia
Eu seria capaz de dormir nos recessos da tua alma
E abrir as tuas asas ao banho da minha luz.

Se me abrisses as portas do teu silêncio,
Eu poderia entrar no sacrário da tua catedral
E plantar no teu sorriso as flores de pedra
Que esculpi no mármore dos deuses
Para iluminar a solidão do teu olhar.

Se voltasses a olhar para dentro de mim
Como quando adormeceste nos segredos do meu coração,
Eu abriria à voz da noite o teu sorriso
E a escuridão acolheria os nossos sentidos
Na transmigração dos fogos imortais.

LEGENDA:

I Jorge Vicente
II Júlio Fernandes
III José Gil
IV Carla Ribeiro

I Desafio de Poesia — Novembro 2008

2008-11-24T21:57:00.000Z

«Os verdadeiros prazeres são a dois»

I

Como companhia uma pedra

Sempre vivi numa absoluta solidão temporária
tendo por companhia uma pedra calcária
branca, polida, um dia encontrada
já gasta, abandonada na berma da estrada.
Como pedra, era silenciosa e dava-me jeito
o silencio que dela vinha
porque barulho, ruído, entrava-me pela janela
que virada ao rio se perdia em assombração
de horizontes e voos plangentes de gaivotas.

Como a pedra era um fóssil, eu diria, de animal vivo
depois de muito a estudar cheguei à conclusão
que talvez fizesse sentido
que tendo a minha janela amuada com sombras
em dia de invernia, não esperaria o verão.
E da pedra mineral, fóssil vegetal ou animal pedra
silenciosa de brancura e lisura
sozinha mais não estaria, porque quem tem pedra
no silencio do bolso e uma janela vaidosa
chamando pelo rio, tem por certo companhia
ainda que nascendo da mera ilusão.

II

(...)
que se move nesta autoestrada
que olho de pedra os dois
olhos de águia nos lábios
um labirinto negro,precepicios
dois a dois uma onda correndo
mais que os dois na autoestrada
que olho de vida - onde irei
(...)

IIII

Suportam as pedras todo o peso enquanto o rio escorre
a cheia da tinta que voz transborda prò mar de papel
que tudo recebe sem medo.

Marca oceano as areias de marés e de despojos
faz corpo da bandeira em passos que não trazem volta
às histórias de noites solitárias…

Adormece o sono nos versos por dizer e os olhos sem ver
os levam nas asas — sonhos.

Sente alma angústia do silêncio e a voz sussurra à nuvem
a chuva do eco do poema
oculto na pele onde nasce da pedra a fonte que brota essência.

Pudessem os trilhos da máquina férrea levar
sentidos como linhas telefónicas os ecos
e a textura dos solos seria mais nobre depois da rega
onde a rosa se dessedenta e no fio o chilreio
das andorinhas dariam asas à pedra do canteiro.

Não fosse a esperança dos olhos virarem versos de mansidão
e sentido na textura do corpo, a melodia e os desejos encarnados
nas fontes onde se banha a alma do cansaço dos ombros,
não fosse esta ansiedade viva nas folhas, este orvalhar de lábios
com alucinação de prazer, esta pressa de chegar à janela da fantasia
— que vontade chegaria ao ponto, que música dançaria na vírgula?!…

E chegando o inverno onde a cor já não contará histórias
que luz preencherá o sonho, que absurdo preencherá memórias?

E o corpo cansado deitar-se-á no leito que escorre do lado esquerdo
onde se guarda o indizível das manhãs, ausentes sementeiras
que não entram em inventário de outono,
mas cairão salgadas nas chuvas da estação que
trepidará as emoções queimadas de todas as sensibilidades.

Será que o tempo das chuvas e dos gelos aquece mais a esperança
do desconhecido, onde as hormonas exalam gritos fugazes
de prazeres carnais tecidos a quatro mãos? Será que essa camisola
tricotada malha a malha ainda tem espaço para deixar passar o vento,
a areia ou o sal que o mar deposita na cova da rocha?

Que elementos da vida protegerá e que nus cobrirá como borralho?

Lapido a rocha com a língua da ansiedade onde o tempo
marca a combustão do desejo, latindo na boca o túnel de sal morno
onde dou luz às fantasias vagabundas penetrando raízes de astro-rei
…
em teus olhos.

IV

Na candura da areia dos teus olhos,
Recorto o tecido ao vestido de palha e seda.
Desfazem-se os grãos com a passagem das mãos,
Sopram-se desejos de corações que caem da roupa
Na mágoa vermelha, e eu continuo.
Vou deixar respirar a lua passageira
E na luz vou pintar os olhos de quem passar.
Sou Carmen de salero efémero
E amanheço sozinha na dança do fogo,
Preparo a tela das castanholas
E danço para quem quiser ver...

V

na estrada, negra estrada de todo o mundo
onde passam os carros por dentro da poesia
e da casa, só dois carros e uma auto-estrada
só um caminho onde bate a pedra e salta
na velocidade dos lábios e das falas, dança

VI

Dormirei sobre a pele dos corvos que me enlaçam
Como estandarte oscilando entre muralhas desertas,
Quando os soldados repousam no amplexo da lascívia.
No canto da imensidade encobrirei os meus caminhos
E a estrada do calvário bailará ao compasso dos meus passos,
Como um anjo sussurrando suaves promessas de luxúria
Nos sublimes cruzamentos do fogo que afoga os céus.
Abraçarei no meu sono o eterno embalo das cinzas
Que me cobrem a pele do rosto com o sudário dos sonhos
E, nos braços de um amante eternamente petrificado,
Amarei o incêndio das luzes que me enleiam no infinito
E serei una na dualidade dos silêncios absolutos.

VII

Que se move nesta montanha de vénus
amor, o mundo, que se move e muda de
cor? De repente, lentamente o mel
Nas vargens do Porto que lembra a
língua do cavalo, é o Douro - entre dois
esse pequeno circulo em que perco
os dedos e a calda das cerejas vermelhas
há outra cor no ar as cerejas verdes
Que se move suave, voluptuosa

VIII

os verdadeiros prazeres são a dois
a seguidilha o mote o tronco do
corpo na haste nua e fria

como um relicário imenso,
invoco o sangue e a vida na
arena paraíso frontal
na ópera mais gasta
e no amor mais agreste.

IX

Que me interessa o espelho!...
Velho sou de muita fantasia
e se a alegria perdi ou ma roubaram,
ficou o clamor da juventude que ainda, amiúde,
me refresca o coração
e lembro-me, então, daquela oração
que nós fazíamos, abraçados,
quietos e quentes nos lençóis,
que começava assim:
os verdadeiros prazeres são sempre a dois!

X

Não sei dançar castanholas como Carmen
Nem pintar sua segurança num quadro de uma sala
cheia de homens de cigarro na boca e fatos de gala.
Só contemplo a sua segurança disfarçada numa medalha que reluz num fio, no peito das noites
que pousam nas suas pernas de rede.
Sua mãe, minha mãe também por herança passou sentimentos.
Sabes, fruo homens a apalpar o meu nome na palma da minha mão.
Enquanto tu tocas o escândalo numa viola. Eles, contrabandistas burlam a minha sina
que profere que sei dançar com palavras em cima da poesia a bater vírgulas.

LEGENDA:

I Bernardete Costa
II José Gil
III Júlio Fernandes
IV Mónica Correia
V José Gil
VI Carla Ribeiro
VII José Gil
VIII Jorge Vicente
IX José Dias Egipto
X Ana Maria Costa

"O Rimance Lusíada" - José Augusto de Carvalho

2008-11-10T11:20:00.001Z

Sopra o vento de feição.
É o tempo da largada.
É um lençol o mar chão.
A praia está apinhada.

Ao sabor da viração,
dança a barca engalanada.
Tanto povo em ovação
à gesta determinada!

Entre tanta animação,
que é de azáfama a jornada,
ultima a tripulação
a manobra da largada.

Já desliza a barca ousada.
Mas o povo em ovação
torna mais determinada
a aventura da nação.

Içadas todas as velas,
ruma a barca ao mar profundo!
Por mais rijas as procelas,
não irá o sonho ao fundo!

Num adeus, chapéus e lenços,
entre lágrimas, se agitam,
enquanto os sonhos suspensos
na barca ousada acreditam.

E a barca lá vai, num grito
de ansiedade e de evasão,
enfrentar, sem medo, o mito
do temido Cabo Não!

E depois encontra as ilhas,
que chamam de afortunadas,
de gentes e maravilhas
iguais às aqui deixadas.

E segue, num frenesim!
E redondo encontra o mundo!
E é, desde princípio a fim,
sonho que não vai ao fundo.

José Augusto de Carvalho

"Do Gosto ao Desgosto" - José Dias Egipto

2008-11-10T11:17:00.001Z

No âmago da boca
que conduz ao bródio dos sabores
o gosto;
na aguarela das papilas da mente
a árvore da sabedoria
onde se enrosca altiva a serpente.

No entressorir dos lábios,
na chacota ou na dolência,
o paladar ;
no tédio boçal da comezaina
a rósea maça
exposta à avidez de toda a decadência.

No fastio enfartado
de toda a carência abastada
a lágrima,
qual doce na amargura,
salgada em toda a confidência
que só sabe bem nos braços da loucura!

José Dias Egipto

Desafio de Poesia Outubro 2008

2008-11-10T11:11:00.001Z

I

Bate a saudade das faldas
das serras a minha infância
do calor da lareira a ância
do retorno às malgas.
Longamente bate!
E no reboliço do seixo
a torrente leva o baque
numa sístole de feitiço...
Onda de família viva
é rebentação oceânica!

Deixa que adormeça, levemente,
na boca teus seios — infância!

II

Tomba a neve nos cabelos
De uma nave espiritual.
Gritam sinos nos caminhos
Do sentimento ancestral.
Paz na terra, amor ao mundo,
Glória à voz nos altos céus.
Cante o grito nas planícies:
Floresceu a luz de Deus.

Abrace-se a tempestade
Da canção adormecida.
Desabrocha a liberdade
Nas mãos de um filho da vida.
Durma a noite nos destinos
Que choram no anoitecer,
Para que renasça o momento
Do divino renascer.

III

o frio invadia a colina. fugira
da casa pela chaminé.

na fumaça eu via, não a lareira
donde vinha, mas o fogão
a lenha, a refeição
[um cerimonial à mesa tosca]
uma família

momentos quentes e felizes.

IV

Alguns passos avançam
devagar
É noite de silêncio
e as latas vazias ecoam nos ouvidos.
Hoje não há apressados
de embrulhos grandes ou pequenos
Não há senão a rua vazia
toda minha
recheada de montras sem sentido
Para onde olham as luzes?
das montras que sobram?
não é para mim
sou transparente
os olhos felizes
nunca me olham
nem eles,
nem as luzes
nem as cores das casas quentes.
Chove ligeiramente
uma gotinha escorre pela ponta do nariz
— Feliz Natal, meu menino, —
diz-me a minha mãe
longe de dezenas de anos.
— Feliz Natal —
digo ao polícia
que me responde com um cigarro
e um — Feliz Natal — para ti também...

V

a nostalgia algia invade
a tranquilidade do vento
sem tristeza ou alegria
sem piedade nem poesia

coração aposto é pedra
de medo estilhaçado
soma areia monazítica
de gerir redemoinho

oposto chove em postas
amor de fã homilia
de trama e fractal fato
vestido de mundo vasto

VI

O sabor autêntico do Natal

Desde o verão que eu
ouvira falar de um menino que
tiritava de frio
em cama de vaca ou jumento
e tinha pena desse
pobre menino nascido
numa manjedoura
lugar de animais.
O que mais me entristecia
era saber dum menino em dia
de nascimento envolto
em trapos sem camisola de lã
e isso fazia de mim
uma menina rica embora
sem leite para beber pela manhã.

Creio que foi aqui
que aprendi o sentido
de ser solidário. Então
pensei reconhecer esse lugar
de neve gelo e vento
sempre que ia à aldeia
dos meus avós e os pés nus
de tantos meninos marcavam
a miséria na terra.

Eu sabia de outros meninos
desconhecia onde viviam
(escutava somente
o tilintar das bicicletas)
mas nem por isso
a vida era menos nobre
porque brilhava a alegria
de ter tantos irmãos e
como meu pai dizia: muitos
filhos fazem um pai pobre!

Mas era em dia de Natal
depois de posta a ternura
com o doce na mesa
terminada a missa do Galo
e beijado o menino especial
que cada um de nós colocava
o único calçado
em cima do fogão polido
com o seu varão de cobre.

Depois, dormia-se de olho fechado
e outro aberto a aguardar
O raiar da manhã!
E pelo chão frio em meias de lã
procurávamos nas botas enceradas
em gordura de animal
a nossa prendinha de natal
E que fascinação
recolher no sapatinho
o tão esperado presentinho
fosse um chocolate
ou simples bonequinho!

A única prenda
que Jesus se tinha lembrado
depois de tanto ter contado
Os tostões que nesse tempo
sem haver pai natal
nem subsídio e parco ordenado
era possível gastar.
E eram tantos os meninos
que prometiam nem asneira fazer
nem palavrão dizer…
para que esse menino nascido
numa manjedoura
ao frio e ao vento
em leito especial de animais
viesse ao mundo em pensamento e
por milagre dos meninos
não se esquecesse jamais.

LEGENDA:

I Júlio Fernandes
II Carla Ribeiro
III Sonia Regina
IV Carlos Luanda
V Rogerio Santos
VI Bernardete Costa

"Vencedor do Desafio de Prosa 08/2008" - Denilson Neves

2008-11-10T11:01:00.009Z

A Manicure

Denilson Neves

Desde os tempos de adolescente Joana fazia unhas pelo bairro. Andava pelas ruelas para cima e para baixo, às vezes muito cansada, mas sem perder a pose e a graça natural que Deus lhe dera. Pequenina, cintura fina, pele morena, cabelos longos; ninguém dizia que já beirava a meia-idade. Não era dada a conversas com desconhecidos — exceto no exercício da profissão — mas era velha conhecida do local e tinha amigos certos, o que, com freqüência, a fazia parar em frente a uma padaria, armarinho ou bar. Nestes momentos de pura descontração, tornava-se alvo da cobiça masculina.

Certo dia, a fim de dinamizar o seu negócio, resolveu mandar fazer um cartão simples e saiu pelo bairro a distribuí-lo. O último lugar em que parou foi numa oficina mecânica, onde logo se viu devassada por olhares pouco respeitosos vindos de rapazes cheirando a gasolina. Ela não entendia por que despertava esse tipo de comportamento nos homens, mas durante toda a sua vida tinha sido assim. Não fosse ela uma formosa mulher, certamente teria ouvido desaforos por se atrever a oferecer serviços de manicure num local em que homens trabalhavam com as mãos — literalmente — sujas.

Dias após, numa tarde ensolarada, ela recebeu um telefonema solicitando os seus serviços na tal oficina às 18 horas. Muito a desanimou a idéia de terminar o dia limpando graxa de mãos e pés calejados, mas eram os ossos do ofício. Como sempre repetia sua mãe: “quem muito escolhe, o pior recolhe”.

Ao se arrumar, preferiu vestir-se decorosamente, apesar do calor que fazia, pois temia pela sua integridade num reduto afamadamente masculino. Acabou optando por uma camiseta branca de malha, calça jeans e um par de sandálias sem salto.

Ao chegar, estranhou encontrar o local fechado. Tocou o interfone. Um homem atendeu, pediu que ela entrasse e se dirigisse a uma saleta nos fundos, onde a recebeu com um sorriso no rosto. A aparência era a de quem não tinha passado ainda dos trinta e, pelos cabelos úmidos, percebeu que ele havia acabado de sair do banho. Estava perfumado, o que a agradou. Gostava de homens cheirosos. No aperto de mãos — sua especialidade — ela achou ter completado o perfil psicológico do seu cliente.

Convidada a se sentar, olhou em volta e surpreendeu-se com o asseio do local. Tudo reluzia e cheirava bem. O cliente puxou uma cadeira e tratou de se apresentar. Chamava-se Daniel, e era o proprietário da oficina. Contou que tinha recebido o cartão dela das mãos de um de seus funcionários e se sentiu atraído pelo inusitado da proposta. Sempre sorridente, perguntou se ela desejava beber alguma coisa.

Algo naquele sorriso a incomodou, e um arrepio lhe percorreu o corpo. Achou melhor aceitar apenas um copo d’água, o qual depositou sobre a mesa após um pequeno gole.
Com agilidade, ela começou a preparar o seu material de trabalho, retirando de uma pequena maleta os utensílios de que iria se servir. Atendendo ao seu pedido, Daniel arrastou a cadeira e sentou-se de frente para ela.

Um tanto acanhado, ele disse que nunca tinha feito as unhas na vida e achava que isso não era coisa de homem. Até que recebeu o cartão dela e pensou: por que não?

Já habituada com o preconceito, Joana buscou convencê-lo de que aquilo não passava de uma grande bobagem e que os homens tinham tanto direito quanto as mulheres a terem as unhas bem cuidadas. E disse mais. Que ele ficasse tranqüilo, porque mulheres adoram homens vaidosos. Ele se mostrou mais à vontade com o que ouviu mas, pelo sim, pelo não, achou prudente pedir-lhe que não comentasse nada com os seus funcionários.
“Estamos combinados!”, respondeu sorrindo e, sem mais delongas, puxou uma lixa descartável de um estojo e pôs-se a aparar-lhe as unhas com destreza.

Após um minuto de silêncio, ele começou a falar de si. Contou que os pais tinham falecido recentemente, obrigando-o a assumir a direção dos negócios da família — logo ele, que nunca tinha trabalhado na vida. Surpresa, Joana observou com mais atenção os traços fisionômicos do rapaz, percebendo-o mais jovem do que na primeira impressão.

Enquanto ela prosseguia com o seu trabalho, ele continuou falando — um tanto nervosamente — sobre vários temas desconexos, como a explosão do funk nas favelas, a última viagem que tinha feito a Santa Catarina, o crescimento da violência nas ruas do bairro, a dificuldade em lidar com os funcionários, a nova lei anti-nepotismo aprovada pelo Supremo... até de futebol ele falou.

Pacientemente, Joana a tudo ouvia, acrescentando um comentário aqui, outro ali, como é de praxe na sua profissão, até acabar o assunto. Instalou-se o silêncio.

Minutos depois, ele tentou reatar o diálogo falando do tempo: “Quente hoje, né?!” Distraída, ela apenas concordou com um gesto mecânico da cabeça.

Outros minutos se passaram até que, repentinamente — e de uma forma um tanto desajeitada —, Daniel tomou-lhe as mãos, interrompendo o seu trabalho e, com insegurança na voz, pediu-lhe desculpas pelo atrevimento, mas precisava certificar-se de que suas mãos eram tão macias quanto pareciam.

Surpreendida, Joana ruborizou-se e tossiu nervosamente. Não esperava por aquilo. Pegou o copo apressadamente, mais para disfarçar o próprio acanhamento do que para matar a sede, e a velocidade do movimento fez com que boa parte do líquido derramasse sobre a sua camiseta. Daniel tentou ajudá-la, mas ela o impediu dizendo que não se preocupasse, que estava tudo bem. Tentou disfarçar o nervosismo e continuou o seu trabalho, calada e de olhos baixos, como se nada tivesse acontecido.

O silêncio se prolongou por outros tensos minutos. Ela sentiu que deveria dizer alguma coisa, puxar conversa, quebrar aquele clima desagradável, mas não conseguia dizer nada. O gesto de Daniel tinha despertado nela uma profusão de sentimentos e desejos totalmente inesperados.

Aos poucos ela foi se dando conta de que o sangue lhe queimava as faces, e todo o seu corpo febricitava. O suor começou a lhe escorrer da face e ela reclamou do calor. Ele pediu desculpas pelo esquecimento e se levantou para ligar o ar-condicionado, o que a deixou aliviada, não tanto pelo ar, mas por finalmente ter dito algo.

Daniel voltou a sentar-se e permaneceu calado, enquanto Joana imaginava no que pensava aquele homem, há pouco tão falante. Acabou concluindo que ele devia ter notado o efeito de suas palavras e temia agora ultrapassar algum limite.

Esse pensamento a fez arrepender-se, mas logo voltou a si e se sentiu culpada, afinal, era uma mulher casada, tinha que se dar ao respeito. Imagina o que a vizinhança não diria se... Nem queria pensar nisso. Não sabia o que estava acontecendo com ela, nunca havia se sentido assim antes. Estava acostumada, sim, a receber olhares e cantadas explícitas por parte dos homens na rua, mas nunca tinha dado maior importância a eles, apesar de, como toda mulher, gostar de se ver admirada. Por que razão, então, ela estava tão atormentada? Por que suas mãos suavam daquele jeito? Não era pelo calor, isso ela bem sabia...

Devia estar satisfeita pela atitude respeitosa assumida pelo rapaz, mas não. Mesmo que teimasse em admitir, a verdade é que ela queria que algo acontecesse — se não ela o seu corpo, que já começava a dar sinais. Por que ele não dizia nada. Por quê?

A curiosidade a fez espiar com o canto do olho. Uma olhadela rápida e furtiva, mas suficiente para surpreender um olhar lascivo dirigido aos seus seios. Lembrou-se da água derramada e baixou a cabeça à procura do que já adivinhava. A camiseta branca molhada deixava transparecer os mamilos rosados e rígidos pela excitação que já a dominava.

Seu primeiro impulso foi o de cobrir-se, mas o desejo a conteve. O saber-se alvo daquele olhar aumentou ainda mais a temperatura da sua pele, que começou a encher-se de pequenas manchas avermelhadas. Ela conhecia bem estes sintomas, apesar de há muito não senti-los. Estava excitada.

Impulsionado por odores irresistíveis, Daniel aproximou o rosto vagarosamente, chegando bem perto do dela. Suas respirações confundiram-se, e o hálito do moço a fez fechar os olhos e entreabrir os lábios. O beijo veio quente como o calor do verão, inevitável...
Seus corpos rolaram pelo tapete com a urgência que não arrisca esperar. O pensamento se calou diante da exuberância dos corpos a se desnudarem, peça por peça, no afã de se possuírem. Já não havia civilidade. Eram tão somente um macho e uma fêmea, entregues aos instintos mais básicos da natureza animal.

Uma hora depois ela se despedia, calada. Além de gemidos e palavras soltas, mal se falaram durante esse tempo. Ao abrir a porta ele quis saber se ela voltaria.

- Você quer que eu volte?

- É tudo que eu mais quero.

- E por que você me quer?

- Por que você fez o meu corpo querer mais.

- Hum...

Ela nunca mais voltou.

Denilson Neves

II Desafio de Poesia | Setembro | 2008

2008-10-18T22:48:00.000+01:00

I

Tierra de leones invisibles
y de quienes, seguros, aplauden el desgarro
tierra de poetas sobreactuantes
que abren su pecho como si fuera ambrosía
oh poema oh insensata lengua
de los que parten aferrados a un hilo
Hemos dicho las cosas
con temple de quien tiembla o muere
hemos llevado la agonía
donde las luces centran y difunden
hemos mentido amor y pena
y muerte y aún batallas
en que correr espada en alto
como si hubiera héroes
hemos sido poetas simplemente
algo de humanos
tristes solitarios
que miran la tarde que se agota
cuando reina el océano.

«terra de leões invisíveis
e dos que, seguros, aplaudem a audácia
terra de poetas sobreactuantes
que abrem o peito como se fosse néctar
oh poema, oh insensata língua
dos que rompem agarrados a um fio
temos dito as coisas
com o empolgar de quem treme ou morre
temos levado a agonia
onde as luzes centram e difundem
temos mentido amor e pena
e morte e ainda batalhas
a correr de espada em riste
como se ainda houvessem heróis
temos sido poetas simplesmente
algo de humanos
Tristes solitários
que olham a tarde que se esgota
quando reina o oceano.»

II

Há uma pedra que fere
o intervalo dos dedos
vem desde a era do fogo
das sombras e dos medos
de feras, que eternas,
fingem não se conhecer
segurem-na bem,

Poetas tristes.
com o pontiagudo rochedo
rasgai as mãos

Riscai
as paredes das cavernas
forradas de transparentes segredos
os vossos olhos sabem o quanto dói
inventar a tinta com o sangue dos dedos...

III

Há uma sinceridade na voz do campo
na palavra solta. Pedaços de letras
nas margens do rio tomam forma
nos bocados das areias.

Lágrimas de quem escreve.

IV

Eis meu poema de água evaporada
nu e cru na carícia do sofrimento
um poema onde a palavra martela o peito
no desejo da utopia como pedra afiada
uma estrofe de dor sem entendimento.
Donde vens poema de morte em jeito
de fogo que nas faces dum coração arde?
Quem te viu assim passar na rua escura
violento sem aves em liberdade
sem flores pontilhando nos prados
nem marés vivas lavrando barcos?…
Atinges-me poema como chuva granizo
corróis minha pele numa volúpia de sal e
bebes minhas lágrimas até ao cansaço final
Porque, poema, perdeste a razão do sorriso
és somente ganância fome desvario
palavras em ruína de amante sem pudor.
Um dia, lançar-te-ei nas lágrimas do rio e
dos farrapos de versos e metáforas renascerá
Daniel Filipe e " A invenção do amor!"

V

Shipwreck

Tudo o que demos num cruzamento de pássaros migrantes (cruzamento, sim: uma espécie de Setembro insolente entre perto e pouco
mas nunca exactamente aqui (ou mais "for that matter") ... dizia: tudo isso nesse encontro de equinócios, nessa viagem à roda do
equador de um pulso foi a procura ancestral, sei-o agora, dessa língua "pré-Babel".

Que empresa!!!!

Não choremos, pois, o nascimento de um naufrágio; ninguém tão impossível existe.

VI

«Quando uma palavra é feita de lágrimas,
A dor é maior para quem escreve-a»

A tristeza nunca teve lirismo,
Traz o lírico só felicidade;
Seja então esse refrão ambíguo,
Mas refletirá sempre uma verdade:
Todo poema hoje construído
Tem seu alicerce na antiguidade,
Quando a raça descobriu a verdade.
Tudo começou no jardim do Éden
«Quando uma palavra é feita de lágrimas,
a dor é maior para quem escreve-a»

A raça humana no pecado cresce
Mas o pecado é mera convenção,
Toda arte é pura imaginação,
De grandes obras o mundo carece,
Nesse mundo onde correm turvas águas,
A voz do poeta é mais uma prece.
Enquanto muitos choram suas mágoas
O poeta condensa a dor em versos.
«Quando uma palavra é feita de lágrimas
a dor é maior para quem escreve-a»

VII

Às vezes (quase sempre quando desnudo),
sinto-me mal com as palavras — essa condição minha,
meu horizonte e poço fundo — e faço imperativo no verbo.
Nesses momentos bate o coração nas letras
e um vírus qualquer consegue apagar o que escrevo
num «naufrágio» virtual sob um chuveiro de rio.

Às vezes (quase sempre quando desnudo),
bate o erro dos dedos na pétala do imaginário —
e um globo Mulher aparece no parágrafo.
Nesses momentos, letras são fêmea penetrando frases,
léxicos são macho e divido orações em fundo oceânico.

Às vezes, escrever é ciclo periódico; não escrever é óvulo caído
E botão de rosa em «jardim proibido»
recanto do sangue cada palavra.
Nesses momentos, junto-me aos peixes.
Faço-me mudo. Vou ao «Moleiro» e fico desnudo
no Rio do meu canteiro que as heras o tempo tapam
NU momento que é: — ÀS VEZES!...

LEGENDA:

I Carlos Alberto Roldán — [Tradução: Carlos Luanda]
II Carlos Luanda
III Ana Maria Costa
IV Bernardete Costa
V David Augusto Fernandes
VI José António da Silva
VII Júlio Fernandes

XVIII - As coisas que é preciso - Alexandra Oliveira

2008-09-28T11:13:00.000+01:00

Há coisas que é preciso deixar cair; como farpelas que se despem ou claridades caducas de sombras nuas, em dias de errar com a certeza das folhas desprendidas de tudo a não ser da sondável falta de desígnios do vento.

Crostas de tempo que as unhas deixam de arrancar, e curas que assomam, de um rosado com nada de recém-nascido, porque o agora da pele é liso como uma continuidade; que, talvez por isso, enruga o que virá; e que é preciso deixar cair, também; à volta dos olhos, quando partem na inteireza do que se deixa ir.

Porque há coisas que é preciso deixar ir; como ficar, para cá de passos corridos e que escorrem, pelos pés, para lá de todo o corpo. E há coisas, finalmente, que é preciso deixar começar; sem mais, porque o mais é de somenos; e já; como ejacular e pejar-se e nascer-se de arremesso. Arremesso; sim, como de uma pedra; que é preciso, sim, é preciso pôr em cima do assunto.

Alexandra Oliveira

VI - Alegoria com portas - Alexandra Oliveira

2008-09-28T11:10:00.001+01:00

Aberta. Como uma porta que foi.

Saio, pisando leve, como quem, finalmente, entra.

Sem querer acordar, ainda, o que, para cá do limiar da porta que é, dorme no escuro.

Como uma intrusa, ou o prenúncio de um amanhecer que nem o céu, a leste, chamou ainda, pouso à borda da sombra. Enovelada, como um embrião, indeciso, de forma. Mas viva, porque me respira na claridade tacteada das respostas. Assomando-me, de repente, à consciência, como uma segunda pele da pele primordial. Em plena, flexível, permeável e macia concordância de poros.

Erguemo-nos, numa só revelação. De um mesmo vermelho-sangue, nas veias como a nascente. Num só passo, firme como a coesão de um ser, entramos, entro, como quem, inicialmente, sai. Liberta. Como quem, com o estampido de uma palmada, fecha a porta que seria, atrás de si.

Ao dar-se à luz.

Alexandra Oliveira

V – Em branco e acreditável - Alexandra Oliveira

2008-09-28T11:06:00.001+01:00

Inacreditável; mas as palavras podem explodir, diante dos teus próprios olhos,
em mil pedaços de cegueira.
Por um momento, ou talvez dilação da memória que se dispersa,
uma profusão de sabores pode colar-se-te, como pó, à garganta.
Mas logo a arranhará uma percepção de insipidez, que te fará tossir;
e vácuo será o que vomitas.
Inacreditável; mas, depois disto, virá um certo alívio.
Um alívio tão certo como o óbito da ilusão sob gemidos que se desmoronam,
como o marco – zero de apatias reconciliadas,
como a paz de não saber, absolutamente, o que se perde.
Sim, como quando se entrega a alma; todas as almas e todos os espectros, menos o espírito.
E o espírito, alento, sopra para além do nada o que já nem cinzas são.
Inacreditável; como, mais do que tudo ultrapassar, passas.
Sim, a parteira de ti, aparando-te a página à renascença, a tua; em branco e acreditável.

Alexandra Oliveira

Jorge Vicente e José Gil | Lançamentos em Lisboa | Livraria Trama

2008-09-22T20:22:00.002+01:00

Meus queridos amigos,

Como bem sabem, lancei o meu primeiro livro Ascensão do Fogo no dia 26 de Abril, em Vila Nova de Gaia. Agora, alguns meses depois, este será apresentado em Lisboa, na Livraria Trama, sita na Rua São Filipe Nery, nº 25B, bem junto ao Rato. A data de apresentação do livro será no próximo sábado, dia 27 de Setembro, pelas 21.30.

Conjuntamente comigo, será apresentado também o livro de poesia do actor, encenador e poeta José Gil, já um velho companheiro das escritas. O livro chama-se Fractura Possível.

Em princípio, o meu livro será apresentado pelo jovem poeta Rui Sousa, um dos principais contribuidores da fanzine Actéon, da qual também faço parte. A apresentação do livro do Gil estará a cargo do poeta José Félix.

O momento musical estará a cargo de Fernando Dinis, jovem compositor e, também, poeta. Foi editado em 2003 pela Hugin Editores (Dá-me-te) e já publicou em várias antologias de poesia. Tem um blog (http://www..ficoatetardenomundo.blogspot.com/) e um site no myspace (http://profile.myspace.com/index.cfm?fuseaction=user.viewprofile&friendID=123494151).

Serão declamadas poesias dos livros pelo poeta e actor Constantino Alves e pelos autores, por outros poetas e por quem se ousar a desbravar as palavras através do som.

O meu muito obrigado

Jorge Vicente

Algumas participações de membros na lista

2008-09-21T14:29:00.001+01:00

forte onda serena

2.

não sei do tempo que partilhamos juntos
o que mais me encantou na magia das horas como dias
instantes congelados no tempo

/ sortilégios?

3.

és-me bela sem o desejares
/ não queres, estás inocente
estou longe contigo presente de ontem
/ no duplo sentido

nas tuas mãos expressivas vejo os teus lábios

5.

soube de ti o que me aproxima
do vento disforme longínquo /a voz

não trocava o teu abraço
dos teus braços finos /a força
pelo sol das manhãs /que era de ti

17.

de rosto erguido, escolho o vento
/ rebolo-me na relva de olhos abertos
/ agarro o silêncio com um sorriso

Carlos César Pacheco

-*-

Mais uma Prece

Mãos vazias, em concha,
a esperar pela benção :
onde, onde tu?

Eliana Mora, 22/03/2008

-*-

Alguém disse: "Um riacho perderia sua canção se Deus
removesse as pedras."

Os obstáculos da vida, em vez de desanimar-nos, devem
motivar-nos a buscar novas alternativas e, assim, encontrar
o melhor caminho para atingir nossos objetivos e realizar os
nossos sonhos.

Paulo Barbosa

Algumas participações de membros na lista

2008-09-21T12:35:00.002+01:00

PÁSSARO FERIDO
Guida Linhares

Deus te concedeu a liberdade
para voares livre pelos campos,
e nas árvores constrói o teu ninho,
alimenta a tua prole e adormeces.

E o pássaro homem? É liberto?
Quando as algemas o prendem,
num sem fim de compromissos,
de regras, imposições e princípios?

Quando sente-se ferido pela injustiça,
ou pelos grilhões da incompreensão,
vagando tristonho por caminhos,
em que as pedras ferem seu coração.

Quando olha para dentro de si,
e se percebe sozinho e mal amado.
Quando sente que uma lança atravessou
seu peito, fazendo sangrar de agonia.

O que restará ao pássaro ferido,
senão um gotejar de lágrimas,
lavando sua alma desencantada,
até que o adormecer o receba??

Pássaro homem, arranca a lança!
Cicatriza a ferida com a compaixão!
Entrega nos braços de Deus a tua vida,
caminha sereno pelos campos de luta,
com a bandeira da fé erguida no coração.

Santos/SP/Brasil

21/09/08

-*-

Às Vezes
(Álvaro de Campos)

Às vezes tenho idéias felizes,
Idéias subitamente felizes, em idéias
E nas palavras em que naturalmente se despegam...

Depois de escrever, leio...
Por que escrevi isto?
Onde fui buscar isto?
De onde me veio isto? Isto é melhor do que eu...
Seremos nós neste mundo apenas canetas com tinta
Com que alguém escreve a valer o que nós aqui traçamos?...

Às Vezes
( José Dias Egipto)

Às vezes fico surpreendido comigo!
Pareço-me grande, senhor de especulações magnificas,
dignas de um outro homem que não eu...

Depois penso que todos com quem me cruzo na rua são tão capazes de especular como eu
e que afinal as ideias andam por aí à solta ao sabor da vontade de cada um.
Será que alguém as pensa no global e nós partes,apenas, desse cérebro?

Não será o Cosmos tão somente um pensamento!?

-*-

Les autres

Ils ne savant pas s'oublier de moi
Ils rient et bâillent tout le temps
Ils adorent se perdre dans le temps
Ils jettent ses desires sur moi
Ils croient que je ne comprends pas
Ils observent mon alluse et rient
Ils ne savant pas que je ne peux pas

(Túlio Henrique Pereira)

Les autres, les autres...
Nous sommes les uns, mais les autres de les autres aussi.
Nous sommes toujours les autres et vraiemente notre "je" est perdue
sur une île solitaire...
Vous ne le crois pas?

Carlos Luanda

DESAFIO DE POESIA*Amante das Leituras

2008-09-18T14:21:00.000+01:00

I — Setembro 2008

Não sei o que faço, sei onde vivo.

I

Vivo no lugar onde me fechas a capa,

mas queria ser voz livre das páginas.

Forraste-me e colocaste-me

em prateleira onde absorvo pó...

Hoje que me abres novamente

não sei meu merecimento

sei este lugar de eco SÓ

II

Não sei o que faço,

Quando anoitece

Após um dia de inércia

Nada me apetece

Perco o rumo

perco espaço

perco a reta

perco o brilho

perco um pouco de tudo

sei onde vivo.

Não sei o que faço

No meio de tanta labuta

Tanta gente que luta

E eu marcando passo

Coração sem Marca passo

Após angioplastia

Filmagem computadorizada

O tempo comendo espaço

Em minha vida de agito

Sei onde vivo.

Não sei o que faço

Porque me perdi

Em plena selva de pedra

Desrespeitei a primeira regra

Achei o mundo absurdo

Amarrei o carro na frente dos burros

Perdi muitos amigos

Na hora errada abri os braços

Abri a boca para absurdos

Sei onde vivo.

Não sei o que faço

Mas posso saber

É só questão de querer

Primeiro baixarei o facho

Mudarei forma de viver

Buscarei astral alto

Escrever nobre ofício

Sei onde vivo.

Não sei, o que faço?

onde vivo?

III

Começo interrogações

Palavras

Acabo a frase onde vivo.

IV

Um ponto e um traço

onde acaba e começa

uma história.

Tantas asas

desprendidas do corpo

sobrevoam-me o olhar

enquanto eu

só

permaneço

amarrada às minhas.

Do vermelho laço

rebelam-se os pulsos

mas os dedos suas raízes

cravam-se ao lugar que lhe é

merecido.

V

Escrevo sobre terror…

Encontrei dentro do escuro

muitas palavras para me assustar.

Ingeri algumas pela boca abaixo

sem as mastigar —

os gritos foram muitos e brancos,

tentavam

a todo custo

subir com respiração.

(A saliva impediu as suas fugas com fogo.)

Antes de beber o vinho

a luz que ilumina garganta

é apagada.

O frio do rosto,

os dentes a tremer

algumas palavras mortas —

tudo mexido dá uma papa

amarga

que sorvo de uma vez…

com o vinho.

A arma do crime está espetada

no peito da página e, algumas

palavras que ainda conseguem bulir

tentam fugir do escuro, por trás da folha

para dentro do sangue.

Quando a polícia chegou

não encontrou

corpos,

o caso foi encerrado com terror.

VI

Gemeu na gaveta brisa da folha caída,

arrancada do molhe na noite branda

colou-se à vidraça penumbra horroriza,

arquivando-se a insólita em silêncio anga.

Murmuraram-se nas páginas perdidas

eflúvios, circunstâncias, condição,

reminiscências pingaram chão

dessedentadas aves as levaram.

— E não ficou pista, arma ou impressão

que elucidasse como o crime fôra perpetrado?!…

(Havia, lá longe, simplesmente um botão,

no ritmo compassado do cansaço,

murmurando baixinho ao Suão

no espasmo do ser esvaziado

a exéquia folhuda da sorte: — solidão!)

VII

Vivo pela vida soltando suspiros

aspirando perfumes proibidos

tacteando as corolas

de túrgidos lírios

em leitos de sombras

e manhãs veladas

sei que sussurro meus medos

desculpando meus enredos

e com palavras

faço ter sentido

o papel de fantasma

que não sabe o que faz... mas vive

no que eu vivo!

Mas exangue o timbre da sua voz

nesta mágoa de mão mole e fria

como conhecer os prós

de habitar o fantasma

se vivo no rés-do-chão do inferno vivo?

VIII

Se este viver parece um sono sonho

onde a dormir parecemos acordados,

deixemos o viver de alienados

encaremos o sol sempre risonho.

De nada vale esta vã aflição

de sermos assim pardos entre os vivos

querendo tudo, sendo possessivos,

abrindo as penas como um pavão.

Onde a nuvem brilha não há mais sol,

na gruta escura só há ilusão,

na estéril mente não há mais cultivo.

Se a minha vontade é de caracol

resta-me ao menos esta conclusão:

não sei o que faço, sei aonde vivo!

LEGENDA

I Júlio Fernandes

II J. A. Silva

III Ana Maria Costa

IV Vera Carvalho

V Ana Maria Costa

VI Júlio Fernandes

VII Benardete Costa

VIII José Dias Egipto

Belvedere Bruno

2008-09-15T11:20:00.002+01:00

Estava só, apenas com seus pensamentos. Deitada na cama, relutava em ler algum entre aquele amontoado de livros. Não sentia vontade de assistir aos lançamentos cinematográficos, cuja programação havia sido entregue pela videolocadora do bairro. Guardara também todos os CDs. Havia silêncio a seu redor, algo denso, embora o sol entrasse convidativo através de sua janela. Para ela, naquele momento, o mais coerente era manter o cobertor sobre seu corpo. E fechar a janela.

Suas lágrimas estavam gastas por perdas sucessivas na vida. As conquistas atuais pareciam fogos de artifício, que logo se perderiam. Pensava também em rasgar fotos, que não diziam nada, a não ser lembrar ficções.

Sentia que não cabia mais perguntar ao destino, aos céus, ou a Deus: "Serei, para sempre, uma mulher só?" O hoje era o seu amanhã, e a constatação de que estava sozinha, de que esse era o seu contexto na vida, fazia com que permanecesse debaixo do cobertor. Era, definitivamente, uma mulher só. Aquela comprovação doía, mas nunca temera verdades.

Trancou seu coração de forma que, a partir daquele momento, esperasse apenas a despedida de si mesma.

Belvedere Bruno

Paulo Themudo

2008-09-12T00:12:00.001+01:00

Pintura:Mujer por Alejandra Bilbao

Tão verdadeiro, fome…
Criança escondida
Sufoca, no seu oxigénio,
Transpiram-se palavras,
Incógnitas, desespero,
Veste-se papel com medo.

Depois do céu, espaço,
Abraçam-me estrelas,
Dor, sinto, tenho olhos,
Olhos que roubam!
Minha natureza,
Fui imenso, imagem,
Fúria impetuosa, certeza.

Antes ser poeta,
Arma na mão, golpe frio,
Olhos enganados, sou escravo
Do que sou e não sou.
Meus olhos deixam um recado...

Depois de ser tudo
Não quis ser mais nada,
Iludi-me, iluminei-me,
Laborei a minha estrada.

A textura do caminho
Deixa recordar
Corpo, golpeado, meu sangue
Foi ao mar, naufragar.

E ainda tenho tantos medos,
Tanta fome de tudo!
Desejos, segredos,
Realidade, meu mundo...

Meus olhos
São galerias, cortinas abertas,
Em vida, o que resta dos meus dias,
Acaricio as mãos desertas.

O pensamento encontra
Na caricatura do tempo
Um lugar para os meus olhos.

Iludido... Fantasiei, dormi,
Teu colo um céu estrelado,
Caí, debruçado na luz,
Meus olhos, são agora, silêncio
Espelhado.

Houvesse mais tempo, eu
Memória, enganando o presente
Que é somente relâmpago de tempo
Permanentemente ausente.

Vou embora, soluçando,
A voz segreda-me aflita
Lugar dos sonhos, ilusão maldita,
Medo esfomeado, terror,
Sou corpo, sou nada,
Depressão do amor,
Imagem, possuo a cor,
Os braços sangram, e guerra,
Onde tudo acaba.

Eu quero sol,
Dormir, sentir os grãos de areia
Com que construo os meus castelos,
Moradas incertas, sangue, minha veia
Compõe o silêncio presente.

Desejando ser poeta, corri,
Outra vez só, cometi
Adultério com as palavras,
Infiel, preso aqui,
Golpeio o que resta de mim.

Foi falso, precipício,
Verdades contêm de mim
Frívolo pensamento, desdenho,
Quem sou, afoga
O Rio estranho, foi vida.

A vontade é um alicerce
À toa, a força, eu,
Majestoso brilho, socorro,
A alma corre a sala inebriada,
Os braços, abertos,
Alcançam lugares, a janela,
Meus olhos crescem, respiro,
O outro mundo, vivo.

Juro que não menti,
Queria apenas dois dias
Dizem a vida tem,
Quero vivê-los,
Aqui.

Farei verdade, da jura,
Este sangue imaculado, segura
No corredor das palavras,
O virar de um tempo,
Passagem solitária, meu ser,
Descalço, escondido, embriagado.

Foi falso, o início
Que não teve fim.

Acordar, tantas gentes,
Da minha pequena alvorada,
Brilhos, luminosos lençóis,
Daqueles que deitados, amaram,
Criaram, foram inocentes e dementes.

Não tenho signo, sou feito de areia,
Inimigo, vento,
Percorre-me o corpo diminuído
Por qualquer caminho.

Não paro, agora…
Está alguém, do outro lado,
Onde me encontro, choro,
Sorrio e me amedronto.

A vontade é silêncio que me veste
As mãos são
puras louvando,
Palavra, minha prece,
Arte mais antiga, ser homem.
Entregar ao tempo
O que lhe apetece.

Juro que não me vendi,
Queria apenas dois dias
Dizem a vida tem,
Quero vivê-los,
Aqui.

Porque consigo, amplitude,
Abraçam as obras, são meu corpo,
A carícia, são olhares,
Apetecíveis as mãos que vestem.

Não me deixo cair,
Flutuo, assombrando o inimigo,
Céus escarlates, perigo, batalha
Meu coração enobrece, dizendo…

Sou voz semelhante
Ao reino evidente, puro, somente
Dos céus evidenciados, sou amante
Logo a voz desperta,
Parecia eu, areia, palavra
No pálido da memória,
Traços, mensagens,
Hieróglifos evidentes
Da minha hierarquia pendente.

Vestido de Deus,
Afogo, a terra acode,
Ateio, observo, incendeio
Corações, vivo!

Vestido de mim,
Acordo e respiro.

Quero ao mundo dar
Quero ao mundo falar,
Acosto à praia deserta dos meus versos,
Eis que me revejo ressurgir da areia,
Meio humano, meio gente,
Meio desejo, meio inocente…

Quero os dias!
Quero ocultar as verdades das mentiras!

Deixem-me fantasiar,
Iludido, ser,
A criança insistida
Que anda em mim.

Juro que não me escondi,
Queria apenas dois dias
Dizem a vida tem,
Quero vivê-los,
Aqui.

Perdoem-me, tamanhos versos,
Não hesitei,
Atirei para aqui,
Tudo aquilo que senti!

Paulo Themudo

A Fuga

2008-09-07T22:26:00.001+01:00

I

Para além da vidraça

gente bule, corpos, formas e massas

rasgos de vidas que se adiantam

que não passam na vidraça.

Ana Maria Costa

II

Nas águas das suas sombras
deixei o meu coração
mas não o quero assombrado
dei-lhe luz, ficou clarão.

Geraldes de Carvalho

Exposição de pintura de Paulo Themudo

2008-09-06T22:10:00.002+01:00

Paulo conta comigo lá!

Líria Porto e Geraldes de Carvalho in Amante das Leituras

2008-09-02T17:11:00.005+01:00

I

revisão

líria porto

deus me livre da exposição desnecessária
cale minha boca apague-me o facho
resguarde-me dos arroubos verborrágicos
afaste-me dos risinhos e ironias
dê-me a sensatez dos velhos sábios

II

um momento
que não seja só música
mas também
entendimento.
Geraldes de Carvalho

III
O prazer foi todo meu
mas se Vos deu prazer também
fico convosco no céu
e fico bem ...

Geraldes de Carvalho

IV

quando a semente da palavra
cai na terra da poesia
os versos que florescem
viram maravilhas

líria porto

V

Mas para tanto é preciso
que a cabeça esteja em cima
como...
na menina.
Por onde andará...
a minha ?

Geraldes de Carvalho

VI

O momento não se agarra
já foi,
era.

A hera cresce nos muros
do meu quintal
gosto dela.

Gosto da palavra aljôfar
lembra olhos de mulher
e meu tetravô
que era mouro...

Geraldes de Carvalho

Vencedor do desafio de prosa de Julho 2008

2008-09-02T16:54:00.003+01:00

Imagem e texto formatados no Laboratório da Palavra por Sónia Regina.

O texto vencedor O choque anafilático de Haroldo P. Barboza

Raquel entrou no quarto onde seu marido Jorge repousava após a cirurgia de fígado, onde uma camada de 4% foi removida antes que uma área maior do órgão fosse tomada por uma infecção cancerosa. O médico Rafael aproximou-se e disse-lhe:

- A cirurgia foi um sucesso! Retiramos a parte afetada e costuramos os pontos em menos de

quatro horas! Para quem consumia oito doses de conhaque por dia nos últimos nove anos, até que seu marido respondeu bem à operação. Acredito que em cinco dias ele já estará em casa para repousar ao lado da família e voltar às atividades cotidianas.

Raquel respondeu:

- Todos nós reconhecemos seu esforço nesta delicada intervenção. Fizemos dezenas de orações para que tudo desse certo. Certamente recomendarei seu nome a todas as amigas que conheço no escritório e na escola de meus filhos.

Neste instante entrou no quarto a enfermeira para efetuar a troca do saquinho de soro que descia pelo tubo de plástico até o pulso esquerdo do paciente. Para espanto de Raquel, ela deu um corte no alto do recipiente de plástico e derramou seu conteúdo na pia do banheiro. Destampou uma garrafa que inundou o ambiente com o odor de álcool e verteu quase 200 ml para o interior do recipiente e o selou com fita adesiva. Quando se preparava para conectá-lo ao braço do marido, Raquel interpelou:

- O que é isto? Tem cheiro de aguardente!

Prontamente o médico respondeu:

- Exatamente! O grau de viciamento de seu marido era tão alto, que descobrimos que ele não pode absorver soro de imediato, pelo risco de um choque anafilático. Logo mais à noite a proporção será de 50% de soro + 50% de caninha. Amanhã passaremos o soro para 75% e no terceiro dia então ele passará a receber apenas soro.

- Só falta o senhor me dizer que ele foi anestesiado com um litro de “manguaça”.

- Não senhora. Bem que tentamos. Mas não funcionou. Ele só “apagou” depois de ingerir oito

canecas de uísque! Ao sair, por favor, passe lá na Secretaria do hospital. Houve um acréscimo nos custos, pois a bebida era escocesa!

* * * * * * * * F I M * * * * * * * * *

Moderador do desafio de prosa Denilson Neves in Amante das Leituras

Desafio de Poesia in Amante das Leituras

2008-09-01T11:02:00.004+01:00

Rolando Galvão

EU QUERO AMAR, AMAR PERDIDAMENTE!
QUANDO TUDO ACONTECEU...
1894: A 8 de Dezembro, nasce Florbela Espanca em Vila Viçosa. - 1915: Casa com Alberto Moutinho. - 1919: Entra na Faculdade de Direito, em Lisboa. - 1919: Primeira obra, Livro de Mágoas. – 1923: Publica o Livro de Soror Saudade. – 1927: A 6 de Junho, morre Apeles, irmão da escritora, causando-lhe desgosto profundo. - 1930: Em Matosinhos, Florbela põe fim à vida. - 1931: Edição póstuma de Charneca em Flor, Reliquiae e Juvenilia e ainda das colectâneas de contos Dominó Negro e Máscara do Destino. Reedições dos dois primeiros livros editados. Verdadeiro começo da sua visibilidade generalizada.

A noite empalidece.(...)

Numa intensa alegria de viver.»

— Florbela Espanca

I

Morre a noite na Aurora,
enche-se o céu de suaves cantos.
Visíveis são os escolhos,
Entre as ondas do seu manto.
Desabrocha o alvorário de letras
incandescentes, incapturáveis, extasiantes,
desta ânsia de viver subtil forma de dizer:
sentimento e emoção em palavras!

II

Vinda a noite finda a luz,
possa a paz cerrar-se no leito
no corpo do nocturno dia.
Dir-te-ei então que uma alegria
nova floresce nesta trégua
dum adormecer crepuscular

Para quê abrir a persiana
ao dia e ao cântico solar?
Saberás então que a alegria
deste meu viver é infinita
porque a noite é a luz possível
na senda duma proscrita.

III

A mulher é como a noite:
suas estrelas são inatingíveis
e o luar apenas reflete
o brilho de um olhar
que empalidece.

IV

Ó meu amor, que farei de mim sem ti
quando o latejar das nossas bocas
procurar os fantasmas dos nossos beijos?
E nós para aqui de mãos dadas
esperando nos dias essa alegria sem limites!
Que canseira amor, esta alegria que dói
como o desespero ou como o medo!
Se não te importas, prefiro procurar na noite
a solidária luz do meu sossego!

V

Oh mulher de fascínio ímpar,
exórdio de todos os mistérios!,
confundes a tua sumptuosidade
com as labaredas do teu viço?

VI

Um pássaro morto na tua língua
na primavera do teu jardim
é continuar a amar-te em ausência
do teu ventre
ou somente
querer de novo ir ter contigo
e sentir o palpitar do pássaro
na noite que empalidece em mim

Um pássaro morto nos teus olhos
na primavera do teu jardim
é um espinho cravado
que dói e me importuna
e se o pássaro ressuscitou
sabe-me sempre a tão pouco
porque amar-te
sem ventre
sem umbigo
é ter-te de novo… sem estar contigo.

VII

Espera a hora calma
das palavras inquietas
mas não, cais, os barcos
rio acima fundeados.

Sabes ler o tempo?

Aguarda paciente a alegria
do privilégio da tristeza.

VIII

Deixa-me deglutir-te o silêncio
na baixela dos teus sentires,
penetrando-te o útero d'eco!
Aguarda-me! Não me demoro
a estribar nesse vale aromático
onde lanço minha estrém.
Pois a Vida é um momento
e vivê-la é fecundá-lo
germinando Ser em Ela…

IX

Ela veio como ninguém antes
Sentou-se calma tragando medo
Delirou calada memória fumê
Taciturna víbora enciumada
Pegou da pele fogo aceso e sorriu
Iluminou a casa com tristes olhos
Restando nada, apenas ela dentro

Quando ela entrou e a viu: silêncio
Nada que fizesse a esqueceria
Furtiva e enciumada perderia razão
Embora medo faltasse até os olhos
Atravessou dentro até o pico
Do outro lado distante visível dela
As duas se vendo em contrito ódio
Delas que nunca amaram senão suas

Ele veio tarde desnudo de pressa
Isento de cólera e recalque aproximou
Ela o olhou ao longe e ela também
Ele a viu e depois ela, diferentes passos
Voltou-se consigo tédio e provimento
Viu que ela o viu e que ela o viu
Ele parado no meio entre elas e ele
Divido o olhar em duplo pensamento
Esgueirou-se tarde à malemolência

Sutil caminhou dos quatro à chapelaria
Dolce & Gabbana em ziguezague no ar
Vislumbrando Kendalls curvilíneas tragou
Pára no hall entreaberta à saída estática
Ela os olhou antes de ir embora sozinha
Ela a viu sair vislumbrando bailado e classe
Ele a viu sair respingando rastros e tons
Ela os deixou ficar exprimindo medos e vontade

Pensou a vida oferecido nada senão ela
Tentou a dor despossuído tanto quanto eles
Desejou manter-se unida a pouca posse
Mas triste definhar pôs-se necessário
Relutando o norte visco do desejo
Dietética paciência aflita despediu-se

X

A palavra sai prà luz
nas missivas
das aves.

XI

Desflorestadas de seu habitat,
voam do Sol para o Mar.
Surfam em ondas fonéticas,
sobre prancha morfológia,
na praia da sintaxe.

XII

Quero ver de perto o verde!…

As grandes florestas do nosso planeta
Foram cortadas pelo egoísmo profundo
E o tesouro verde que ainda resiste
Apelidaram de "Pulmão do Mundo".

Montaram uma encenação teatral
Para enganar a pobre ignorância
Mas quem não vive anestesiado
Conhece o desejo da ganância.

Enfeitaram o picadeiro iluminado
Destinaram verba para corrupção
Espalharam satélites pelos ares
De olhos no tesouro da Nação.

Berço esplêndido não existe
Para quem dorme sobre palhas
Mas a dignidade deste Povo
Não será comprada com migalhas.

Nossa frondosa e verde Amazônia
Cheia de pássaros e rara beleza
Por nós deve ser preservada
Filha grata da rica Natureza.

Que nossa Bandeira Nacional
Um símbolo digno de festa
Traga cerzida em seu pano
O retrato desta linda floresta!

*.*

LEGENDA:

I Júlio Fernandes
II Bernardete Costa
III Denilson Neves
IV Bernardete Costa
V Júlio Fernandes
VI Bernadete Costa
VII David Augusto Fernandes
VIII Júlio Fernandes
IX Tulio Henrique Pereira
X Ana Maria Costa
XI Júlio Fernandes
XII Haroldo P. Barboza

Moderador: Júlio Fernandes

José Félix

2008-09-01T10:42:00.004+01:00

Acto de Leitura 2

saliva dos lábios molha a página.
Os dedos tocam na bainha do tempo
sob o vestido transparente
onde o olhar procura
a paciência da tarde.

O livro desliza na suavidade do desejo.
O sono entrega o corpo aberto
à brisa que folheia sem pudor
o texto a balbuciar palavras sem medida.

José Félix

José Gil in Amante das Leituras

2008-09-01T09:45:00.001+01:00

Grão de Poeira

entre a pedra límpida e a palavra
hoje eu não me recomendo, leio
a cal de tudo o que eu vi para
partilhar contigo, quem quiser salvar a
vida tem de perdê-la e falo-te muito
das parábolas com papoilas brancas
eu sou por momentos o caminho e sou
a porta e peço fica connosco, deito-me
nos teus seios e deixo tudo para trás
as pernas cruzadas junto á mesa
dias virão em que tudo ficará
palavra sobre palavra não se trata
de um poema vivo mas de uma poesia
em grão de areia foi a alma que derrubou-se
o que fazer do fado diante do mundo hoje
morte por fora, morto por dentro Deus nos ama

José Gil
http://dialogosdogi l.blogspot. com/
http://dialogosdogi l.blog-city. com/

" Tu Voz" - "A Tua Voz"

2008-08-04T18:52:00.005+01:00

Se me ha perdido una voz
y una tristeza me cubre
porque esa voz es tu voz

Y hace falta tu voz
en estas calles y casas,
En los espacios cerrados
donde tu voz era luz.

Donde hubo voz hay herida
de la mañana a la tarde,
desde la sombra a la luz,
desde mi alma a mi voz

Y desde entonces extraño...
a todo el ser que tiene tu voz

Guzmán Lavenant

"A tua voz" Tradução de Geraldes de Carvalho

Perdi aqui uma voz
e uma tristeza me invade
porque era a tua voz.

E faz falta a tua voz
nestas ruas nestas casas
nestes espaços cerrados
em que era uma voz e luz.

Onde houve uma voz há ferida
da manhã até à tarde
desde a sombra até à luz
da minha alma à minha voz.

E desde então estranho muito
todo o que te arrebata a voz...

Guzmán Lavenant

"onde a areia bate, impenetrável, não ascende "

2008-08-04T18:50:00.001+01:00

onde a areia bate, impenetrável, não ascende
a rede onde calco cedo o mar a praia de
pintagueira em Guarujá, eu te amo figura
de areia do litoral paulista, amo a pedra e a onda
onde as conchas fazem as dobrinhas do teu corpo
negro. aqui é agosto, aí janeiro, todos na praia
todos na casa e em todo o lado a teso o poço
para quem desce, é calor aqui, frio aí em Friburgo
aqui eu digo por um instante, para ler o cabo verde
sem outra luz que a filha branca, amar aqui é
amar-te mar, com o sabor do bolo de naracujá

bate na resistência do corpo no corpo, das
paredes da cal branca onde o corpo flui
e dança entre os lábios grandes e a areia fina

José Gil

"A Barca da Esperança"

2008-08-04T18:48:00.001+01:00

Sou um cidadão vulgar deste país,
com sonhos de Abril e pesadelos de Novembro.

Da noite sem estrelas nem luar,
guardo a tristeza da escuridão
e os sobressaltos do medo
de ser aqui a renúncia de mim.

Por caminhos de malandar,
gastei metade da vida...
De outros caminhos eu soube,
mas nunca os quis para mim.

Panteísta por desígnio da esperança,
sempre entrevi as flores silvestres
atapetando as estradas da vida...

Na madrugada de um Abril já distante,
soube da cidade a despertar
e do milagre das flores encravando os canos das espingardas
com aromas de fraternidade.
Maldesperto, vi o clarear do dia
e acreditei...
Acreditei na primavera.

E, na barca da esperança, lá fui, sobre as ondas da liberdade!
E quando ventava rijo, a barca estremecia, mas ia...
Mas, uma noite, os vigias de quarto não souberam ler o mar...
E o homem do leme, porque não quis ser mais do que ele,
temeu o mar e rendeu-se aos escolhos de Novembro.

Na noite do pesadelo, quando o vento sopra rijo,
ainda se ouvem os gritos dos náufragos da barca da esperança...

José-Augusto de Carvalho

"O Que Importa"

2008-08-04T18:46:00.000+01:00

O que importa é o que faz
a tua cara quando qualquer coisa
- digo faz porque não sabes
como de que forma o teu ilíaco
acomoda os ossos grandes da perna?

O que importa é árvores
enterradas pela cinta numa encosta
agora sucalcada e o novo que é
até ao chão
para os frutos?

O que importa é o vento
e o arco do extremo de uma agulha
de pinheiro
ou de todas num fogo de artifício incalculável
e o sol que sim
que não
por isso?

O que importa é fingir
este estendal é uma casa
e eu digo o que não vejo?

O que importa é
o que traz para dentro.

David Fernandes

"Vencedor do Desafio de Prosa 06/2008" - Bernardete Costa

2008-08-04T18:36:00.003+01:00

Carícias de água e sal

Lara vislumbrava o redondo alto do céu por entre a abertura da tenda de campismo. Naquela noite estranhamente quente, o sono parecia brincar com ela ao esconde-esconde: por vezes, ele acomodava-se devagarinho e as pálpebras pesavam, outras parecia querer divertir-se esquivando-se ligeiro pelos olhos demasiado abertos.
Já a noite ia adiantada e o manto de luzes rutilantes, assim como o brilho branco da lua, contribuíam para aquele deslumbramento que a levava a permanecer acordada; no entanto, era a sonoridade rítmica e revolta das ondas do mar, vinda até si envolta numa poalha de maresia, que a perturbava especialmente; porque aquele odor húmido penetrava-lhe pelas narinas e alojava-se-lhe em todos os recônditos do corpo.
Já um pouco agastada, desistiu de enganar o sono através de variados jogos de contagem; e sentindo um apelo inominável oriundo desse mundo marinho, levantou-se sorrateira; os seus amigos já dormiam a sono solto, era evidente pelo ressonar proveniente de algumas tendas. Saiu para o exterior e encaminhou-se na direcção das dunas sobranceiras àquele prado macio, onde haviam montado todo o arsenal essencial a um acampamento.
Subiu pelo trilho devidamente demarcado para a passagem sobre a duna alta e achou-se no seu cimo, onde permaneceu quieta e extasiada perante a impetuosidade do mar negro, onde uma estrada de luz fora traçada pela prata da lua.
Sentou-se mais abaixo. Envolveu os joelhos nos braços e atirou o rosto para trás recebendo nele uma carícia de luz branca humedecida pela aragem marítima.
Todo o seu corpo se retesou e um desejo obscuro fê-la estender-se na areia que ainda conservava o morno que lhe restara do calor diurno; respirou profundamente e deixou que o corpo se relaxasse por completo, enquanto se amoldava à cova acolhedora que entretanto formara no chão arenoso. Vou dormir, finalmente, pensou. Mas o seu corpo banhado pela claridade da lua e sob o abraço inebriante da maresia despertou plenamente; e devagarinho como no resplendecer duma aurora, um fogo incendiou-lhe a pele, subiu-lhe pelo corpo, aninhou-se-lhe nas dunas dos peitos; abriu as pernas e os braços, que amorosamente ofereceu à rugosidade das areias que a acariciavam como mãos frementes.
Estremeceu num susto leve quando ouviu uma voz rouca, posso?
Sérgio estava mesmo à sua frente, e um sorriso enigmático bailava-lhe nos lábios carnudos. E Teresa?, quis saber. Ele encolheu displicente os ombros, enquanto que se sentava perigosamente junto do seu corpo expectante.
Lara sentiu um misterioso arrepio por todo o corpo; alvoroçada pelo tumulto que lhe chegava tão nítido do mar e com os sentidos revoltos num turbilhão, procurou o corpo de Sérgio numa espécie de súplica sem palavras. Sérgio hesitou um momento indefinido para de imediato se deixar queimar no lume daqueles braços.
Somente o sorriso enigmático da lua testemunhava a premência dos seus corpos nus; e ambos mergulharam no fogo que os abrasava, numa viagem inebriante pelos caminhos eufóricos do prazer.
Entretanto Sérgio afastara-se levemente e negara com a cabeça num movimento perceptível e inteligível.
Com urgência, Lara estreitou a ogiva dos seus braços em volta do seu tronco largo, enquanto as suas mãos apressadas passarinhavam à procura dos mais recônditos lugares; até que, num gesto impetuoso, mitigou a sua sede na fonte fecunda que se lhe oferecia.
Sérgio cavalgou nas ondas do corpo de Lara deixando-se embalar pelo sincopado daquele barco que o acolhia. Até que num frémito indizível, Lara sentiu tocar o céu com as mãos; e o mar bradou galgando as areias e mergulhou-os no sal líquido, simultaneamente que terra e céu explodiam num fulgor de luzes iridescentes.

Mais tarde, sob a luz diurna do Verão, observou-os ternamente abraçados num beijo intemporal. Então ela soube que precisava de soltar-se dele e dos furacões do corpo e da alma que a possuíam, sempre que a sua presença ou apenas a sua voz, lhe rememorava o êxtase partilhado que, sabia, a poderia conduzir a um poço sem fundo e pleno de ambiguidade e donde não teria coragem de retornar.
Ah! como precisava de morrer para depois renascer; e como Fénix das cinzas apresentar-se de novo ao mundo!

Decorreram alguns anos. Com alguma facilidade, reencontrara o mesmo lugar apesar de algumas alterações infligidas pela mão do homem, na sua pressa de tudo modificar; retendo na sua a mão do rapazinho, respondia-lhe despreocupada às suas insistentes perguntas:
Mãe, porque foge o sol de noite? ; mãe, a lua tem família?; mãe, porque faz tanto barulho o mar? Até que a criança lhe agarrou nos braços e procurando-lhe os olhos, perguntou finalmente: Mãe, quem é o meu pai?
Lara perdeu-se por momentos nos trilhos da memória; e no âmago de si procurou momentaneamente aquela noite quando a paixão incontornável do seu corpo se fundira no silêncio poderoso do corpo de Sérgio. Desse momento, somente restava agora a indelével nostalgia daquele mesmo mar que subindo-lhe pelas virilhas a penetrara num frémito húmido e impetuoso.
O teu pai, meu filho, é o mar; um dia, antes de nasceres, o deus mar tomou-te como filho e, ainda que dominador como te parece hoje, caminha pelas tuas entranhas com gestos de carinho feitos de água e sal.

Bernadete Costa

"Vencedor Desafio de Prosa 05/2008" - David Fernandes

2008-07-05T10:34:00.001+01:00

IMENSO É UM REBOCADOR

Muitos dos vizinhos dizem que a Eufémia é bruxa, ou que adivinha coisas; que sabe coisas do futuro. Os restantes, mais pacíficos e menos interesseiros, dizem apenas que é doida. Uns e outros evitam-na, contrariados, mas como à peste. Até o padre já perdeu a ilusão de a salvar: a peste, acaba-se com ela, mas isto é pior.

Ela vê a barba crescer na cara dos homens, o cabelo nas cabeças também das mulheres, sabe dizer o preciso momento em que o dia pára de amanhecer, ou entardecer, e sabe, como ninguém, o ciclo das camélias que se diz ver abrir. Sabe do desarranjo dos relógios apenas olhando de relance o ponteiro pequeno das horas e se o relógio novo da igreja nunca funcionou em termos, a ela se deve, diz enganado quem segue a opinião do padre.

Quando desvia o olhar da cara de alguém, sabe-se que viu o entristecimento – como um galope - a crescer-lhe nos olhos e é capaz de o ver muito antes de o quase triste se dar conta disso. Sabe da qualidade das tintas com que se pintam os cartazes nas montras viradas a poente e quanto tempo faltará para que o muito vermelho "60% -últimos dias" chegue a laranja e, se não fossem os últimos dias, saberia dizer quando desapareceria pelo cinzento abaixo até ser só uma folha de papel outra vez.

Às vezes fica parada a olhar as unhas com uma atenção de incapacitada, como se lesse a sina no lado errado, mas nunca diz uma palavra e por isso ninguém lhe confia as mãos.

Muitas pessoas queriam falar-lhe, ouvi-la sobre o que lhes irá acontecer em horas próximas, mas nunca alguém lhe terá ouvido uma palavra. Talvez por isso se diga que a Eufémia é surda e que por sofrer de tão grave deficiência não fala, mas eu não acredito. Digo, talvez seja surda, mas sei que ela não fala porque não tem como desembaraçar-se de uma quantidade imensa de atenções que, ainda que não queira, tem de prestar ao que lhe bate constantemente nos olhos muito claros. Também nunca ouvi falar que houvesse uma tal ligação, entre a boca e os ouvidos, pela parte de dentro da cabeça das pessoas; mas a Eufémia poderia ser diferente de nós, podia.
E é bem capaz de ser feliz, a Eufémia.

Com o Outono começam as idas ao cemitério, onde ainda não tem alguém muito chegado, a ver as camélias a abrir e só interrompe as visitas no exacto momento em que a primeira pétala irá cair na direcção daquela terra fértil de estranhos. Não chega a confirmar a queda porque sabe, como sabe que os mortos e as camélias se alimentam mutuamente.

Certa de que ainda que estranhos e mortos não precisarão de auxílio sobre onde encontrar alimento, começa a passar longas horas nos caminhos largos e secos da rotunda – antes, apenas passagem - a avisar, não sei eu como, os pássaros menos felinos dos gestos rápidos dos seus soldados-poleiro que, como toda a gente sabe, estão cada dia mais verdes talvez de espera, negros talvez de medo, ou ambas as coisas de talvez mortos a descoberto sem raízes e pétalas de camélia para alimentar, para se alimentar, uma coisa relativamente à outra, não é?

Com os primeiros raios de sol de Fevereiro, último suspiro do Inverno, percorre as praias da foz à espera da hora em que a maré cheia inicie contrariada a mudança de margem, sabe-se lá se até ao Brasil ou ainda mais longe, à França talvez, que nunca irá conhecer. Ela sabe que a partir daí toda a areia que resta húmida irá secar, até ao momento em que, vindo lá de onde ela não sabe, o mar volte e volte a molhar todo o areal quase até ao rochedo onde muitas vezes sossega os olhos claros, a parte escura, e dilui um pouco o vermelho da parte clara.

No cais, é capaz de saber do atrevimento de uma gaivota sobre o mastro do mais imponente dos navios só de olhar a linha de água no seu casco enferrujado e agita-se muito com a força dos pequenos rebocadores, quase tanto como com o vento nas árvores sem folhas: para ela, imenso é aquilo.

Eu gosto dela porque não sei explicar nada do que se passa, mas gostava de saber mais coisas sobre a razão daquela vermelhidão nos olhos. Tenho a impressão de que não dorme - o que não veria nos sonhos – e não se pode dizer que não pestaneje, mas já me pus a olhar os seus olhos com muita atenção por longo tempo e nem uma vez pestanejou. Mas não me admiro que consiga saber do meu pestanejar e o faça também nesse exacto momento.

Ou pode ser que, por dentro, a sua cabeça seja uma luz muito grande a querer sair e a não poder vencer o que entra. É capaz de ser.

Percebo o que pode ser a grande pouca sorte de alguém assim e sei bem que um dia a terra parará de girar. Mas nesse dia estarei ao seu lado; ela será a primeira a saber e eu o segundo.

Até lá, ajudo-a em coisas necessárias como vestir-se, levar a comida à boca ou atravessar as estradas, por exemplo.

David Fernandes

"Me Gustaría" - Gusmán Lavenant

2008-07-04T11:02:00.001+01:00

Talvez tivesse que dizer-te algo, avô,

avô do retrato, ou tu tivesses algo a dizer-me

Talvez, porque dizem que nos parecemos tanto,

na verdade, não teria nada a dizer-te.

Talvez a história do teu tempo

será a história do meu próprio tempo

e só no vestir, o teu e o meu, haja algo de diferente.

Gostavas do mar, ou preferias o prado verde?

De qualquer forma avô, gostaria de conversar e de

ver-te,

em qualquer lugar...que não fora no retrato

Gusmán Lavenant

tradução: Carlos Luanda

"A Contenção Surgiu Para Te Erguer" - Xavier Zarco

2008-07-04T10:59:00.000+01:00

a contensão surgiu para te erguer
é a tua mão secreta

o respirar de sísifo
quando a montanha desce

para escutar
o coração da pedra

Xavier Zarco

"A Outra Janela" - José Félix

2008-07-04T10:49:00.003+01:00

não sei porque pertenço a esta janela

talvez seja a distância da qual me acoberto

que faz olhar de soslaio

o movimento lá fora. se lá fora é estar para lá da janela

ou se é estar para cá dos cotovelos que descansam

na pose entretida e sobranceira

a ver o mundo, pequeno ou grande, sei lá

e a minha sombra a brincar com o cão

do outro lado do sol.

tenho a erva fresca na boca e um sentido canino apurado

que deseja a carícia no pêlo, ladrar, fornicar

e sem a pose de cão tecer impropérios

cavar com as mãos, com os pés, com as patas, com os dentes

com o focinho. lamber, lamber-me até que a pureza

fique nos píncaros.

eu sei que esta janela tem todo o sentido.

faz-me olhar mais para o outro, vendo-me.

não é um jogo de cabra-cega onde tocamos uns nos outros

sem sabermos quem somos.

é o espelho que me entra pela casa com o meu reflexo.

com os meus reflexos complexos

com a dislexia dos sacanas visíveis e invisíveis.

a janela. é dela que eu sou não sendo. é o meu palco

de marionetas que movimento no estrondo da gargalhada

é a minha ópera bufa. os bobos. ah os bobos.

são todos bobos desta corte de reizinhos, cortesãos e cortesãs

onde a intriga se move debaixo dos saiotes

no olhar lúbrico, lascivo dos decotes.

tenho a minha janela. só para mim. é daí que movimento

os lábios dos biltres, dos que querem subir na vida

dos ladrões, dos que se deixam roubar e dos que não deixam.

é dali que eu aplauso, apupo, assobio, escancaro a boca

ao tédio até à próxima representação.

a janela. a minha janela sem violetas

ri-se da esquerda e dos seus complexos, ri-seda direita e das falsas virtudes

ri-se da política melodramática, ri-se

dos cidadãos inconformados

ri-se dos senhores deputados, ri-se

dos ministros e secretários de conveniência

ri-se dos mendigos, donos de empresas, ri-se

dos desempregados, dos operários, dos fumadores de crack

ri-se das putas de covil e de bacharel, ri-se

do sistema e do anti-sistema.

a minha janela é a fotografia na imaginação da pose
na indignação da posse, na violência
da verdade mentida até à exaustão.
a minha janela é a minha janela.
é a minha particular conveniência
sem truques, sem retoques de pintura
é a visão límpida das coisas.
a minha janela é a minha janela.

José Félix

"Duvidando" - Luis Monteiro Cunha

2008-07-04T10:47:00.000+01:00

Porque duvidas
Das minhas dúvidas
Na certeza que tens
De que as minhas
Incertas palavras
Não passam de imperfeita
Ocupação definida
Na indefinição perfeita
Da minha incrédula mente

Não duvides, alma (in)crédula
Acorda os teus sentires
Terás nesse exercitar
A visão do quanto poderias ser

Luis Monteiro Cunha

"Momentos" - Ana Maria Costa

2008-07-04T10:43:00.001+01:00

Há momentos que devemos encolher as lágrimas na frase, todo o
sofrimento estaca encurtado.
Mas, é nestes momentos que as palavras parecem pregadas na língua e
cada som emitido é uma dor que se cospe.
É neste momento que o cérebro procura a saída mais próxima no
crânio e foge
com o sangue dos pensamentos.
Por este momento toda a vida dura encurralada, entre palavras,única!
É neste momento que o lugar é flores.
É entre este momento em que as vozes pingam letras e o outro em que
o silêncio se refugia raso nos buracos.
É por estes momentos que existências resumem instantes pálidos no
meio da frase.

Ana Maria Costa

"A Razão Não Foge Ao Coração" - Vera Carvalho

2008-07-04T10:42:00.000+01:00

Hoje eu sei
o porquê do prazer de um raio de sol que
bate no rosto depois do aperto incontido da chuva
Sei das palavras loucas que o vento leva
para lá
das orelhas moucas
Sei o porquê
do primor das cores espalhadas nos seres e o facto
de tu já o saberes
Hoje eu sinto
a aspereza da areia que foge das mãos pela
maciez da água e percebo
porque entre terra e mar
não sobrevive mágoa
Sinto o calor arder-me na pele e o suor lamber-me a ânsia
e percebo
porque abaixo de beijos e lágrimas
há sempre um chão em redor
Hoje eu não sei
olhar não sei tocar
e não sei de tantas coisas
Mas sei o porquê do que sinto
e sei que a razão
não foge ao coração

Vera Carvalho

"Ela" - Eliana Moura

2008-07-04T10:41:00.000+01:00

seiva de lágrimas

salva da selva a mulher.[

na alma, a liberdade]

Eliana Moura

"Lacrima" - Líria Porto

2008-07-04T10:40:00.000+01:00

no tempo dum pingo d'água
eu nunca vi tanta mágoa
se desprender duma rima

Líria Porto

"O Todo Seis" - José Gil

2008-07-04T10:38:00.000+01:00

a Malarmé

sem pintura a casa azul
bem redonda na lágrima
minhas salas de palavras
cada vez mais jovens,nuas

sol e sul bruscos modos
como um mapa limpo
de estradas e corredores
ouvindo-te metro a metro

tudo o que quer avança
no oficio do metro a metro
a ponte dos caminhos

sem tempo, sem pausa
a banana frita aos lábios
na ternura inextinguível

José Gil